Пел

Красное на белом,
Кровь вина на скатерти.
Пил и песни пел я,
Хмель лишал ум памяти.

Сам с собой беседую,
Не с кем — все уж спят.
Лишь в окно вся бледная,
Бросит луна взгляд.

Шепчет она: «Хватит,
Пьяный ты уже.
Возвратится память,
Болью на душе.»

Голова тяжёлая,
Утром с похмела.
Неприглядна голая,
Правда и к нам зла.

Красное на белом,
Скатерть вся в вине.
Пьяный спорил с небом,
Во хмельном, во сне...
Марковцев Ю.

Я с ветром разговор не вёл
Не заходил так далеко,
Он в спину дул мне и в лицо
И пел о чём-то о своём.
Но я ему молчал в ответ
И ничего не отвечал
Мол, настроения просто нет,
А он болтал, со мной болтал!
Я не по нраву был ему
Он злился на меня сильней
Ударит в спину, бьёт в живот
Старался сделать холодней.
Колючим «жалом» колит в грудь
Сечёт по лбу и по щекам
Пытался удлинить мой путь,
А я молчал себе, молчал.
И я дошёл до очага
Он хлопнул дверью чуть во след
И полетел со зла...

Эго утверждает своё мненье,
Дескать, без него не будешь жить.
И желает Эго восхваленья,
Чтоб тебя же этим сокрушить.

Чтобы ты скотиной бессловесной
Исполнял все похоти его,
Да ему лишь пел хвалебны песни,
И ничуть не более того.

Чтобы всё, что Эго пожелает,
Ты б исполнил, даже зло творя.
Сердцем это каждый понимает,
Но не верит сердцу-то, а зря.

Мне эхо шагов, гулко крикнуло вслед,
Вопрос: - «Кто ты есть?» - мне задало.
И долгие годы, искал я ответ,
А время, мой след размывало.

Маршруты судьбы изменить я хотел,
Но жизнь моя, часть её нити.
И всё о чём думал, мечтал я и пел,
В ней было, лишь эхом событий.

И я стал лишь эхом, прожитых времён,
Свою, растворяя в них сущность.
Ком плоти, что разумом был наделён,
В них жил, в себе мыслью проснувшись.

И запертый в теле, я время листал,
Читал, Жизни Книги страницы.
По дну...

По желаний своих ущелью,
Меж условий Законов скал,
Я влекомый неясной целью,
О покое, лишь зря мечтал.

А в чужих храмах вдоль дороги,
Пел молитву, жрец вер чужих.
Чужды мне в этих верах Боги,
На меня, мрачен взгляд был их.

Я в реалей чужих каньоне,
Угодив в него, был всем чужд.
В нём зажат был в его Законе,
И жил трудностью будних нужд.

И ущельем своих желаний,
Я уйти хотел в свой закат.
В мир где нет запрещений знаний,
И за счастье, нет предоплат.

Только в будущем всё...

О больном, о наболевшем,
Камнем в сердце что лежит.
Проедая этим плешь нам,
Ум всё время говорит.

Мрачных мыслей тьма клубится,
Отобрав души покой.
И как раненая птица,
В ней кричит печаль с тоской.

В неувереность усталость,
Превратится и во всём.
Начнём видеть мы опасность,
Взбудораженым умом.

И зациклившись на чём-то,
Понимая это мы.
Замолчать заставить просто,
Всё ж, не можем в нас умы.

И опять я безуспешно,
Из себя гнал мыслей тьму.
О больном, о наболевшем,
Пел их...

Зачем меня в себя влюбили,
Вы, тем забрав души покой.
Я с чувством справится не в силе,
Оно довлеет надо мной.

Я безнадёжно Вами болен,
Я ради Вас, на всё готов.
Душой и телом в Вашей воле,
И наяву, и в царстве снов.

Я взгляда Вашего красою,
В него лишь глянув, был сражён.
Чудесной силой, колдовскою,
Меня навеки пленил он.

Вы так милы, Вы так прекрасны,
В Вас не устану я глядеть.
О Вас бы пел бы я романсы,
Если умел бы, я их петь.

Зачем-зачем в себя влюбили,
Меня Вы, тем...

Не услышит имеющий уши,
То чего, слушать он не желал.
Не поймёт, боль беды не вдохнувший,
Тех, кто ею в дороге дышал.

И напрасно, слов искренних пламень,
Ему петь, сделав песни строкой.
У жестокого, сердце как камень,
Не приемлет он боли чужой.

И в огне светлой страсти сгорая,
В мир не слушавших, зря пел певец.
Слова падали, снегом растаяв,
На дорогу, не тронув сердец.

Мир не верит огню вдохновенья,
Полной грудью, вдохнувших боль дней.
И горящие болью мгновенья,
Не волнуют...

Полумрак ресторана, «Вальс Бостон» из колонок…
А на улице август разродился грозой.
Мы с тобою кружимся - твой голос так звонок.
Ты немного пьяна - и танцуешь босой.

И какую-то чушь мы с тобою бормочем…
А по залу летают цветные огни.
И тебя я готов был украсть, между прочим…
Жаль, что были тогда мы с тобой не одни.

Для тебя лишь одной пел в тот вечер я песни,
И украдкой тебя в темноте целовал.
Оказалось, что мир наш - немыслимо тесен,
Если все же тебя я тогда повстречал...

Сон погасших костров,
Обнимал мягкой мглой.
Грусть увядших цветов,
В нём густой темнотой.

Невозможность назад,
Всё что было вернуть.
Тишины таил взгляд,
На законченный путь.

Не жалею о том,
Как прожил ленту лет.
Грех и глупость в былом,
Есть, но подлости нет.

Пел как жил, жил как мог,
Звёзд с небес не хватал.
Нищету и острог,
Слава Богу не знал.

Гаснет жизни костёр,
Сон его мягкой мглой.
В душе тьмы её взор,
Смоет боль тишиной...
Марковцев Ю.