Портреты

С женою повезет – счастливым будешь,
А с тещей, день тот не забудешь,
Когда судьбу свою связал
С той, что зовётся идеал.

Сварливая жена залог успеха,
Хоть для чужих людей потеха,
И в том пример Сократ нам всем.
Он стал философом затем,
Чтобы с женой встречаться реже.
На площади, где все невежи,
В безделье затевали спор,
Он вёл учёный разговор.
За что женой не раз был бит.
Но всё ж учениками свит
Венок ума! Трудов улики!
Веками чтимых и великих!


Примером этим тут...

Совсем иссохший и бесплотный человек,
Как щель пространства, разрывает этот мир.
Альберто Джакометти лишнее отсек
И гениальную скульптуру сотворил.

Свои тяжёлые ступни приподнимая,
Передвигая по дорожке ноги - спички,
Идёт фигура обрамлением простая,
С людей стирающая старые привычки.

Анорексичный, также голый силуэт
Цепляется за образ стойким отпечатком.
Со знака пешехода списанный портрет
Стал статуей, таланту ведомым порядком.

Он на своих плечах несёт всю тяжесть мира...

Эта ночь не для сна. Даже не для любви.
Оболочкой души в облака запустил…
И она среди звёзд, покрывается льдом.
А я? Я устал, я хочу быть огнём.
Эта ночь не для сна. Тает пламя свечи.
Слёз не надо и слов. Я сказал:-Замолчи!
У вина нет вины, но ты в небе паришь
Как Дюмон Д’Юрвиль, увидавший Париж.
Капля лжи, по стеклу, в боль чужую стекла
У сятых нету слёз, на иконах стекла.
Но чужие ладони на теле твоём.
Как холодные рыбы…Я хочу быть огнём.
-R-
Милая девочка, сделай счастливым...

Ваня в школе не учился,
Только,просто, числился.
Уважения добился,
Очень часто бычился.

Выгонять его не стали,
Физруки вступаются.
Вани мышцы тверже стали,
Девочки влюбляются.

Время шло и Ваня шел,
По наклонной плоскости.
Только постоянно вверх,
Его правда в жесткости.

Кубки мира на шкафу,
И медали с золота.
Ваня мастер по кунг-фу,
Кулачища-молоты.

Часто Ваня выступал,
Чемпион для зрителя.
Важность эту понимал,
Фишка победителя.

На стене весит портрет,
Гордость...

В жемчужных твоих глазах
переливалась
музыка отражений небес,
где расплескалась
во взмахах ангельских ресниц,
в трансе облаков
гармония оттаявших сердец, —
возрожденная любовь...

Калейдоскоп времени,
вращаясь,
порождает новые узоры
с зажигающимися искорками звезд
в лабиринтах взора;
они завораживающе привлекают,
уводя
в параллельную алхимию невыразимого,
вглубь тебя...

И словно выбрался из туннелей
в рай весны,
в счастливое
головокружение созвучий,
где ноты красны,
белы...

Нудных дел сегодня - ворох!
Впрочем, так, как и вчера.

Нам с тобой давно за сорок,
Но "в завидках"* доктора -
Я болел лишь в детстве "свинкой",
Может быть, из-за котлет,
Ты была всю жизнь картинкой,
А сейчас, вообще - портрет!

Над рекой резвится парус,
Рвется птицей в небеса.

Значит, я тебе понравлюсь,
Как всегда - на пол-часа,
Ты уйдешь на автостраду,
Потому, что буду груб,
Жадно съем твою помаду,
Нежно слизывая с губ.

Если выразить научно -
На скамейке у плетня
Без...

Ярким светом, сочными мазками,
мягкой кистью и полутонами...,
мысленно рисую твой портрет.
Вечной песней нотными штрихами...

Странным чувством, голубыми снами,
так искусно, нежными словами,
вывожу знакомый силуэт.
Хрусталя солёными слезами...

Обниму, но только не руками -
лепестками, сброшенных стихами...,
ведь, тебя на этом свете нет...
И мелодий памяти волнами.

Если я не пишу – может, я заболел
Или я на краю, или это придел...
Может кончилось всё, и любовь, и печаль
Ни веселья, ни слёз... лишь за окнами даль

Если я не пишу... может, просто мечтал
или думал о ней, или просто устал.
Может, я сочинял, для спектакля сюжет
может, я рисовал в это время портрет

Если я не пишу, значит мысленно с ней
мы гуляем вдвоём под огнём фонарей
этот вечер волшебным, может быть под дождём
как в картине Афремова - "В парке, вдвоём"

Ты - мой и Господин и Госпожа,
Ты - женщина лицом, мужчина телом,
Но женской хитрости нет витража,
Обманной нет игры, надежен делом.

Глаза твои озолотят предмет,
Природа женщиной тебя лепила,
Сама, влюбившись в созданный портрет,
Добавила тебе, что мне не мило...

А женщинам в усладу лишь дано!
Меня на век лишить тебя хотела,
Но мне любовь принадлежит давно,
А им твое пусть достается тело!

Твоя любовь принадлежит лишь мне,
Для женщин ты - кумир на простыне

Когда-то, будучи моложе,
Прочтя про гений красоты,
Я понял, на Земле дороже,
Не золото, а просто ты.

Ты, образ чей я зрел ночами,
Создав его из разных книг,
С его прекрасными речами,
Лишённых хамства и интриг.

Я точно знал, при первой встрече,
Мне сердце ёкнет: - Вот она!
Откуда-то возьмутся свечи,
Свирели и бокал вина...

Но всё пропало, всё сгорело,
Виной тому - оценка масс.
Теперь, не представляю тела,
Без бороды и женских страз.

Отныне даже слог - Европа,
Рифмую...