Поэтам

- Татуировку на сердце можно?
Что б не забыть…
- Сердце ведь мышца – не кожа.
Поэтому будет болезненно – сложно.
- Пусть будет сложно
Главное, что б навсегда.
- Так… Вы согласны?
- Да!

- Мне вас немного жалко…
- Как вы сказали…? Жарко?
Да-да! Вы правы!
Сегодня особенно жарко!
Ведь лето же…
- …поздняя осень.
- В восемь? Да! Несомненно, в восемь!
В восемь мне надо уйти.
Чтобы забыть по пути…

- Все. Я закончил.
- Уже?
Мне было вовсе не больно…
- Будет. Когда захотите...

Скитаясь в ночи одиноко,
Не следует тяжко грустить.
У вечности времени много –
Прославить тебя и забыть.

Немало загадок у рока,
Но плакать не надо, скорбя.
У вечности времени много –
Забыть и прославить тебя.

В итоге же – не обессудьте,
Мыслитель, художник, поэт:
Для вечности, глядя по сути,
Ни славы, ни времени – нет.

Потягается утро стыдливо.
Солнце бросило в бор луч пилы.
У зари ветерок без отрыва
Лижет Отжим густой пастилы.
Отбаюкали ели на лапах
Смуглой ночи нелепый каприз.
Источает луг сказочный запах,
Перелесок вдали в блеске риз.
Изготовил туман балаганы
Вдоль берёзовых скромных девиц.
Принимают жемчужные ванны
В лужах стайки наивных синиц.
И немеют мгновенья рассвета,
Хочет небо их воспламенить,
Чтоб восторг у любого поэта
Не сумела природа вместить!
Только могут мудрейшие боги...

Как тебе живется в облаке иллюзий?
Отчего не видишь мир во всей красе? -
Смотришь ли, из страха что тебя осудят,
Если не увидишь там, где видят все...

Ты идешь гуськом, за тысячами судеб,
Главная забота – «чтобы с той ноги»...
Но тропа, старея, вряд ли позабудет -
Смельчака, безумца ль - первые шаги

В красоте творит непризнанный художник,
Красотой живет непонятый поэт,
Ты же на Неё взираешь осторожно:
- Если восхищусь, Меня одобрят? Нет?

Если же «глупец» твой взгляд не...

Тот, кто за истину не дрался,
Перо певца вовек не тронь!
Морозный вихрь не раз пытался
Задуть свечи моей огонь.

Порок, что ненавидит честность,
Скрипит натужною пилой,
И даже малая известность
Чревата критикой презлой.

Но не умолкнет наша лира,
И мы оставим до поры
На совести больного мира
Такие правила игры.

Немало песен будет спето,
Кровь не остынет, горяча,
Покуда в сердце у поэта
Горит небесная свеча.

Ты тогда еще была несвободной
И поэтому ответила: «Нет!»
Заходила ты в автобус до Гродно.
На Кубань родную я брал билет.

Парк запрудили ромашки,
Нас опьянял аромат.
Словно беспечные пташки,
В рай мы летели и в ад.

А потом мы повстречались на пляже,
И опять ты непреклонной была.
Отказалась ты от помощи даже,
Когда очень далеко заплыла.

Парк запрудили ромашки,
Нас опьянял аромат.
Словно беспечные пташки,
В рай мы летели и в ад.

Как то вечером ты плакала в сквере...

Однажды ведьма с карими глазами...
Влюбилась в безызвестного поэта...
А он с другими изменял часами...
И пострадал, конечно же, за это...
Она его любила и страдала...
Всё сердце в ранах от любовных мук...
А он, скотина, лез под одеяло...
Ласкать других знакомых ей подруг....
Немного зелья подмешала в чашу...
И превратила в волка -одиночку...
Любовь ведь зла!
И бедная колдунья...
Поставила на ловеласе точку...

Его Онегин и Татьяна
Людмила, что верна Руслану,
Коварный, злобный Черномор,
Фарлаф спесивый и надменный,
Гордый Ратмир и Ленский верный
И Ольга – Танина сестра,
Та, что печали неверна,
Тазит, воспитанный в покое,
Не знающий основы боя…
Как много их, кого мы любим,
И захотим да не забудем.
А почему? Да потому.
Они принадлежат Ему
Поэт писал так просто, ясно
Легко, игриво и прекрасно.
И о серьёзном говорил
Так просто, словно он шутил…
Со дня того века промчались...

Гордиться не имеет смысла.
К чему? Мы все не без греха!
Поэт и тот не бескорыстен
В том, что касается стиха!

Мы все тщеславьем одержимы,
Нас манят слава и успех,
И до тех пор, пока мы живы,
За нами следом ходит грех.

И чтобы мы ни совершали,
Нам льстит чужая похвала!
Как часто меряем грошами
Свои поступки и дела.

В любви и то не бескорыстны -
Нам нужен всем надежный тыл!
А сколько грешных было мыслей?!
А кто, хоть раз не согрешил?

И даже на вершине славы,
Вполне...

О, стихотворец! Что тут скажешь?
Зря к коньячку икорку мажешь.

На Фета ты нагнал бы скуку,
И Пушкин не подал бы руку.

Он, хоть и пил "клико" порою,
Но только, милый, не с тобою.

Не путай мыло и мочало,
Начни, приятель, всё с начала.

Чтоб гениальным стать поэтом,
Попробуй... водку с винегретом.