Подошва

Что-то есть во мне птичное,
Что-то есть червяковое,
Что наутро — отличное,
А под вечер — фиговое.

Что-то есть во мне мамино,
Что-то есть во мне папино:
Нечто вроде экзамена,
Что-то типа царапины.

С парой крылышек уточьих,
Да с уличьей подошвою,
С сотней маленьких будущих
Пробираюсь сквозь Прошлое.

Через сумерки поздние,
Через будни метания,
Я, рождённый для ползанья,
Выбираю летание!

Меня на родину не тянет:
Я беспросветно авантюрен
И в чём-то — инопланетянин:
Родные звёзды — хуже тюрем.

В пути, на перекрёстках прошлых,
Был лёгок шаг, был голос плавен...
И только сбитые подошвы
Меня зовут в родную гавань.

О солидарности давно сказать хотела, -
Все люди на Земле - моя семья!
Но вот случилось непредвиденное дело, -
Коммуникабельность потеряна моя.

И в паутине ощущений препротивных
Эфирной мухой застонала вновь,
Хоть знаю - надо мыслить позитивно
И славить Всемогущую Любовь!

Существовать пыталась коллективно,
Сообщество приняв на их волне,
Удушливой и радиоактивной,
Как пленница в навязанной войне.

В угоду всем старалась быть артисткой, -
Так резал слух общественный наказ:
-"Ведь...

Босой душой ступила на стекло,
Когда я шла на зов небесной манны.
Ах, сколько крови сразу натекло
Из крохотной совсем, но свежей раны…
Ну что ж, в пути бывает и такое…
Кто теплым взглядом, ну а кто ножом…
Но только в состоянии покоя
Себя мы от порезов сбережем,
Лишь спрятав души в толстый слой одежды,
Подошвой грубой ноги защитив…
А я накину на себя крыло надежды,
Насвистывая солнечный мотив.
Все туфли прочь, душа моя боса…
Чтоб каждый камешек прочувствовать ногами...

Протрезвеет утренней прохладой
сажа полуночного костра.
Осень, осень –
талым шоколадом
солнце,
прелый воздух в снах-корзинах,
дождь дробится оземь,
проседь горизонта,
лихорадка
и туман в крови.
На ботинки прыгнет листопадом
желтый вальс,
озябший дух огня.
Небо коррозийной маской сшито,
по следам-слезам
слепым лучом веди
октября развод бездонно-лунный,
что на окнах влажных,
где всегда,
пульс застенчив,
взгляд тускней земли,
красноречьем дышат ветра крики,
и любовь – воды...

Жёлтые листья с капота, как снег...
Танец кленовых снежинок -
мода сезона. Мой бронзовый век
топчут подошвы ботинок.

Молодость лета укутана в плащ,
в фазе сомнений планета
сонно вращается... Небо, не плачь
твёрдой проформой сонета.

Капельки слов замедляют свой бег,
голос любимой простужен,
кашляет осень... Мой бронзовый век
тонет в бензиновой луже.

Плакать в платье песка
и любить море,
насколько хватит соли и бриза;

слизывать тени аллей
подошвой осени зрелой;

тело кутать в стихи и стихии –
это значит любить до конца,
до весенней шизофрении.

Лилией выплывет солнца ладья,
чтобы пелось светлее
на слете воскресших.

Утешится тьма
океаническим дном.

За окном расплетутся деревья
и узелки на память.

Станет немного необходимей
жить, дышать, бежать,
курить, глотать, говорить,
писать, и много еще чего,
о чем стоит...

Никогда ни о чем не жалею
И не буду больше жалеть
Я пройду с тобой по аллеям
Кратковременных наших встреч

Будет солнце палить нещадно
Но уже не для нас одних
Станут губы мои кривляться
Обнажая обиды стих

Сквозняком, выстужая мне душу
Озаряется памяти дверь
Открывая ее и захлопывая
Пишет прописью боль потерь

Вновь расстреляна, но не убитая
Истекая соками ран
Ампутирую весь мой нажитый
Отболевшей души балаган

Где мне силы взять, о, Господи?
Ты один у меня в цене...

Ветер, здравствуй…
Как ты там, родной мой?

МЫ С ТОБОЙ МЕШАЕМ СТОЛЬКО ЛЕТ!…

Всем, кто озабочен строгой нормой.
Всем, кто ненавидит
разноцвет.


Мы по жизни
прокляты на пару
любящими штиль и немоту.

Ты с вершин небесных
дуешь в парус…
Я… с земного дна… в сердца иду…


Кто-то вновь о нас
подошвы вытер.
И под дых нам - навтыкал синкоп!

Но тебе чуть проще. Ты же ветер.
На тебе ни ран, ни синяков…


Нам, братишка, повезло сегодня…

Но отыщется (дай только срок...

Внутренняя пустота, обнаженная внешним блеском – обманчивый запах весны.
Выжидающий холод скучных скамеек, грязный снег на подошвах скверов –
моя вера, перелётная птица, ещё сильнее своим отчаяньем.
А счастье – это, когда ты понимаешь, что ты – счастлив;
счастье – в час по чайной ложке – слишком много для настоящей любви,
ведь наслаждение – другая боль; и я пью нектар одиночества с вешнего лепестка свечи –
бальзам забальзамированной философии жизни,
где в смерти желания - жизнь жалует...