Плеть

– Бреду по миру грозным Гуинпленом,
Улыбкой покрывающим оскал.
Я не был поражён увечья пленом,
И миру я возмездья не искал,

Живя в кибитке нищего актёра
И весь свой век лишь нищенку любя.
Но по прочтеньи лордов приговора
И я стал лордом. Страхи истребя

Пред власть имущими, я рек им вскоре
Всё то, что накипало много лет.
И если есть на этом свете горе,
Страшнее моего, – то пусть стилет,

Кинжал, иль меч, иль ятаган разящий
Посмеют состязаться с речью той!
Впервые в жизни не был...

Берцы – большеберцовая кость…
Герцы енд Герцеговина Флор…
В дом шагнул стопой нанайский Гость…
Плеть – в руке… В ногах – сверканье шпор…

Вперив взгляд, Милорд кивнул в упор:
Два – по сто… Дымок – на сдачу,
Заказав тройной подсвечник – в торт
Разрядил обойму – плача…

Раньше был разительный узор
При таможне в стойле – тавро,
Знак, отметина, пивной курсор,
А теперь – эпичность – в тайне…

24. 07. 15

В бездыханность... Оставь мне надежду на явь!
В этих летних сонетах, где мы разлетелись на буквы.
Где губами скольжу от коленей к плечу - целовать...
Где разрывность, как плаха, где безоружные руки.
«Ночь для ночи. Играет безумная плеть скрипача».
Вдохи пальцев... и оживают полотна.
На балу тех теней я позволю тебе вырезать
Рифмы голосом страсти, ритмы жаждой полёта.
НЕБЕСмысленно… Этих, Твоих, о Тебе
Чистокровная кровь. Донна мгла, я иду за тобою...
Проверяй остриё недопитого нами...

Всё напрасно — не сумеем,
От судьбы сбежать своей.
А из сказок чародеям,
Места нет среди людей.

И не стоит верить в чудо,
Не поможет нам оно.
Не придёт из ниоткуда,
Будет — то, что суждено.

А молитвы крик беззвучный,
Душу эхом оглушив,
Жизнь не сделает нам лучше,
Подарив эмоций взрыв.

Время сказочных геров,
В прошлом, да в словах былин.
Из него в сегодня злое,
Не добрался ни один.

Всё напрасно — не суметь,
От судьбы сбежать своей.
Бьёт она, взяв случай-плеть,
С каждым...

Ты хочешь спрятать свет в бутылке,
и пить, когда вокруг темно...
Ты ненавидишь эти пытки,
но всё равно нальёшь вино
в стакан. Да с папиросой,
набитой планом, как в кино...
Ты притворишься альбатросом
и сдуру сиганёшь в окно...

А там, за небом - тучи серы,
а за стеной шумит тайга...
Вслед за холодным мёртвым телом
по целине сойдут снега
в канаву поднебесья
перебеситься добела...
Земля посмотрит изподлесья
на раздевающихся догола,
дотла...

Мой мир, разбитый и...

Вовек меня не сломит злая плеть
И из героя не созиждет труса!
И если с тыла угрожает смерть,
То пред очами – Царствие Иисуса.

Нам, Христианам, нипочём террор,
Хотите смерти – вот она, пред вами!
И верующим чужд мирской позор,
Загромождённый адскими словами,

Какими облекается в миру
Животный страх пред смертью – атеистов.
И как бы ни был яростно-неистов
Антихрист, приглашённый ко двору,

Страх смерти поражает только тех,
Кто Библию отроду не читали
И истину Христову проморгали...

Слуга хозяину принёс
С базара тухлу-рыбу…
И от того, кто сморщил нос,
Принял на выбор дыбу.

Из трёх, чтоб выбирал одно;
Иль съесть товар с базара,
Или ударов ровно сто,
Иль стоимость товара!

Без промедленья стал он есть,
Пока не подурнело…
И отказавшись, выбрал плеть,
Свой зад подставив смело.

На семьдесят седьмой удар
(Осталось-то чуть-чуть)
Не крикнул он, а простонал --
«Я лучше заплачу!»

Хоть платит дважды, но порой,
Способен удивить скупой!

Не корю судьбу за боли в сердце,
За пути ведущие в закат.
От себя, мне никуда не деться,
В том никто и я не виноват.

Нет вины ничьей, в том как сложилось,
Жизнь моя и близких мне людей.
Дало Небо, мне судьбу на вырос,
А я мал и потерялся в ней.

Ветер странствий колесо фортуны,
Раскрутил и время жизни с ним.
Я налью в чернильницу свет лунный,
Запишу им, мысли моей дым.

Превращу в слова мечты-желания,
Мне их делом сделать не успеть.
А за это, замутив сознание,
Бьёт с оттяжкой...

Опавшие листья мечтали взлететь,
Из сил выбивались, скользя по асфальту.
Хлестала их ветра стохвостая плеть,
Топя в грязных лужах бесценную смальту.

Разбита мозаика парков и рощ,
И крону с деревьев, как шкуру, спустили.
Один лишь скелет, весь обглодан и тощ,
Чернеет крестом на своей же могиле.

Куются морозом оковы земли.
Весь мир наш смирительным цветом окрашен.
Как жаль, не берут облака-корабли
С собою всех тех, кто не сыт снежной кашей.

Но крыльями бабочек, спящих в земле...

Миг каждый, может зачеркнуть,
Остаток жизни и наш путь.
И нас направить к другой цели,
Не к той, что мы себе хотели.

Всё — невозможно рассчитать,
И у всего своя изнанка.
Мир может мёд и пряник дать,
А может ждать в нём, плеть и палка.

И каждый новый миг задачи,
Нам ставит, требуя решений.
Нет дублей — сделав, уж иначе,
Не сможем, вновь прожить мгновений.

На повороте поспешил,
Живя стремлением движения.
И вектор центробежных сил,
Забрал над жизнью управление.

Моей ошибки...