Перил

Улетай скорей, голубка!
Синий иней поймал ветки –
Перья шубка не согреет…

Мой Ангел утешал меня,
Пером слезинки вытирая.
Но промокший не смог взлететь...

Игра?..
Экзамен на вожденье.
Ни пуха ни пера!..

все вершины забронированы и при таком обилии сфер все гении
за моим исключением. видимо проблемы с самооценкой
я не люкс не преимум, даже не специальное предложение
а так, непригодный товар с уценкой.
и суть не в том, продаюсь я или не продаюсь
и не в том, что ты называешь меня бесценной
а просто я хочу очень, я жажду, стремлюсь,
но талант зарылся глубоко - и все как горох о стену
а может и нет таланта, и я не стремлюсь
каждой клеточкой, действуя, а просто думаю.
а что умею так это...

Мне бедный белый листик стало жалко
И обмакнув в чернильницу перо
И сделав три ошибки, две помарки,
Всё то, что было чисто и бело
Я новыми стихами разукрасил.

В июньский день по-летне жаркий,
Забыв об отдыхе давно,
Разя бензином и соляркой,
Пер муравей домой бревно.
Вдруг на поляне возле речки,
Он, обалдев, поднял глаза.
Там беззаботно и лениво
В тени дремала стрекоза.
Уже Сентябрь сменяет лето,
Дождь через день стучит в окно,
Добыв себе фуфайку где-то,
Прет муравей домой бревно.
А на пароме через реку,
В тени зонта прикрыв глаза,
В театр или дискотеку,
Плывет неспешно стрекоза.
Зима проклятая лютует,
Тулуп не греет ни хрена,
Но...

Понятие литератор,
Давно прижилось у нас.
Культуры ведущий фактор
Что в профиль он, что в анфас,

Убрать только стоит уши.
Ведь как ни крути яйцо,
Все яйца из-под несушки
Всегда на одно лицо.

Поэты и щелкопёры
(Как только ни назови),
Ведут вечно разговоры
О Родине, о любви

И о нелюбви к евреям,
О чём только ни ведут,
Чтоб сделать сей мир добрее.
А воз и поныне тут,

Хоть пашут они, как трактор…
Из дома не выходя,
Обветрился литератор
Не хуже морских...

Помалу канонада затихает…
Тетрадный лист… горит-крошится с рук…

А на приеме – дама. Со стихами.
И я военно-полевой хирург.


Она романсы пишет… правый Боже!…
Она рифмует «зной» и «милый мой»…

А здесь окоп — фугасом искорежен.
И я опять в крови. В чужой. В чумной.


И я кричу ей: это не игрушки!!
Кто вас сюда, пригожую, пустил?!..
До вас здесь воевал — великий Пушкин…
И еле выжил. Господи прости.


До вас здесь — в штыковую шел Высоцкий…
И в белой глине — вяз гитарный...

А жизнь неповторимостью красива.
У каждого реальности свои.
И смотрят на тебя порой спесиво,
С сомнением, жалеючи внутри.

И каждый норовит напялить платье,
Тебя, как куклу, в ясность нарядить,
Чтобы принять в системные объятья,
Не пробуя всечувством ощутить.

А счастье что? Оно на каждой ветви
Листочком, лепесточком на заре.
Сейчас и здесь расцветом в километры,
Прогрессией блаженствия в тебе.

И каждый мерит счастие, как может,
Своей программкой истины - шкалой.
Не измеряйте...

Я благодарен данному поэтическому ресурсу
за исключительную порядочность и
чистоплотность. Не везде встретишь такое
отношение к поэзии.

Вот и на вчерашние, рухнувшие в меня и в
других своей болью строчки - уже готова на
одном портале невпопад-пошлая рецка.

Зачем же допускать поэзию на тот ресурс,
где гадят?.. спросите вы...

А ведь на той далекой планете - тоже живут
люди. И им нечем дышать. И поэзия идет к
ним, потому что светлых душой: боль...
шин... ство...