Под натиском тумана

Без соло, без куплета и припева,
трухе и плесени всё пела,
все 40 лет? и без любви и страсти,
зимой в снегу, а осенью в ненастье,
вся радость, слякоти истома и поцелуя
слизкий путь, тумана, киселя здесь суть
и берега, и покрывала крупы и наста
здесь роман, что скроет всё, её изъян…
***
иссушит жар, коронавир, нет, не поможет,
злопыханье и оксиметра ложный чин,
что из китая иль далече лоскут из слов и
дух калеча и бирюза и аманит как рог
амона поразит, растлит сознания побеги
в...

Сквозь волнистые туманы
Пробирается луна,
На печальные поляны
Льет печально свет она.

По дороге зимней, скучной
Тройка борзая бежит,
Колокольчик однозвучный
Утомительно гремит.

Что-то слышится родное
В долгих песнях ямщика:
То разгулье удалое,
То сердечная тоска…

Ни огня, ни черной хаты,
Глушь и снег… Навстречу мне
Только версты полосаты
Попадаются одне…

Скучно, грустно… Завтра, Нина,
Завтра к милой возвратясь,
Я забудусь у камина,
Загляжусь не наглядясь.

Звучно...

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

Бог входит в существа, как Солнце сквозь окно,
Когда оно встает за гранью кругозора.
Откроем занавес, нам всем светить дано,
Быть жгучими, любить, быть частию узора.
Непогасим огонь внимательного взора,
Неисчерпаем блеск того, что суждено.
Лик Солнца восстает в безличьи кругозора,
И весь различный мир скрепляет он в одно.
Туманы превратив в разорванные тучи,
Ток огненных полос коснулся вышних гор,
И в глубину долин, светясь, глядятся кручи.
Там нежный сон садов, там синий свет озер...

Сиянье облаков
Над летними лугами.
*
Я не намерен больше притворяться,
Что думаю о чём-либо другом.
*
Событие грозы,
Тумана и росы.
*
Мне безразлична остальная жизнь,
Я не намерен больше притворяться.

Все воздушные замки растаяли снегом в долине.
Все мечты утекли, словно полые воды под мост.
Из всего, что любила, остались в сердечном помине
Только синее небо да бледная музыка звезд.

Ветер в ветках играет, и слушают ветер деревья.
Пустота отдыхает. И грезит вода о весне.
И старинная ель, охмелев от тумана доверья,
Одинокое облако тихо целует во сне.

Твои волосы пахнут ночью,
твоя кожа – нежность тумана,
и в глазах твоих – горный источник
застывает хрустальной прохладой.

Я вдыхаю ночную свежесть,
прикасаюсь к туману ладонью,
и смотрю, как рассвет безбрежный
освещает родник бездонный.

Осенний парк ,немой печалью,
Скучал под музыку дождя.
Она брела, укрывшись шалью,
Усталым взглядом вдаль скользя.

И зябко вздрагивали плечи,
И капли, как удар кнута,
Шептали губы - " Время лечит!
То не последняя верста!"

А память,растревожив раны,
Звала в цветущие луга,
Туда,где теплые туманы,
Ласкали речки берега.

Где руки пахли терпко мятой,
Сердца на вдохе в унисон,
Где мир казался необъятным,
И сладок был беспечный сон......

***

Перебирая многократно...

Я живу в самой лучшей из всех в этом мире Венеций,
В самом сказочном северном Риме, чуть более юном…
И звенят в моём сердце восторга и гордости струны,
И ложатся словами на лист – не настанет конец им.

Пусть всё сказано тысячу раз, и стихами, и в прозе,
Пусть воспеты великими шпили, мосты и ограды,
Но молчать невозможно, и чувствую я, что не надо –
Этот город достоин восторга, хоть строг и серьёзен!

Оставляю на откуп кому-то ночные туманы,
Чудо белых ночей забирайте в стихи – не...

«…нас кто-то укорит
за то, что наше время смято...»
Людмила Зыбина.
…
Пространство было слишком расправлено, поля.
Крутанись и не знаешь, где лево, где право.
Через всё небо идут провода.
Разговоры летят в них, но ты не понимаешь,
просто чувствуешь запах тумана,
видишь длинные облака.
Прадед и сам не понимает, как они там летят.
Вас это роднит, обособляя от старших.
Мимо телефонной будки солдаты заходят на почту.
Казалось бы, что в крыжовнике страшного,
кроме названия?
А то, что в...