Поэтам

Вот день опять сошел на нет,
Всё та же ночи панорама,
Ваш неоконченный портрет,
Вновь не попал в объятья рамы.

Не нахожу последний штрих,
Чтобы мольберт улыбкой ожил,
Стекло от капель дождевых
Дрожит шагреневою кожей.

Вина грузинского налью,
Присяду тихо у камина,
Вы не пришли, не уловлю,
Что мной при Вас так уловимо!

Наверно в этом весь секрет,
Чтоб с Вами быть, а не с портретом,
Снимать изящный сандалет,
Слегка запутавшись с горжетом.

И отпустив Ваш фаэтон,
Не...

Всё пропел, прокутил, проматросил.
Шёл по жизни, сжигая мосты.
А очнулся - за окнами осень,
Шапки нет и карманы пусты.

Ноги босы. Вопросы... Вопросы...
Я всё падал, не чувствуя дна.
Здесь не курит никто папиросы...
Я очнулся - другая страна.

Здесь валюта зелёного цвета,
А я раньше считал, что рубли.
Ничего больше нет у поэта -
Даже время перевели.

Где твои золотистые косы?
Где всё то, что я сделать хотел?
Ничего, что мои ноги босы,
Жаль, что лето своё я пропел.
***
Ах...

Когда прыгуч, почти что Бубка
И не простой как ваш Толстой
Поэт под гнетом полушубка
Сквозь обывательсткий отстой

Лелея рукописей стопку
Среди равнин бредет один.
Мы скажем дружно: Ай да, Бобка!
В натуре, скажем, сукин сын!

Что подарить на праздник Вам,
Чей слух стихом не избалован,
Слов опьяняющий дурман,
Где воздух рифмой околдован!

Там на страницах талых лет,
Увидев приму-балерину,
Застыл восторженно поэт,
Ища тот слог неповторимый!

Звучал чарующе оркестр,
У входа в зал склонились грумы,
Лилась мелодия окрест
И форс-мажор звенели струны!

Красиво так, не передать!
Вы скажете: « Пора на землю!»
Чтобы и дальше увядать
В застенках быта, бед, похмелья?!

Но Бог затем нас всех сберёг,
Чтоб жить...

Через мрак пустоты, безысходности тьму
Прорывается луч озаренья,
В мир несёт благодать, дарит пищу уму,
Воплощая в себе акт творенья.

Чтобы искру раздуть в чьём-то сердце пустом,
Над холстом наклонился художник
Рассказать о родном, пережитом, больном...
В том Господь ему первый помощник.

Он избранник, призванием горд... – Не скажи.
Приобщённому к акту творенья
Одиночество собственное пережить
Самому бы хватило терпенья...

А Творцу не хватило... Из глины куска
Он нас создал, с...

Не судите люди строго,
Не от Бога я поэт,
Но стихами так охота,
Встретить ласковый рассвет.

Проводить закат на речке,
С дружным шeпотом костра.
И дарила,что бы в ночке,
Песни вольная волна.

Поругайте...не обижусь...
Не подходит рифма? что ж...
Просто я хотел увидеть,
В тайном небе счастье
звезд ! ;-)

Мы познакомились с тобой совсем недавно,
Не видели друг друга, ну и пусть.
Становится все в Мире виртуальным
И это на меня наводит грусть.

Писали мы друг другу ежедневно,
Делились хроникой своих прошедших лет,
И может это длиться век, наверно,
Но я мечтал сказать в глаза: «Привет!»

Я помню наизусть все анекдоты,
Которые тебе я рассказал.
Мне нравится, когда смеется кто-то
И я без устали писал, писал, писал

Теперь во мне проснулся дух поэта
Пишу стихи о дружбе, о любви
Пою при...

Какую заповедь я нарушу,
Какое я совершу злодейство,
Когда по чьим-то славянским душам
Пройдусь колючим своим еврейством?

На гнев и зависть их обрекая,
Созвучий стаи ловлю на круче.
А вот такая я, вот такая!
И лучше вас, потому что лучше!

Я — маг и лекарь, поэт и воин,
Судьбу штурмую с упорством танка,
Не потому что мой папа — Коин,
А мама — угличская крестьянка.

Ведь не они мне вручили лиру
Наследным брендом — а ну, владей-ка,
А те, что мир полагают тиром
И в спину злобно...

А был бы я негром преклонных годов,
Туземною дряхлой старушкой, -
Я русский бы выучил только за то,
Что русским поэтом был Пушкин!

2003г.

О НАС

(почти по Маяковскому -2)

Мы телик смотрим, хлеб жуём.
Вожди пусть думают. Нам – неча!
Всё больше чувствами живём.
Насчёт ума? Хвалиться нечем.

2003г.

Я хотел бы Вам спеть про любовь,
Про далёкие синие дали,
Про всё то, о чём спел бы любой,
Про всё то, чего Вы не видали...

И попробовать в песне сказать
Про любовь к Вам свою, без ответа.
Но, чтоб чувства мои передать,
На Земле не родилось поэта.