Постелью она

Рассвет, капли дождя, как шина, предохранит, от
сырости зонт, перелома излом от смещения, реаль-
ного мщения, действительности, иллюзии воспри-
ятия, где линза, спесива, холодна, игриста, на сол-
нце, свет пропускающая внутрь, мотива порыв,
всё разобщив, объективнее, суть, дискуссий, топ-
танье на месте, получит замес, фузу, реальности
лузу, попал, увернулся или угадил, фактом пись-
ма, дерзостью вида, айкидо, траектория либо, ма-
тча, того, что случится, толи меча, предвиденье...

Он сидел у окна
В купе вошла она
«Не женат», - подумала она
«Старовата»,- подумал он

«Хм, даже не помог
Разместить чемодан»
«Фу, какие у нее наглые глаза»
«Он, наверное,
Самовлюбленный хам»
«Эта еще та штучка,
Эта мадам»

Они еще долго молча боролись,
Распределяя между собой позы и роли
А тут принесли постель
Он встал и сказал:
- Позвольте помочь Вам,
Мадмуазель!
- Будьте так любезны
Она вошла в роль
И оба ощутили в животе, внизу
Сладкую боль
Потом где-то в сердце...

Лежат они где-то, на травке зелёной,
А мысли, конечно, о жизни весёлой...
Мужчины и женщины этого мира:
У женщины в мыслях, конечно, квартира,
Красивый диван, бриллианты и шмотки,
Огромная вилла, да в сетку колготки...
И Он - волосатый и весь мускулистый,
В постели крутой, но слегка бархатистый,
Всегда только "да", и чуть-чуть туповат...
У ног - океан, и красивый закат...
Служанки, бассейны, меха, МАССАЖИСТЫ...
Внизу, под балконом, со скрипкой артисты..
А кто тут храпит и мешает...

Помнишь как раз,
возвратившись с работы,
ты мне подарил кашемировый шарф…
Шарф этот дивный, индийской работы
я положила в наш старенький шкаф.

Чёрен как негр
и прозрачен как воздух,
он, позабытый, лежал до поры.
Газовый шарфик, похожий на розу,
Спрятанный в книге любовной игры.

Что же он чувствовал в чёрной постели,
раз лишь коснувшись нежнейшей руки.
Годы надежды во тьме пролетели.
Как мы с тобою теперь далеки!

Друг был убит по нелепому делу,
мне изменявший и преданный мной...

Он наизнанку вывернул природу,
И божью суть увидел Сатаной.
Поэт и Гений. Вор в законе. Влодов.
Ты свет и тьму, все ведаешь душой.
Тебя война бомбежками крестила,
Но пеленала душу в облаках.
Что рай и ад? Застывшие чернила,
Пера судьбы, у Гения в руках!
Ты сластолюбец, но и правдорубец.
Любитель женских образов и тел!
Но только не корыстный душегубец,
Коль стольких сирот спас и обогрел!
Тебя народ пророком величает,
Тебя попы – Антихристом зовут.
Но ты – Поэт, чьи строки мрак...

И с лёгким сердцем в добрый путь,
Даря улыбки Солнцу!
Себя в постели не забудь!
И день тебе зачтётся.

(старый выпуск)

На свете невозможно прожить без дураков,
Им стать совсем несложно, я сам уже таков.

На пальцах я считаю участников теперь,
Они ведь убывают, и это так. Поверь.

Букет я сообщаю последних новостей,
Ведь я переживаю за «домовских» детей.

На Венцеслава точат ведущие зубы,
Он корки часто мочит, дошел до стыдобы.

Бородина поставила условия ему,
На путь иной направила, ведь дело шло к тому,

Что выгнать его надо и про него забыть.
Покинуть ихо стадо, он стал...

Не будет верной тебе та,
Что пала с легкостью в объятья.
Ты для, таких, как суета,
Как утром скомканное платье.

Такому не бывать в природе,
Как и зарнице без грозы.
Ведь верность видимо не в моде,
Любовь, сейчас лишь только позы.

Казалось, вот, она пришла,
И мысли - это будет вечно.
Но вот она, к другому, снизошла,
Ну что ж, мы все не безупречны.

Не будет верным тебе тот,
Кто с легкостью манил другую.
Для заполнения пустот,
Тащил в постель к себе любую.

Он будет ласков...

Дождю подобно одиночество. Под вечер
оно от моря - мгле ночной навстречу,
с равнин, что вдалеке и недалече-
восходит к небу, где живёт всегда.
И падает с небес на города.

И моросит в часы людских сомнений,
когда рассвету улицы открыты,
когда два тела в ночи откровений
разочаровано друг другом позабыты,
когда двоим, о ненависть разбитым,
в одной постели спать, борясь с собою:

тогда и льётся одиночество рекою.

Rainer-Maria Rilke

Einsamkeit

Die Einsamkeit ist...

Синяки на душе. От ударов тупых.
Крови привкус… соленый… неправильный…
Незнакомые люди горланят вокруг…

Чем прогневал я вас,
незнакомые?!…


Может, то — что без рифмы
катрен прозвучал?
Так поэт за секунду исправился.

Что ж мне солоно?!
Будто вокруг — Баскунчак…
Ночь висит надо мною. На траверсах.


Я проснулся в поту. Лунный мокнущий свет.
И божница
по полу разметана.

И темнеет-темнит на душе чей-то след.
Кто же шастал тут: в кирзовых туфельках?!


Что-то с рифмой...