Пластилиновый поэт

Лишь Время, властвуя над всеми, знает,

(Чего не ведает прозаик и пиит),

Кто след в литературе свой оставит

И кто, как говорится, наследит!

……………………………………………………………………….

«Не гляди на меня БОНАПАРТОМ,

Я плохие стихи не пишу!

И не думай, что с ярым азартом,

Я твою фотографью ношу!
.

Эх, побольше б России – размаху!

Чтоб поэтам писалось не зря!

Чтоб не шла добровольно на плаху

Наша интелентгенция… бля!..»

……………………………………………………….

Наверное, поэт о...

Мысли мыслителя, знаки и образы, поэта и
художника, Зины Казанцевой, владеющей
миром, своим и нашим……………………….
(день прощений и извинений)
"Крайняя точка и центральная, путаем мысли,
волосы, ноги заплетаем, таем в руках, исчезаем
за горизонтом, скользим между пальцев, стекаем
к ногам, впитываясь в землю – засыхаем. Слезы
одиночества, сон души (пророчества), плодим
слова, собираем в узлы, сетями рваными………
аплодисменты, как крохи со стола в ладони,……
огонь препятствий и...

Мы людей таланты мерим,-
Своим каждый "самомером",
Резюмируя при этом: -
Я - поэт! Вы - не поэты!

Без тебя в квартире пусто,
Без тебя не мил мне свет.
Без тебя так в жизни грустно,
Слёзы льёт в ночи поэт.

Грустью все промокли строчки,
Как и листья в сентябре.
Не хватает тебя очень
По ночам и в декабре.

При свечах твой образ дивный
Мне мерещится в окне.
До сих пор твой голос милый
Слышу в кротком лёгком сне.

Знаю я, что время лечит,
Только вот со мной беда.
Тускло свет в окошке светит
Без тебя любовь моя.

Без тебя мне очень грустно,
Слёзы льёт в ночи поэт.
Без тебя в...

Кто не признанный поэт,
Тот при жизни вечно беден.
Я не знаю слово - нет,
Мой обед другими съеден.

Мне довольно и костей,
Что останутся на блюде,
Понаделаю когтей –
Берегитесь злые люди.

Строки как лесной пожар,
Что тушить не успевают,
Мой поставленный удар
За стишата принимают.

Печень, почки, го-ло-ва.
Рифма, ритм и точность слова,
Вот что в ход пускаю я,
Вот стихов моих основа.

Провоцировать не надо,
И не стоит меня злить,
Я могу прямым, навстречу
В подбородок...

Нет любви на белом свете
Это точно знаю я.
Душу выжгли всю поэту
Ложью девичьи сердца.

И не льются больше песни
Звонко как у соловья.
Отзвучали на рассвете
Звуки счастья у меня.

Я возьму гитару в руки
И ударю сгоряча.
Чтоб натянутые струны
Оборвались навсегда.

В тишине останусь снова
Дни считать своей тоски.
Понимаем с полуслова
Мы с ней так ведь нет любви.

Душу выжгли всю поэту
Ложью девичьи сердца.
Жизни нет на белом свете
Это точно знаю я.

Две жизни не прожить, и три, не святы, поэты
лучше всех? богаты? процесс пошёл, Бог огля-
нулся, ну что же ты вдруг друг запнулся, а жизнь
прожить не поле перейти, стихами умастил доро-
гу, упал и не разбился, понемногу, идём, идём,
уносим ноги, (мы от себя) жизнь подарил, а слово,
не пришло, две вещи независимы, друг другу
недостаточны они, а, необходимости, увы, не
порождают надобность, нужду, что мило нам,
как пряность, и как соль, в себе он содержал,
позволь, не...

На дыбу его! На дыбу!
Щипцами ловчей подлезь!…

Меняет земля орбиту.
Но всё неизменно
здесь.


Висят на крестах поэты.
И сходит толпа на гул -
туманностью Андромеды,
блевотиной на снегу…


Ату его! Он же – белый…
он весь нам испортил строй…

твердит о Любови целой -
разбитой в куски
губой.


А звать-то его как?!.. Моцарт?…
Потужи вяжи!… Рембрандт?…

Ну, что ж ему так неймется:
с щипцами - да без ребра!…



Да я не держу обиду…
Я слышу
который век:
на дыбу...

Сколько букв и сколько строчек..!
Вариантов – миллион …
Все поэты прячут душу
В них, как будто в медальон.

Чей-то сразу ты раскроешь
И поймешь поэта суть,
На иной любуйся сверху,
Не пытайся заглянуть!

Что мои вам строчки скажут,
Раскрывайте медальон:
Там не строчки, там лишь чувства,
Их ведь тоже миллион!

Вот дерево – в нём соки солнца, подземные ключи,
шёлк ветра, стойкость ста зимовок, ста перерождений –
теперь оно – листок бумаги
с отрыжкою чернильной у свечи
в подвале неизвестного поэта –
преемственность – когда поэт вдохнёт,
вернёт, нарежет
одну другую сотню слов ветвистых на плоскости молочной,
тогда природы память, труд и красота найдут
за этим всем, в какой-нибудь душе, очередное воплощенье,
дымясь листвой осенней, обретут они,
как часто происходит, в горне смерти...