Портреты

Я не люблю картин природы русской,
В которой так силен был Левитан.
Саврасов,Шишкин,иль Куинджи - пусто,
Не проливают на душу бальзам.
На Айвазовского меня совсем не тянет,
Ну плыл корабль,ну вдруг пошел на дно.
Ведь это ж был,конечно,не "Титаник",
Я видел это,и не раз,в кино.
Я итальянцев эпохи Возрожденья,
С Венерами,Мадонной и Эсфирь
Не понимаю.В чем тут наслажденье?
К чему напрасно забивать эфир?
Зайди на Паутину в сайт знакомый -
Такая выставка девиц - ну не могу -
Что...

Пение птиц и яркое солнце!!
Доброе утро! - всем говорю.
Что, Шалопай, открываем оконце?!
Ты поприветствуй скорее зарю.

Дел у нас много: там в Поднебесье
Солнце умыть; и полить огород.
Снег подмести на Эвересте.
Что обещает сегодня прогноз?

Как, ты не можешь? А чем же ты занят?
Ах, ты позируешь? Ах, на портрет!
Кто же художник? – Что ж, очень мило!
Ну, передай от меня ты привет.

Я же займусь потихоньку делами:
Снег подмету и полью огород.
Ягод нарву маленькой ламе
И осушу...

Я сохраняю твоё имя в своем сердце.
Я твой портрет в своей гостинной берегу.
Но мне с тобой не охладеть и не согреться.
И убегать от этой боли не могу…

Запью бессонницу свою зеленым чаем.
Начну читать немые звезды по губам.
Признаться трудно мне, что по тебе скучаю,
и понимаю – ты по мне скучаешь сам…

И что за странности судьбы, что за дилемма?..
И не забыть, и не вернуться… Только ждать.
Звучит минорная назойливая тема…
А может просто партитуру поменять?

И окунуться в мир...

Жестокий рок. Тяжёлая утрата.
Ушёл пророк до срока в невозврат.
Кто виноват? Да это ж мы, ребята,
локтями Землю двигали назад.

Валили на него мешки с размаху.
Нашёлся, пахарь. Так давай теперь вези!
Тем более что парень ты «рубаха»,
и прёшь, как трактор, по любой грязи.

Что? Тянешь? Так давай ещё навалим!
Мы посидим, а ты давай паши!..

Пророк теперь стоит на пьедестале,
а мы меняем души на гроши.



«ВСЁ НЕ ТАК….» ++

«Все не так…» - эта фраза, как плетка,
обожгла...

Октябрь уж наступил.
Воды в квартире нету.
В подъезде нет и в доме нет во всём.
И водовоз гудит на всю планету,
Курлычет утром серым журавлём.
Бегут жильцы многоэтажной хаты
К источнику с бидоном и с ведром.
На КЭУ мечут молнии хвостатые,
На домоуправленье кличут гром.
А во дворе, а в городе, в России
Такая осень! – не было сто лет.
Такая, что художники бессильны
Её прекрасный написать портрет.
Громов и молний нет в её резерве.
Есть золото, и медь, и синева.
И мне почти не...

А осень не похожа на тебя,
она скромна,тиха,и безмятежна,
она своей листвою шелестя,
идёт по миру словно песня,
она чиста, как майские сады,
она скромна как девочка с портрета,
Прости но не могу сравнить тебя,
ты скaзкa под нaзвaньeм лeто.

Прекрасный солнечный денек:
Тепло, светло, уютно,
На полке с книгами стоит
Учебник Петьки Чýтко.
На вид учебник как всегда –
Названье, год, изданье,
Но развернешь и скажешь:
«Да-а-а! Беда и наказанье!».
Страницы вырваны и, жуть,
На каждом слове клякса,
«Куда ж ты смотришь, юный друг,
На каждой букве вакса?!».
Учебник физики горит
От срама и позора,
Стыдится и наш ученик,
«Простите», - он промолвил.

Храните книги и вовек,
Запомните вы слово:
«Учебник – это твой портрет,
Не...

Листая истории нашей страницы,
Смотрю на портретов вождей вереницу
И лет отдалённых, и самых недавних,
И мучаюсь мыслью такою не тайной:
Неужто и в будущем, в веке грядущем,
Мы будем всё так же, а, может быть, пуще
Идти, и бежать, и скакать с вдохновением
В обычном, привычном для нас направлении –
От поклонения – и – до глумления ?!

Ходила, по пятам, как собачонка,
Она за ним. Он гнал. Просил уйти.
Влюбленная, без памяти, девчонка.
Пересеклись, на горе, их пути.

Случайно повстречались, на тусовке.
Певец, там, новомодный, выступал.
Не брит, футболка, джинсы и кроссовки.
Он предложил коктейля Ей бокал.

Заметил - симпатичная малышка.
Одета в модный, дорогой прикид.
Косметики, пожалуй, много слишком.
И на него во все глаза глядит.

Представился:"Геннадий, можно - Гена.
Художник, хоть непризнанный, пока."
Она...

В дорогу... Надежда, веди!
Оставшиеся, поднимите
Бокалы за тех, кто в пути...
И ждите. Молитесь и ждите...

Ян Налепка

Летят года над тихой Садгорой...
На кладбище среди мещан окрестных
Лежит, дождем оплаканный, Герой
Советского Союза – не из местных...

Ян Налепка – словацкий капитан,
А ранее – учитель в школе сельской...
Смерть на войне гуляет по пятам...
Он, мертвый, горд: от пули пал немецкой.

И это означает, что врагу
Не шестерил, не заключал с ним сделку....
В упор...