Полыхать

Полыхаю в твоем огне,
В небо вихрем взмываю алым.
Подчиняю свой ритм волне,
Отливающей медным жаром.

Становлюсь золотым ручьем.
Растворяясь в потоке плавном,
Я рассветным вернусь лучом,
Проливая на землю пламя.

Полыхай, костёр, до неба.
Пой, цыганка, не скупись.
У тебя давно я не был
Опостылела мне жизнь.

В танце жгучем до восхода
Пусть кружится твоя шаль.
У тебя своя свобода,
У меня моя печаль.

Где ж вы где, года былые?
Не кори меня за них.
Приустали вороные.
Где ж ,ты радость, для двоих?

Для влюблённых ночи мало
У цветастого шатра.
Грусть мою развей, ромалэ,
Пусть недолго, до утра…

Ночь обнимет, тихий вечер
Захмелею без вина.
Счастье-миг, страданья вечны
Пой гитарная струна...

Картина Потапова В.В. "Осень в старом парке"

Пожелтела вся планета,
пахнет горечью окрест.
Полыхает бабье лето,
как осенний, вешний цвет.

В ярком, солнечном румянце,
словно бабочки, в лесу,
в позолоте и багрянце,
кружат листья на ветру.

Вдоль изогнутых тропинок,
по ветвям дубрав, кругом,
нити тонких паутинок,
виснут в воздухе сыром.

В тине-вязкое болото.
На пруду, среди коряг,
слышна песня диких уток:
“Кря-кря, кря-кря, Кря-кря-кря”

Где-то чахлые берёзы,
тихо плещутся...

Русь пожарами повсюду полыхает!
Видать кто-то её поджигает…
Чтоб не встала на ноги она,
По жизни бедною была.
Бог России… лишь поможет!
С бедою справиться он сможет…
Чтоб жизнь духовную наладить,
Безбедную жизнь на Руси отладить.
Чтоб россиянин мог безбедно жить!
Россию Матушку свою любить…
Но чтобы Бог… всем здесь помог,
Все невзгоды в России преднемог.
Каждый обязан здесь трудиться,
А не только в храмах молиться…
Или сутками гулять, отдыхать,
За роботу… вообще не вспоминать.
Да...

Так нежно целовать способен только шёлк,
Шёлк трепета безудержно влюбленных.
Прижмись к рукам ты птицей золотой,
В себе самой пронзительно прощенной.

Той птицей, что запела у груди,
Оставив на губах моих себя...
Себя, в свечах бессонницы любви,
Где всюду только ты, где всюду я.

Где с твоих пальцев - трепетных величеств
Мой демон мёда пьет священный воск.
Кто не утратил утра, не умрёт...
Смерть - это маленький земной обычай
Для тех, кто научил цветенью лёд.

И, раздевая нашу...

Осень, осень золотая,
Кружит голову мне вновь,
Хоть природа увядает,
Полыхает страсть, любовь.

Снова листья собираем,
Что с деревьев опадают,
И венок из них сплетаем,
Бабье лето провожаем.

Коль небо на западе полыхает огнём!
Знать на передовой не всё путём…
К мирным переговорам не стремятся,
Видать чего-то правители боятся…

Фото автора.

Эх! Сибирь Матушка родная!
Не шумит уж роща берёзовая…
Видать не шумят и хвойные леса!
Да! Исчезла здесь, лесная красота.

Ну и что, оставили мы потомкам?
Что они скажут этим поддонкам???
Который, жгли и вырубали тайгу…
Сколачивая незаконно себе деньгу.

И куда правители все смотрели?
Когда в Сибири леса здесь горели…
В СССР таких пожаров не было
И таких коррупционных, - разгулов.

Полыхая огнём неизвестности,
Идти вперёд.
Преодолевая притяжение
привычки,
доверяя смиренно себе,
мир заново открывая,
каждую мелочь чувствуя собою,
за миг века проживая,
смиряться с усталостью,
надеяться дальше,
веря в лучшее,
оценив прошедшее,

идти вперёд,
прошлое каждый миг
отпуская.

Полыхало за окнами утро,
Пробуждался январский рассвет.
Небо, как бирюза с перламутром,
И луны исчезающий след.
Тонкий запах кофе и дыма
Подчиняясь неведомой силе,
Я лечу средь густых облаков.
Поднимаюсь всё выше и выше,
Здесь не слышно шума дорог
Только пение птиц не земных
В уходящей мелодии сна,
С добрым утром, счастливого дня!