Пот

Пришла та девочка, пришла, порвала
цветом, формой, взглядом, на то, что
все не видят, дар, покажет нам и в том
пиар, другого мира и виденья, не все
едины в взгляде том, а этого не надо
ждать, лишь удивляться и вздыхать.

А это горе и беда, избавится от
дара сложно, тот крест нести, как?
невозможно, растёрты плечи до
крови, сочится пот и боль в тех
ранах, и свист кнута и направленье,
всё в гору, где возьмешь терпенье?

Грозный барин рано утром,
Пробудившись ото сна,
Вытер пот и точно залпом
Осушил бокал вина.

Чуть спросонок оклемавшись,
Приобрёл свой статный вид
И теперь, подбочив руки,
Кузьмича прислать велит.

Обратив свой взор к иконам,
Барин тихо говорит:
- Видел я в объятьях ночи
Как имение горит.

- Слышал плачь и чуял копыть,
Трогал острие клинка.
Поутру от страха долго
Не желал открыть глаза.

- Ты старик в моём именье
Самый старый, так скажи,
Что сие виденье значит,
Да спасенье...

Зари холодный пот с души-прохлады.
В ореховой скорлупке мозга
цветет сентябрьская роза,
как переношенное чадо.
И будет осень, будут кости,
и прах, и пепел, хлеб на них,
словно с немых полотен Босха
сошел зловеще-вещий крик.

Как ты оброс желтушной плотью
простудный сон-сентябрь.
Изношенное тело
безлюдных скверов,
и тишина внутри,
в ней пасмурная степь
дымится мелом
утренних туманов.

И нам с тобой гореть
на перепутье
листопадов-
ливней,
на горизонтах, что могильная...

Царю приснился очень странный сон, -
Свою кончину вдруг увидел он !
Фигура тёмная издала мерзкий глас:
- " Запомни место и свой Судный Час !.."

Наутро всполошился царский двор,
Консилиум собрал того, кто был хитёр,
Гадали и решали как царя спасти,
Да смертный час подальше отвести.

Один старик шепнул царю: -"Беги !
Спеши и каждую минуту береги !
Пусть верный конь сам выберет маршрут,
Чтоб в выверенный Час ты не был с нами тут !"

Летел, как вихрь, и радовался царь:
- " Ну нет...

Полынь рта, снег волос, ветер пальцев,
заплаканные солнцем глаза младенца, пустыня глаз мудреца.
В скупой, дребезжащей серостью осенней системе координат,
наскребаю сведенную сталь струны в окне уходящего поезда света.
Кричащие кошки, где-то рядом, их металлического скрипа когтей
ищет глиняная дощечка души.
Стреляю метафизической скукой волхва в каменное сердце ноября,
в вырванные волосы светила, в слепоту небесного ока,
в охрипшие связки ворон на проводах ветра.
В невзрачном небе...

Тот Человек, который показал Любовь
И сущность Вечности Земного Счастья
Ушел…, но Он придет на Землю вновь
Чтобы сказать, Все было не напрасно…
Тот Человек, в веках уняв слепую боль,
Которой наделили Люди, слезой Любви
Смыл кровь и пот с лица и тела буден…
И время повторит Судьбы круговорот,
Цикличностью Земли владея неустанно,
И Человек, отдавший нам свою Любовь
Придет, чтоб утвердить Ее на вечность -
В знаке постоянства…

Бог наделяет гением не гения,
А ты глядишь ему буквально в рот,
Ну, что еще, творящий то творение,
Тот избранный народу изречет…
Умы внимать готовы без сомнения
Великому творящему уму,
Готовы предъявить свое смирение,
Наполнить мудростью еще одной суму…
Готовы вторить, размножать, ссылаться,
Готовы толковать, вгрызаться в суть,
Готовы восхищаться, разбиваться
И видеть в этом праведность и путь.
Но гении устроены печальнейше,
Младенцы в мудрости и в мнении – глупцы,
Что изрекут...

Борьба с собой:
Вперед?! Назад?!
Всегда вперед и "точка"
Бежишь, преодолевая боль.
Собрав в кулак всю волю,
В стопервый раз
Бежишь, идешь, бежишь.


На финишной прямой
Почти что никого
Зеваки смотрят:
Чавкают и пьют.
А ты бежишь...
И мышца миокарда
Сжимается от перенапряжения.
Бежишь, вспотел - в конец устал...

Развилки, тропы -
Дорога жизни разной
Кажется порой.
И пот стряхнув с лица,
Лишь думаешь:
"Дай, Боже, не упасть!"
Дойти, хоть доползти
Но на дороге финишной...

Случилось волшебство средь бела дня.
Открыв «Bechstein», ты мне поведал о…,
И: «Lettre a france» - вошёл в меня,
И овладел всецело естеством…

Неспешно восходила на алтарь,
Где жрицами века - всего семь нот.
В артериях вскипала киноварь,
Восторг сочился и струился пот…

Срывались с губ каскады нежных слов,
То трепетала бабочкой душа,
То в ней рождался диких предков зов,
И обжигала мысль: принадлежать!

Инстинкты, импульсы, рефлексы - в раж!
Маэстро, я прошу, играй ещё...

Не так давно,
лет шесть назад,
случилось, видела я взгляд.
Нет, не во сне, а наяву,
и, слава Богу, не ко злу.
В один из тихих вечеров,
не зная силы тайных слов,
я отыскала средь газет
одну статью, вернее бред...
В ней говорилось, что фантом
на зов приходит часто в дом.
Рекомендации все в ней.
И я решила быть смелей.
Слова заветные прочла,
и, веря в силу волшебства,
не видя в том большого зла,
напрасно полчаса ждала.
Никто меня не посетил.
От безнадежности весь пыл
угас, но...