Почка

Устал любить, устал терять,
Нет больше сил, хочу покоя,
Устал терпеть, устал желать,
Я потихоньку выхожу из строя.

А за окном весна бушует,
Я так люблю ее дыханье,
Она кричит, она волнует,
Она призрела расстоянья.

Шумит листвой, дурманит. Пьяный
хожу я в ней. Поит дождем,
Ласкает утренним туманом.
И умирает день за днем.

Она придет еще не раз,
И в хоровод быть может снова
Утащит с неба желтый глаз
И буду пьяный жизнью снова.

И позабуду про усталость,
Про тех, которых...

Жизни еще не дописана повесть,

Две-три главы сочинить осталось,

И за былое не мучает совесть,

Бранить судьбу. Черта лысого.

Живу нормально. Пожалуй, - счастливо.

Неизбалован я маслом-маслянным.

Но, не жалейте меня, участливо,

Не заставляйте стихи переписывать.



Я не пою, ни романсов, ни песен.

Плохо играю на пианино. Не интересен

Мужчина, таланта лишенный. И пресен.

Чем же похвастать? Выходит – нечем.

Привычка имеется, складывать в строки

Мыслей обрывки...

Так со мной ещё никто не обращался,
И не знаю почему я всё терплю,
Странно, но не слышно обещаний,
Ты не говоришь - хочу, люблю.

Я другому это б не простила,
Попусту сжигаю жизнь свою.
А тебе всё можно, разрешаю,
Всё терплю, с тобой я как в раю.

Плачет небо, если ты не пишешь,
Тише день бежит, я не пою,
Лишь один звонок, я расцветаю,
Наполняюсь и опять живу!

Так со мной ещё никто не обращался,
Ночь минует, а за нею день,
Жду тебя обняв рукой пространство,
Новых снов качая...

Я так болею без тебя, мне грустно,
И на работе без тебя так пусто,
Но никому не покажу печаль свою.

Считаю дни до твоего приезда,
Потерянная, словно кошка у подъезда,
Я песню о души страданиях тебе пою.

Услышь меня, где бы сейчас ты не был
Люблю тебя и жду, как летом снега.
Скучаю по тебе, по твоему теплу.

Я жду тебя, когда же ты вернешься,
И ранним утром мне привычно улыбнешься.
Я молча расскажу, как я тебя люблю.

Пока же нет тебя, и все как будто встало,
И время без тебя...

Занавес печали ночной
сдёрнуло утро
песню пою...

Опять горю в своём безумстве,
а что здоровье? Ерунда!
Мне легче плыть по волнам чувств,
под парусами, под ура,
ура, вперёд и с песней новой
навстречу буре я несусь,
долой закостенелость слова,
долой тоску и девку - грусть,
да, здравствует моя удача,
да, здравствует моя любовь,
я песнь пою, от счастья плачу,
и плыть по радости готов!

Не все бывает так прекрастно
Когда мы любим все напрастно
Когда друг другом дорожим
Когда целуем и молчим
Когда от радости кричим
Когда от боли мы не плачем
Когда ревнуя слез не прячем
Когда от нежности мы таем
Когда ругаемся и врем
Когда танцуем и поем
Когда мы терпим все на свете
Когда считаем дни до встречи
Когда мы пишем смс
Когда мы ждем от них прогресс
Когда мы нравимся другим
Когда с другими мы не спим
Когда до ночи мы гуляем
Когда нас утром провожают
Когда не слушаем...

Прекрасен аромат твоей печали,
Взамен ушли тоска и грусть,
Подобна призрачной вуали
В твое лицо взглянуть боюсь.

Нежна и осторожна ты со мною,
Играешь словно с призраком в ночи,
Как солнце зайчика впускает нас весною,
А осенью опять исчезнешь ты.

Без устали ласкаю тебя взглядом,
Все то, что связано со тобой,
Пою тебе, когда ты рядом,
Чтоб мне в романсе обрести покой.

Я был с тобой на поле брани,
Про нас судачила молва,
Чтобы из пепла возродиться в пламя
И ты наградой послана...

Снова здесь, снова рядом, со мной.
Я чувствую тебя и вижу.
Нет! Погоди, останься, постой!
Я тебя никогда не обижу!
Я тебя никогда не ужалю,
Как делали это другие.
Ты знаешь, немного жаль их:
Злоба съела мысли благие,
Зависть очернила душу,
Змеёй пробралась в сердца,
Но я твой покой не нарушу,
Не сгоню улыбку с лица.
Почему обращаюсь на "ты"?
Но ведь мы хорошо знакомы,
Характера знаю черты,
Ты не раз у меня бывал дома.
Мы беседуем, курим, молчим,
Ласкаем друг друга очами...

Интеллегентность для себя,
Другим - застенчивость улитка.
Зачем смысл чувств для колобка,
Фругменту золотого слитка?
2004-04-15 11:36:40

dlden:
Что другим, что себе –
То из области разума…
Смысл меж пальцев песком утечет
Золотым или кварцевым
Но всегда в недосказанном
Область чувств, потерявшая счет.
2004-04-15 12:03:13

Artur:
Неизбежность сквозит в пессимизме этическом,
Что до слов красоты, успевают всегда,
Литераторы ловкие, словесники шустрые.
Да, правда там есть...