Прикольные стихи толстый

Я в море заходить пока не буду, зачем нам всем сейчас Большой прилив?

Стихи, конечно, виноваты,
Ну так и лезут из меня,
И ладно бы ума палаты,
А то всё так - пишу я для …


И сам себя я тешу славой ,
А , Муза , гадость не идёт ,
Наверно брошу я забаву ,
Всё получается компот …

Написал автор толстую книгу.
Было много в ней грамотных слов,
Были логики горные пики,
Аргументов таинственный ров
И сюжет – драмы смесь с детективом,
С философским трактатом и с пивом
И от оперы тоже чуть-чуть.
Чтоб читатель не смог с ней не уснуть,
Наблюдая за неторопливым,
Заторможенным действием, суть
Всех ста глав находилась в концовке.

Он трудился и денно и нощно.
Уставала печатать рука
И тогда он цитировал точно
Кнопкой мыши былые века.
Цель работы – объемы и сроки
И как...

Толстое небо над головой, тверди объёмы,
давленье и массы, нет, не проникнуть пла-
стмассы, душ наших грешных, газетных, не
книжных, только шпили и купола, и звон ко-
локольный, и молитв вибрации, светотени,
прострация духа, всё, что осталось нам, и ко-
рыта разруха.

Любимый противоположный пол,
мой потолок, я о тебе мечтаю,
стихи свои давно не прячу в стол,
а выпускаю, выпускаю, выпускаю....
И ты лови мои воздушные мечты,
пусть для тебя они не будут пухом,
бери меня, мой потолок, в бразды
правления, я стану лучшим другом

Я о весне писал немало
и напишу ещё чуток:
раз внутренность во мне взыграла,
то новый испишу листок -

чтоб с остальными наравне
и мне быть радостным вполне.

"Мороз и солнце!" - это тёзка
легко и просто написал,
но так как я - оригинал,
то вам не буду пудрить мозги -

я без "мороза" обойдусь,
как самый хитрый в мире "гусь".

Сияет солнце спозаранку
и согревает целый день
тамбовский край, но не за пьянку,
а за другую дребедень -

Тамбов достоин уваженья
светил до...

Стихи о любви
вытекают сквозь трещины в душах.
Пусть часто твердят мне о том,что они бесполезны…
Ведь, чтобы понять их
нужны не глаза и не уши.
Их слушают сердцем.
Оно быть не хочет железным.

***

Впотьмах ищу Музу, но только лишь памяти крохи
В кромешной безлунности может нащупать рука.
Скупое наследие, канувшей в лету эпохи,
Манящей, дразнящей, ласкающей из-да-лека…

Напрасные поиски! Где отыскать вдохновенье?
Заглядывал я уже тысячи раз под кровать.
И как, непонятно, свои...

Стихи тебе и даром не нужны.
Жеманность в них, красивость и притворство.
Глаза бы были мужние нежны.
Душа его не стала б коркой чёрствой.

А он всё чаще в сторону глядит.
На тех, кто помоложе, понаивней.
То беспричинно весел, то сердит,
То солнечен, то мрачен, как руина.

Твой день рожденья. В доме торжество.
Но настроенье не поднимет зеркало.
Да и вино – оно такое терпкое.
Вот разве дети – копии его…

Стихи слагать не мой удел,
Но чувства не могу понять свои иначе.
От горьких слов твоих ещё немного поседел,
Комок в груди и моё сердце плачет.

Ему отдашься в страсти мимолётной,
Но не получишь ласково "люблю" в ответ,
За удовольствие попросит мзды монетной,
А я без корысти любил, но больше меня нет.

Наверно так начертано судьбой,
Что быть тебе моей болящей раной.
Немилосердна и жестока ты со мной
И наполняешь душу горечью поганой.
____________________________
Теперь посмотрим...

Стих нумеро два, дитя ночи и великих стран,
Там, где бьётся в сердце великий Уэллес-Ан,
Где в лунную ночь не превозмочь
Влечения к милой любви
Стих нумеро два льётся,
Рвётся, бежит из груди.
Там, где играла ножкой принцесса великих стран,
Юный поклонник лова очень её возжелал,
Созерцая строй пальчиков, пятку,
Ноготки и движенья ноги.
Фетиш поклонника лова
Предпоследовал чувству в груди.
Звёзды сияют на небе, мерно пламя костра в ночи,
Шелестит под ногами песок, колыхаются грудь и...