Посмертная записка

Я забил на любовь, я забил на родных,
И на внешний свой вид я забил,
Я забил отвечать за себя и других
И остался среди этих рыл.

На планете, где правит мажор и цивил,
Тусоваться мне нет больше сил.
Всем на свете простил, всё, что было, забыл:
Я забил, я забил, я забил.

Я забил на вино, я забил на траву,
На полуденный сон я забил,
Я забил на провинцию и на Москву
И смотрюсь, как последний дебил.

Что тебя нет со мной, я себе не простил,
Но забил я на то, что любил.
На проблемы...

Записка под ёлкой от девочки Веры --
«Тебя попрошу, добрый мой дед Мороз,
Хоть мне уже семь, я в тебя всё же верю,
Чтоб в новом году ты мне это принёс…»

И список приложен Морозу-владыке.
В нём много чего стала Вера просить.
От модных кроссовок с названьем в честь Ники,
До нового диска к Sony PSP.

А дале приписка (сурово, но мило) --
«Но, если писала, всё это зазря,
И не принесёшь мне, всего, что просила,
Не стану, не буду я верить в тебя!»

Как вид из окна заманчив, но сильно чужд.
Из параллельных историй записка - знак.
Стояк забит, на запоре дверь в квартиру ту -
и нас заливает нечто. В умах бардак.

Овощи в фаворе - их жрать совсем не жаль,
они не пушисты, милы, молчат не хуже рыб.
И если Джинн из бутылки захочет от нас удрать,
у него ничего не выйдет - он пьяный вдрызг.

Подстелишь бывало соломку, а встретишься с кирпичем.
Нам, в общем-то, не дано отгадывать футуризм.
И если мы одиноки, то значит к другим влечет.
А...

Я приехал, я спешил
Горы планов воротил.
С вами встретиться мечтал,
Наши встречи представлял.
Как бы славно мы общались,
Новостями обменялись.
О насущном говорили,
Песни пели и шутили.
Посидели б за столом –
Ну а тут такой облом.
Потому что нету Вас
Ни с утра, ни в поздний час.
Кстати, мысли о столе:
Я принёс вам крем-брюлле,
Пиво, спелый ананас,
Две бутылки «Мон Парнас»,
Фаршированный кокос,
Сало – даже не вопрос.
В общем, славно б пошумели,
Поплясали и попели;
Поиграли бы в...

Как чудно и чудесно
Записку перечесть.
Все минуло давно,
Слова и буквы есть.

Все так же весел слог,
Все так же мысль ясна.
Скользит у самых ног
Округлая луна.

Туман, как молоко,
Ползет опять в рассвет.
Ты где-то далеко
Струишь холодный свет.

Давнишнее тепло
От времени остыло.
Жалею,
что прошло,
Благодарю,
что было.
1989г.

Меня взаправду путает девчонка,
Опять нас разделяет двадцать пять.
Но я научен, знаю твёрдо, толком
Нужно пристанище ей больше, чем кровать.
Легко поддаться чувству, это как наркотик –
Попробовал, и ты на небесах.
Но кайф уходит, а ее заботы
Ложатся грузом на твоих плечах.
И ты становишься Сизифом подневольным
И носишь бремя мужа много дней
И в услужении становишься безвольным,
И удивляешься ты тупости своей.
Я понимаю – драма неизбежна
Не потому, что не люблю опять.
Я осторожен, я...

И всё-таки Апрель…, пусть пасмурно-холодный,

И грязный, словно пёс, живущий во дворе,

Ненужный никому, и ни на что не годный,

Тоскующий с дождём по ласковой руке.

А снег ещё лежит, разбитый и колючий,

Сжимаясь в мрачный ком, весь в язвах талых пор,

И синий звон пока заляпан серой тучей

От краешка земли, до Воробьёвых Гор.

И всё-таки Апрель… - ветра уже теплее,

Несут с собой стрижи все запахи морей,

И акварель вот-вот прольётся на аллеи,

И скроет зелень трав...

Запах румян и шорох кулис,
Свет ксеноновых ламп,
Тусклые лица старых актрис,
Горький налет телеграмм.

Снова на сцене и снова в игре -
Завтра, сегодня, вчера,
В созданной гримом рябой кутерьме,
Я забываю, кто я.

Будет сегодня аншлаг иль провал –
Сущность в итоге одна:
Карл у Клары кораллы украл,
Клара его поняла.

Зависть, предательство, ревность и боль –
Зритель не должен узнать,
Что ж улыбнись и спрячь слезы герой,
Третий звонок, начинай!

Давай поговорим, так, между делом,
Я понимаю, что тебе - чужой,
Но я не ты…И после запятой
Твоё я имя не пишу пробелом,
Как иногда ты любишь быть такой
Ох-огненной…
А я - таким несмелым
И грубоватым иногда с тобой.
О, Боги!
Как же я теперь жалею,
Что был в твоей я жизни лишним зверем,
Не тигром, не песцом, не львом,
Каким-то стонущим и блеющим бараном,
И этим смог тебя так утомить,
Пойми, ведь мне итак несладко жить,
Любви незаживающие раны
Мне не дают спокойно есть и пить.
Хотя...

Сентябрь, по щиколотки вода, на ветках повисла осень,
В карманах прячу сухие дни - по-детски и так смешно.
Осенний вечер, похолодало, в небе кусками просинь
и я сжимаю в зрачках огни, что падают сквозь окно.
...Он спит, прижавшись спиной к стене, поджав к животу коленки,
а я смотрю на него во сне - он морщится и сопит,
и я любуюсь им в тишине на фоне обойной стенки
в холодном, лунном,большом пятне, как будто зажгли софит.
Сижу тихонечко в уголке свернувшись в тугой комочек...