Пред иконой

В мир мы выходим, рождённые женщиной,
Много исходим дорог.
Но, поначалу, от мамы, конечно же,
Страшно шагнуть за порог.

Только ведь жизнь не запрятать под юбкою,
Мир для познанья открыт.
Да, начинается он погремушками,
Глядь, а малыш-то стоит.

Шаг за шажком, и вперёд понемножечку
Много земель обойдёт.
А в маленьком домике светит окошечко,
Матушка с'ыночку ждёт.

И на коленочки став пред иконою
Тихо молитву прочтёт,
Чтоб воротился сыночек из странствия
К дому, на милый порог...

Лунный свет позолотил иконы,
Тень от рамы на стене как крест,
И на люстре белые плафоны
Отражают желтый лунный блеск.

В поздний час оставлены заботы,
В царство сна уже нацелен путь…
Только в теле поселилось что-то
И спокойно не дает заснуть.

Тишине с ее чуть слышным звоном
Не дано тревогу превозмочь,
По своим неведомым законам
Бесконечно долго длится ночь!

В голову непрошенные мысли
Так и лезут в час, когда не спишь…
Вот и утро! Ярким коромыслом
Показалось солнце из-за...

Терёбушка. Мгновение –
Передо мной погост,
Где светлый храм Успения
Давно быльём порос.

Терёбушка с иконами
И со святой водой.
К Егорию с поклонами
Нам не прийти с тобой.

Терёбушки – нелёгок путь,
Веков хранящий даль…
Потомок, вспомни хоть чуть-чуть.
И скрой судьбы печаль.

Никого нет дома
Тихо ...я одна
Только за окошком
Яркая луна
Не могу согреться
Кот у ног лежит
На часы смотрю я
Время не бежит
Муж сейчас в дороге
Сын ушел гулять
И опять одной мне
Вечер коротать
В руки взять бы книгу
Посмотреть кино
Да сердечко бъется
В думах про него...
Только бы доехал
На дороге ж лед
Да еще сынуля
Что-то не идет
Я стою с иконой
Боже помоги
Дай им всем здоровья
И грехи прости.
Знаю много окон
По ночам горит
Очень много женщин
По ночам не спит
И...

Куплю свечей,за Всех поставлю.
Сочту за долг на Храм подать.
И освятить могилы своих Близких,
Прошу я Батюшки содействий благодать.

И поклонюсь Иконам замоленным.
Я,как и Многие,о Царствии мечтаю,
Но ,право,дураком себя считаю,
Когда читаю прейскурант.

Я мог бы сказать: - Простите,
Что я, не такой как Вы.
Я мог бы просить: - Поймите,
Но нет никого, увы.

Я мог бы глядеть на воду
С красивых мостов Невы,
И видеть в её отражении
Шпиль и часть крепостной стены.

Я бы мог говорить Вам: - Здравствуйте!
Среди бела дня, просто так,
Или смеяться от радости,
Раздавая её, за так.

Я мог бы писать иконы
Чистым золотом, снятым с витрин.
Я бы мог поделиться с кем-то
Тем, что не съем один.

И как много мог бы я сделать,
И какой бы...

Тонкость цвета, чуткость силуэта,
одухотворенный примитив,
резкость, острота икон портретных,
Модильяни и Париж,
Моди и Жаннетта…
Словно в руках скульптора
линий тишина и выразительность
сплетаются душой,
душа струится краской,
(там от Боттичелли, Пикассо, Сезанна)
человек – вот, что его интересует,
вот источник, вот природы месса.
И отверженному вторит винный зной,
дух гашиша, нищета бульваров,
мятежом на холст прессуя
тридцать шесть в посмертной маске,
миллиард и двести...

Мы – подмастерья. И в светлейшем из цехов,
Где Он творит, иконы создавая,
На время кисточку дать подержать готов,
Мы лишь порой, на цыпочки вставая,
Пытаемся коснуться образов,
Суть Истины при том не постигая.
Но обретая Мудрость Вечных Слов.

Мы фехтуем, порой льём воду,
Или спрашиваем : «Как дела?»
Мы с тобой из одной породы,
Просто жизнь нас с тобой развела...

Кроме слов, нам и вспомнить нечего
Твоё фото – иконой в храм
А могла б развести после встречи,
Чтобы было, что вспомнить нам…

Он прободной наказан язвой,
Но с бесом заключил контракт,
В подпольной сделке чёрной грязной
Был чуду несказанно рад.

У боли есть свои законы,
Приходит бритвенной волной,
Он раньше падал под иконы,
Стучался об пол головой.

Боль на мгновенье отступала,
Он с Богом быстро говорил,
Но безнадежность обнимала,
Сосала силы с тонких жил.

И вот, отчаявшись в молебне,
он в суе беса помянул,
И тот пришёл к нему в передней,
Когда больной свечу задул.

Рукопожатье было твёрдым,
Беседа...