Пальцы

Его на разноцветных картах нет.
Остался лишь в легендах этот остров,
В подшивках старых фронтовых газет –
А нынче отыскать его непросто.

Да, был он по размеру невелик:
Четыре сотни метров на семь сотен.
Но весь огромный мир тогда привык
К масштабу этажей и подворотен.

За каждый сталинградский клок земли
Враг дольше дрался, чем за всю Европу.
И дикторы дотошно счет вели
Любому закоулку и окопу.

А он и окружен был не водой –
Огнем, свинцом, клубами едкой пыли…
И сорок дней...

От моря иду немой, -
распущены слова буквами-птицами.
Под ногами год земной
с зыбкими границами.

Влажный след из прошлого
тянет груз веков недоученных.
Расползается надлом где-то глубоко, -
Тебя нет со мной в моих свитках скрученных.

Льется жизнь вселенскими нитями.
Душа ранит пальцы новыми спицами.

Море, как забытый сон, припорошено.
Листья памяти о тебе - в перегной прощания.
Весной знание духа ростком взойдёт.
Колокол зазвучит сквозь молчание
огненными вибрациями...

…страница Сириуса!.. В бездне Интернета…
Тайно проникаю по знакомой ссылке…
Сердце вновь стучит…
И. Вот она!..
Прозрачная,.. живая РЮМКА Слов и строк!..
…опять и снова на моем столе...
А выше,.. — РОЗА!.. Невесомая совсем…
И чудится мне трепет нежных лепестков,..
и запах ЖЕНЩИНЫ Живой…

Мираж.
Все эти строки и слова,.. — наркотик крепкий…
И давно надежный…
…вот и я «подсел» на эту странную,..
любовную ИГЛУ.
Которая опять проникла в сердце,..
тянется к душе:
«…я — вечная...

Не нужно за собой сжигать мосты.
Ведь не вандалы мы, не террористы.
Пусть даже нет в них яркой красоты
И рек под ними нет глубоких, быстрых,
Не нужно за собой поганить путь.
Пускай пройдёт ещё хоть кто-нибудь
По целым и ухоженным мостам.

Давайте ремонтировать мосты.
Не думая куда-то возвращаться.
Ведь был наш путь не лёгким, не простым.
До крови на ногах протёрлись пальцы.
Так мы его немного упростим.
Не для себя, но станет легче им –
Идущим по дороге вслед за нами.

Я не ревнив, но и не свят,
А потому смотрю сквозь пальцы,
Когда весною всех подряд,
Март приглашает в постояльцы.

Болит от хмеля голова,
Когда не различаешь дозы.
Как больно колются слова,
Как будто шип созревшей розы.

Светает раньше за окном,
И романтизм трезвеет быстро.
Взгляд, поцелуи, а потом,
Не подойти уже на выстрел.

А впрочем, что там решено,
Март был зимой, а май стал летом.
Пока не выпито вино,
Желаний думать нет об этом.

15.03.2011

Не плачь, Джульетта,
Уходит лето,
И птичья стая - как острый клин;
Сидишь, Джульетта,
В объятьях пледа,
В окошке - осень, на сердце - сплин.

Не плачь, Джульетта,
Вернётся лето,
Вслед за зимою придёт весна,
А осень - это
Болезнь поэтов,
И психам тоже - не время сна.

В руках Джульетты
Чай и сонеты,
Листают пальцы века назад;
Одна Джульетта
Была воспета,
Хотя у этой - такой же взгляд.

А вдоль планеты
Плывут рассветы,
Немодно гибнуть из-за любви.
Крепись, Джульетта,
Ромео...

Время прощаться, когда вышел срок.
Всё, что не сделано, то не для нас.
Может, на пользу пойдёт тот урок,
Что задавала нам жизнь и не раз.

Время прощаться, не стоит грустить.
Прошлого нам всё равно не вернуть.
Верных попутчиков сложно найти -
Так же, как просто себя обмануть.

Время прощаться, скажи нет слезам,
И посмотри свежим взглядом вперёд.
Должен проснуться здоровый азарт,
Тот, что в дороге рассвет застаёт.

Время прощаться, дан третий звонок.
Всех провожающих прочь, на...

Последний вечер полон обещаний,
Которые не надо выполнять,
И поцелуй последний на прощанье
Уже не сможет что-то поменять1

В душе дрожат оборванные струны
И соскользнул с руки у лба рукав,
А слёзы, словно дождевые струи,
Сквозь пальцы побежали по рукам!

Обиды боль и разочарованье
Смывают слёзы, облегчая грудь,
Подробности последнего свиданья
Из памяти уйдут когда- нибудь!

Но будет долго отдаваться болью,
То что в душе останется при ней,
Любовь излечится другой любовью,
Если...

одна мафия.
одна - ты.
нигилист лежебокий отправил Сократа в кусты.
сам на коне,
ноги в вине.

в послесловиях пустоты
твои пальцы накинутся жадно на горло струны,
многозвучной струны,
многозначной струны.
а она не одна,
их – шесть,
будоражили шерсть
на спине и на теле.

отголосками вен полнотелых
взамен
пустоты
сердца прели,
трещали и
пели.

неразлучный аккорд
уничтожит
ничтожный
платоновский порт,
обратит слово
в пот
менестрелей.

это робость. шаги.
под глазами...

Где в радужном свете витает и гаснет общественный Свет,
и плен беспросветный глобальных финансово-банковских смет, –
в автобус и в память ныряешь, прищурюсь, китайским пловцом,
а дальше… плывёшь в никуда салтыково-щедринским живцом.
Положен предел мутным безднам сует: хоть ты Ной, хоть не ной.
И камень тяжёлый лежит на душе, и ещё – «проездной».
Но Время не терпит побочных желаний – проспать и пропить –
и в вещие дебри роняет свою путеводную нить, –
там нет наготы и достатка гавайских...