Притча без названия

Шел учитель по Земле с учениками, давая им учение Иисуса!
Кто просто слушал и запоминал, один высокий, всё записывал.
Его записки через триста лет найдут, когда учение всё переврут.
Закрыты те учения от посторонних глаз, иначе в мире не поймут сейчас.
В тех записях приводит ученик пример, тот случай был записан сразу.
К учителю однажды принесли больного, он грамотный и добрый был.
И за него его друзья просили, что бы учитель руки, ноги восстановил.
Учитель строго посмотрел, сказал, что...

Верно прожитые дни,
Если с верою они.
Радость в вере обретёшь,
А сомненья прочь гони!
Акростих


Сорвался в пропасть атеист.
Но куст, что рос средь скал,
Бедняге, чтоб не падал вниз,
«Соломинкою» стал…

Не столь надёжна мощь куста,
Обеих немощь рук,
Всё же заставили уста
Сказать такое вдруг:
«Умом я понял — Бог, Ты есть!
Подай спасенья глас!
Я стану вере предан весь!
Что делать мне сейчас?
А все грехи мои прости…»

Как гром средь бела дня
Вдруг голос...

Скиталась по дворам одна,
Тепла давно не зная,
Казалось, людям не нужна,
(Её не принимают),
Бедняжка Правда... Но она --
Была совсем нагая…

В жилище голого впустить –
Такого не бывает!
Наверняка готов просить,
Чего-нибудь -- всяк знает...

Сама бродила по себе,
Смиряясь, что не ищут…
Так не случайно По-судьбе
Вдруг повстречала Притчу.

Нарядную и всю в шелках.
Хоть Правда не просила,
Но Притча, обо всём узнав,
Ей платья подарила.

Открылось множество дверей
Для Притчи и...

Каменотёс, взобравшись на утёс, сидел в печали, голову склонив,
Он был несчастен, как бездомный пёс и истощён, как узник замка ИФ.
Он день-деньской камения тесал, а тайны камня знал, как «Отче Наш!»
И вот с мольбой воскликнул в небеса: « О, Господи! Когда мне счастья дашь?!»
К нему спустился Ангел, белокрыл, отмыл лицо и молвил неспеша:
« Чтоб ты, как я над бытом воспарил, чего желает душенька-душа?»
« Будь я богат, завёл б себе коней, к ним экипаж, шикарный особняк,
А вечером на шёлке...

Глубоководная рыба
Творчество предполагает Океан Единства такого рода, когда трудно творцу подписаться под чем-то рождённым из его недра. Приходит постепенное осознание несотворённого и нетленного семени. Оживающее время приобретает иные одежды, встаёт как Илья Муромец с печки. Даже наука уже не изучает, но излучает. "Мы вроде ножками шли, но как бы видели во сне", - говорит пророческое Слово. И пространство уже не в прострации. Оно не стелется дико и неестественно в триллионы световых лет, но...

Без слов, и без имен, и без названий.
Весной повеяло в морозный день,
И заискрились в сердце сотни граней,
Исчезли раздражительность и лень.

Без планов, без решений, без обмана,
Я обесценить ценное боюсь,
Не думать! Слишком поздно или рано?
НЕ дорисовывать себе чужую грусть.

Без времени, без места, без томлений.
Трезва и опьяняюща игра,
Не принимать болезненных решений,
И постараться не сходить с ума.

Без Бога... хотя нет, не обойдется...
Крутая очень выдалась тропа,
Дыхание...

Притча здесь:вода живая-это не вода.
Это, друг,душа и разум,слитые всегда.
Разум и душа,единством истинным дыша.
Побеждают:вечно живы разум и душа.
И когда от этих двух ты к одному придешь,
Ты себя и человеком в день тот назовешь.
И когда одно найдешь ты,этих двух оставь
И стопу на темя мира радостно поставь.
Отрекись от трех,на крыльях их парить нельзя,
Отрекись от двух,двойною верой жить нельзя.

Ночь за окном и блики огня...
Догорают в печурке поленья.
Заметает метель одинокую ель,
И часы отбивают мгновенья.

Стол, свеча, над свечой стоит -
Прислонив к тёплой стенке ухо...
Всю бессонную ночь одинокий старик –
Разлюбила его старуха.

Уж светает... свеча догорает во тьме...
Замело все тропинки к дому.
Догорела свеча... и скончался старик...
А старуха ушла к другому.

Заметает метель одинокую ель...

"Название пришло от Пастернака",
стихи, не алчущие трубный шум,
сестра - не краткость... Ты силён, однако,
и навеваешь ими на меня мильоны дум....

Сижу и думаю.... А что сказать?... Не знаю...
Возможно, что похвалы автор ждёт....
Но я всегда игру такую принимаю,
когда летят экспромты в свой черёд.

А пусть (я думаю) Сергей с меня не взыщет,
коль я подам ему экспромтик-лабуду,
и напишу ещё, возможно, даже тыщи.
Но не подвергну автора суду.

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...