Портреты

Однажды в студеную зимнюю пору
Я из дому вышел. В аптеку зашёл.
Купил там горчичников целую гору,
Ещё витамины и пиносол.

Пошёл я в больницу на прогреванье
(Мне нужно прогреть было нос),
И тётя вся в белом, как изваянье,
Сердито спросила: «Лекарство принёс?»

– Принёс, – я ответил, а сам вдруг подумал:
А если окажется аппендицит,
Приду я к хирургу, а он меня спросит:
– А нож, чтоб разрезать тебя, притащил?

И с головой, полной дум невесёлых
Тихонько я в школу родную побрёл...

А ты знаешь?.. В душе я, как Дориан Грей,
Затерявшись во мраке бессонных ночей,
Проклинаю со смехом ликующий свет,
Мне его заменил блеск холодных монет,
Стал портрет безобразен, и дьявольский взгляд
Ранит много сильней, чем речей твоих яд.

А ты знаешь?.. Как часто я смерть призывал,
Но она не явила зловещий оскал.
Эта жизнь обошла далеко стороной,
Увлекла суета, уничтожив покой.
Среди масок и сотни потерянных лиц
Был я, словно, отчаянный сказочный принц.

А ты знаешь?.. Как пылью...

И вот уж за плечами пятьдесят,
А, кажется, недавно было двадцать,
Когда с тобою повстречалась я,
Чтоб больше никогда не расставаться.

И о тебе узнала много я:
Как замечательно всегда учился,
Что в армии ты получил медаль –
Не каждый этим может похвалиться.

С любовью относился ты к труду.
Теперь о многом вспоминаю с гордостью,
О том, как в семьдесят восьмом году
Ты лучшим был инспектором по области.

Потом начальником ты лучшим был,
И твой портрет был на доске Почёта.
Я знаю...

В светлой чистой комнате
Любишь ты меня
Не хочу я в обуви
Заходить туда

Все с душой продумано
Даже мой портрет
Но в другие комнаты
Мне дороги нет

Где грустишь о прошлом ты
О былой любви?
Почему в твоих глазах
Просьба-Не ходи........

Твоего я прошлого
Не желаю знать
Комнаток заброшенных
У меня штук пять

Мы заходим изредка
Ты и Я в свои
Что бы в чистой комнате
Помнить о любви...

Стих 1
Тем, кто не родился, посвящается …
Когда мать рождает дитя
Она не забудет это го дня
Мы все рождались, но не все прислушивались к ритму сердца матери
Я наслушался, вот это сей час проявляется
Я желаю всем не терять надежду
Не прекращать обращаться к святому портрету
Не чувствуйте кровь на руках
Видьте ритм в стихах
Не попадите на улицу, но если уж вам суждено
Делайте всё возможное, что бы взять всё хорошее
Не смотрите ТВ там много лжи, поймите мир и шум лир
Не...

Изумится иной,
кто по делу вышагивал бойко
И, увидев подсолнухи,
шляпу сорвёт с головы:
"Эко! масла-то, масло-то,
долларов, гривен-то сколько!..
Взять бы всё и - в Канаду..." -
такого не делайте вы.

Если русский в душе,
исходи лучше русской тоскою,
А заморскою логикой
в сердце своём не греши:
"И подсолнухи, в частности,
крутят за солнцем башкою". -
То за солнцем: Америку
с солнцем равнять не спеши.

"Новый русский даёт
изнутри нам портрет украинца!
Предок...

Я бегу по полю из ромашек,
свои чувства выпустив стрелой.
Безо всякой фальши и замашек,
став по истине самой собой.

А какая я? Как изловчиться,
подобрать и краски и тона?
Написать портрет то ли волчицы,
то ли лани, что не знает сна.

Словно бесприютному котенку,
так нужна бывает ласка рук.
Заглушает жизни кинопленку
поезда воспоминаний стук...

Я окунаюсь в озера блаженства,
в кладезь магичных работ мастеров.
Почерк столетий в штрихах совершенства
и в гармоничном смешеньи цветов!

Вот, когда в искренность можно поверить:
живость портретов, знакомый пейзаж.
Как живописно распахнуты двери
в редкий, почти эпохальный вояж.

Собран был вдруг в очертаньи неброском
лучших художников пышный букет.
Творчество их, словно вылитый воском,
тщетно искомый Вселенной ответ.

И пронеслась огнедышащим жаром
правда, чей лик на другой не...

Не узнать меня в метели дней,
Заблудшего за край таблиц.
В задумчивости парковых аллей,
Среди портретов и бескрылых птиц.

Не узнать мне вчерашних зеркал,
И поступи отчаянных сердец.
В которых бьётся мысль к вискам
Закрыть мечтаний кованый ларец.

Не узнать в потоке созерцанья,
Прошлого былых страниц.
И всё, что суждено понять нам -
Не нужно создавать себе границ.

Кто я? Это сложно и просто.
Но усли смотреть прямо в суть,
я лишь отраженье наброска
дороги, с какой не свернуть.

Я мельком зажженная искра
в сияньи ночного костра.
Я отблеск горящего диска
и шепот в безмолвных ветрах.

А может, всего лишь песчинка
из груды прибрежных песков.
Иль хрупкая, тонкая льдинка
в холодном содружестве льдов.

Я капля бескрайнего моря,
пролившаясь ранним дождем.
Изгиб непокорного взгорья,
нависшего над пустырем.

Я спуск наклонившейся кручи
и плач...