Поэт и поэзия

Как тебе живется в облаке иллюзий?
Отчего не видишь мир во всей красе? -
Смотришь ли, из страха что тебя осудят,
Если не увидишь там, где видят все...

Ты идешь гуськом, за тысячами судеб,
Главная забота – «чтобы с той ноги»...
Но тропа, старея, вряд ли позабудет -
Смельчака, безумца ль - первые шаги

В красоте творит непризнанный художник,
Красотой живет непонятый поэт,
Ты же на Неё взираешь осторожно:
- Если восхищусь, Меня одобрят? Нет?

Если же «глупец» твой взгляд не...

Тот, кто за истину не дрался,
Перо певца вовек не тронь!
Морозный вихрь не раз пытался
Задуть свечи моей огонь.

Порок, что ненавидит честность,
Скрипит натужною пилой,
И даже малая известность
Чревата критикой презлой.

Но не умолкнет наша лира,
И мы оставим до поры
На совести больного мира
Такие правила игры.

Немало песен будет спето,
Кровь не остынет, горяча,
Покуда в сердце у поэта
Горит небесная свеча.

Его Онегин и Татьяна
Людмила, что верна Руслану,
Коварный, злобный Черномор,
Фарлаф спесивый и надменный,
Гордый Ратмир и Ленский верный
И Ольга – Танина сестра,
Та, что печали неверна,
Тазит, воспитанный в покое,
Не знающий основы боя…
Как много их, кого мы любим,
И захотим да не забудем.
А почему? Да потому.
Они принадлежат Ему
Поэт писал так просто, ясно
Легко, игриво и прекрасно.
И о серьёзном говорил
Так просто, словно он шутил…
Со дня того века промчались...

Гордиться не имеет смысла.
К чему? Мы все не без греха!
Поэт и тот не бескорыстен
В том, что касается стиха!

Мы все тщеславьем одержимы,
Нас манят слава и успех,
И до тех пор, пока мы живы,
За нами следом ходит грех.

И чтобы мы ни совершали,
Нам льстит чужая похвала!
Как часто меряем грошами
Свои поступки и дела.

В любви и то не бескорыстны -
Нам нужен всем надежный тыл!
А сколько грешных было мыслей?!
А кто, хоть раз не согрешил?

И даже на вершине славы,
Вполне...

Всехристианнейший поэт, изгой и странник одинокий,
Ношу в миру нагрудный крест как память сердцу о Христе.
В век проходимцев и лжецов, в век беспощадный и жестокий,
Стремлюсь, чтоб публика моя хранила души в чистоте.

Пусть мне теперь не суждено быть знаменитым и всехвальным
И горделиво поучать в венце почётном мудреца.
Во все века Господень путь путём был скорбным и опальным,
Но только избранным дано – глаголом возжигать сердца.

Поскольку я познал и сам злословья лютое распятье
И...

Мне редактор шмелём прожужжал,
Братцы, ухо -
Говорит, о дожде я пишу
Как-то очень уж сухо.

Если верить ему, я поэт
Ни туды, ни сюды -
И в стишках про жару
У меня слишком много воды.

Свеча прекрасна на картине,
А в жизни часто так, чадит.
Сгорит и лужей воск застынет,
Фитиль в ней мухою торчит.

Реальность часто не такая,
Какой её изобразим.
Мы чувства в краски добавляя,
Её обычно исказим.

И если грустно нам и мрачно,
Добавим тёмные тонА.
Холст настроением испачкав,
Кошмар оставим в нём из сна.

Не врут художники с поэтом,
Лишь чувства выплеснут на нас.
Добавив тьмы в них или света,
Усилив их во много раз.

Не осуждай меня читатель,
За грусти крик в...

Невесомость, окрылённость,
Вдохновение и лёгкость,
В ночь безмолвную влюблённость,
Угловатая неловкость.

Штрих, очерченность, набросок,
Слово, точка, запятая.
От приземистых вопросов
Независимость святая.

Безоглядная отвага
Средь презренья и насмешек.
Белоснежная бумага
Во ферзи выводит пешек.

От последнего Завета
В небо стелется дорога.
ЧтО перо в руке поэта,
ТО поэт в деснице Бога.

Начать с листа, где снова бело,
Все прошлого спалить черновики.
Без сожаления и смело,

Чтоб не осталось ни одной строки,
От рук унылого поэта.
Прощай, пророчество ночной тоски.

Миг остаётся до рассвета,
На письменном столе ждёт белый лист,
Он дожидается сюжета.

В котором вдруг всё оживёт на бис,
Где строчки запоют, танцуя твист.

«Какая разница векам,
Зачем ты вновь не спишь,
Зачем чернила по листам
Как кровь свою кропишь?

Зачем ты свой же ранишь дух
Разящею строкой?
Народ к пророкам вечно глух,
Так избери покой!»

Так говорил лукавый бес
Вглубь сердца моего.
Но взмах пера – и он исчез,
Как не было его.

В чреде изменнических лет
Ты трус – или герой.
Когда зовёшься ты Поэт,
Не смей покинуть строй!

И будут помыслы чисты,
Как сталь тверда рука,
И хватит крови на листы
На многие века.