Полночь

Я маюсь бессонницей вместе с луной
Вигилией ночи на крыше,
И море, качая неспящей волной,
К полночи размеренно дышит.

Но ветер взвивается, крылья раскрыв,
Безудержный, в вечном изгнанье,
Ведь высь его вектор, приволье призыв,
Свобода и зов, и призванье.

Корабль на дрейфе, в волну будто врос
Этюд без подробностей лишних,
И реет над вялой волной альбатрос
Воспетый поэтами хищник.

Попутчик случайный, сигарой дымя,
Не только он слушает слышит,
И ветер тревожит...

Нам сказы, былины, рассказы и сказки
Народ, сохранив, в современность донёс.
Народу, для слова, запреты, указки,
Что новому срубу проржавленный гвоздь.

Любила малая я бабушек слушать.
Лишь солнце усядется на горизонт,
Сходились на лавку старушки-подружки
И я, ухватившись за бабкин подол.

Сидела, как мышка, тихонько-тихонько
На ситцевых юбках меж бабки колен,
Как в кресле своём, любопытная кроха,
И слушала сказы о разной земле.

Одна из бабулек – волжанка, другая
Приехала в...

Ум понял и принял:
СбылОсь — чему быть.
Найти б ещё силы,
Всё это прожить.

А лето уходит,
И дни всё короче,
Средь туч месяц бродит,
Он рад долгой ночи.

На улице лужа,
В ней с грязью вода.
Её пить не нужно:
Болезнь в ней — беда.

То месяц не ведал,
Её решив пить.
И призрачным светом,
С тех пор стал светить.

И вот светом этим,
Он сон мой украл.
Полночи с ним вместе,
Я снова не спал...
Марковцев Ю.

Есть бледный свет, есть красное вино,
и тяга звёзд, неизлечимая, как пьянство.
Есть дар листвы, травы прохладный сон –
координаты летнего пространства.

Вплети в узор ладони нить дождя
и паутинку клёнов остролистых.
Луна, печаль на лезвии ножа
на хлеб намажет ржавого карниза.

Вселенной боль похожа на твою,
лишь только тем, что любишь ты прогулки
под небом полночи, под баюшки-баю
фонарной челяди в безлюдном переулке –

где залежь туч, как бесконечный сон,
и диск луны, как тень...

Здесь, только тень, и больше – ни души.
В смарагдах окон – занавесок шелест.
В пробелах снега – голос тишины
и след любви, как полночи отшельник.

В заиндевевшем призрачном углу –
плафона нимб, застывший кляксой алой.
Сквозь лёд зеркал, белила и сурьму
играет месяц тонкой струйкой пара.

И больше – ни души; и не до сна;
и, лишь мерещится на тополиной ветке
надежды робкой вешняя листва
сквозь снежной пыли голубое пекло;

а рядом – тень, холодная, как хром,
нежней огня, отзывчивее...

Выйди во двор, там звезда
В гриве увязла заката:
- Это моя,
Улыбнись...
Вроде бы в шутку,
Когда - то,
Я обещал тебя ждатть
У изголовья рассвета,
Если вдруг раньше чем ты...
Если однажды я...
- Лета,
Многая, многая нам...

2

...Выстонать имя мое,
Чувствуя - белое пламя
Пляшет у тонких ключиц,
Не обжигая, не раня.
Время меня поминать,
Зная,
Над полночью где то,
Я обещал тебя ждать
Долгия, многия лета...

В это и верить, опять
Встретив меня в сновиденьях.
Не оглянись...

Вот и все,
Дописалась строка,
И чему суждено, то и сбылось.
Не сошлось,
Не срослось,
Не слюбилось,
И печаль моя не глубока.
Да о чем нам теперь говорить?
Три минуты, последнее слово.
Поезд мой отбывает, но снова
Осень тянет прозрачную нить.
И опять мы в раздорах мелки,
И опять до того беспощадны,
Что ни взгляд твой,
Ни росчерк руки
Не вернут мне печальной услады.
А в вагоне о чем-то поют.
Нет от мысли щемящей отбоя,
Что минуту уже стою
Между осенью и тобою.
А у песни чудные...

Ты вдевала мне в ухо серьгу
Расплескать опасаясь рыданье.
Припадала щекою к сукну
Гимнастерки моей и страданье
Разъедало родные глаза,
Оставалось в глуби амальгамы...
Голубая катилась слеза
По щеке полновесная мамы
К изъязвленным простудой губам
Застревая в развилке морщинки,
Прилипала к священным словам
Провожаний моих по старинке...

Я последний в роду нашем, мама,
Твой последыш в безвременье диком.
На ладонях станичного храма
Непрорвавшимся согнута криком,
Ты просила когда...

Рестораны захолустные,
Городки провинциальные.
Песни длинные и грустные,
Медленные, танцевальные.
Скатерти цветут несвежие,
Простоватость на лице.
Настоящие подснежники
В удивительной пыльце.
Пригубляется неловко
Прочный мухинский стакан.
До пяти – ещё столовка,
До полночи – ресторан.
Посетители в рубахах
Всё расскажут о душе.
Разговоры не о баксах,
О мозолистом гроше.
И уютно и не странно,
«Натюрморт» глядит со стен.
Истина на дне стакана,
А поверх неё – портвейн.
Гонора или...

Как только дело к ночи,
Доносится окрест:
Кузнечики стрекочут,
В траве сидит оркестр.

Играют не за деньги,
Играют для души;
Полночи будут тренькать,
Кого-то сна лишив;

И бабочки ночные
Над ними полетят,
И огоньки свечные
В окошках заблестят,

В концертном зале мрака
Гремит в урочный час
Оркестр в крылатых фраках
Не реквием, не вальс,

Спокойною улиткой
Внимает тишина,
И месяцем-улыбкой
Одарит их луна.

Автор: Ольга Волкова