Поэт-хулиган

Признаюсь вам друзья, не без улыбки...
Поэт имеет право на „ашыпки”.
Но, черт возьми, приятно было все - таки...
Хоть иногда, понравиться... ну вот таким.

О, сколько лун сменилось и рассветов,
Пробилось к солнцу и поникло трав
С тех пор, как музыканта и поэта
Народ приветствовал, своим царем назвав!

Толпа вокруг Давида ликовала –
Пророчество свершилось до конца!
И лишь Мелхола тихо горевала,
Оплакивая братьев и отца.

Но это было только лишь начало
Всех бед, что ей судьба преподнесла,
Еще гарема не существовало,
И с Урией Вирсавия жила.

Кто разгадает тайны пирамид?
Что знает Сфинкс? И что хранит гранит?

Во глубине безмолвных пирамид,
Быть может, свет таинственный горит.

Кому он нужен, тот незримый свет?
Кто может нам на это дать ответ?
2
Пусть тьма господствует, но где-то
Есть свет чудесный для поэта.

А если видеть не дано,
То всё вокруг тогда темно.

Глазами сердца посмотри –
И свет увидишь ты внутри!
26 января 2012 г.

Как у тюрем, стоят часовые
у Кремля и посольских дворов,
пуще всех охраняет Россия
иностранцев, вождей и воров.

Сбылись грезы Ильича,
он лежит, откинув тапочки,
но горит его свеча:
всем и всюду все до лампочки.

В нашей жизни есть кулисы,
а за ними - свой мирок,
там общественные крысы
жрут общественный пирог.


Россия тягостно инертна
в азартных играх тьмы со светом,
и воздается лишь посмертно
ее убийцам и поэтам.


Господи, в интимном разговоре
дерзкие прости мои слова...

Уж отгорел души пожар –
В огнях танцуют вспышки света,
Былой любви – небесный дар –
Вновь отдан голосу поэта.

В просторах сердца нет причин
Отодвигаться от камина,
И тлеют угольки в печи –
Я забываю твоё имя….

Так избавляются от слёз,
От безысходной муки чувства,
На пепелище моих грёз
Любовь – остывшее искусство….

Не надо быть поэтом,
Чтобы
Писать прекрасные стихи.
Не надо чувствовать особо,
Не надо,
Просто жди.
Момент наступит,
И однажды
Польются дивные слова,
Потоком лавы громогласной
Накроет с головой тебя.
Исчезнешь ты
В потоке рифмы,
Исчезнешь
С буйной головой,
И дивный,
Теплый
Летний дождик
Пойдет вокруг
И сам собой.
1996 г.

Не у каждого Поэта

Латка есть на рукаве!

Но зато не из доллАров,

И отнюдь не в голове...

Как живешь
на костях наших розовых…
вечный Понтий Пилат…
критик мой?…

Так и служишь молебен
бульдозером.
По всем нам. По твоей мостовой.


Но с годами - работы прибавилось
на замызганном кровью ковше…

Так что, жуй упаковками avelox:
мы, поэты, заразные все.


Умирая,
мы в небо не хмуримся,
балагурим – на Божьих весах…

И никак…
И никак…
не трамбуемся
в слой прилежно-удобных писак!


Так что жуй ингибиторы:
от тоски.
И почаще в тазу руки мой.

Как живешь на...

Мне больно быть твоим лекарством
От прежней, той твоей любви,
Лечить тебя от женщин, пьянства,
Мой бедный, милый mon amie...

Не быть с тобой - ещё больнее,
Смотреть как гибнешь, чахнешь ты...
И всё любить... любить сильнее -
На грани яви и мечты.

О, мой поэт, Есенин новый,
Зачем Вы любите вино?
Кутеж весь этот бестолковый,
Похожий на дешёвое кино?

Ты знаешь, твой талант великий
Продвинет тебя очень далеко.
А ты сидишь такой безликий...
Хоть то меня и привлекло.

Мне...

Человек сложил во дворе
сноп из сухих листьев
и поджег со всех сторон

И лес наполнился гарью

Привлекая вниманье детей,
которые запомнят запах костра,
чтобы годы спустя
он стал ностальгией

(17)

ВЛАСТЬ

Я могу остановить
землю на орбите.
Я причина того, что
голубые автомобили
вдаль мчатся.

Я могу уменьшаться
и становиться невидимым.
Я могу увеличиваться
и становиться гигантом,
который достигать сможет
самые удаленные границы.

Я могу изменять
курс природы...