Оставшийся

На оставшейся в прошлом дороге,
След моих, прошлым ставшими, дел.
Вы потомки, меня за них строго,
Не судите — не всё я сумел.

Я не всё, что задумал, исполнил,
И не всё, то что брал, отдать смог.
Но и сам дав, не ставил условий,
И всегда помнил — Честь , Совесть Долг.

Долг пред теми, кого полюбил,
Перед близкими мне — пред семьёй.
Перед миром, где вырос и жил,
Перед Матушкой нашей — Землёй.

Человеком я стать — Настоящим пытался,
Быть не выше других, а себя самого.
Грешен я...

"Любовь - это очень опасный подвиг"

Минутные стрелки предзакатных теней...
Граничащие с нитью голоса,
Мы идём как вода сквозь вены тротуаров дней,
Сквозь запах волнообразных линий, сквозь все страницы,
Что мы набросали в четыре руки под теплым дождём любви.
Проступают слова и уходят, и мы уходим в одичалые реки.
Мы сливаемся в них каждой строкой,
И трепет, одетый в синие буквы, течет в лирических ветрах касаний.
Потеряв своё значение в "до" и "после", в никогда и навсегда...

Лежит оно скромно в коробке картонной.
И вид не шикарный давно у него.
Но место в музее ему оттого,
Что пало когда-то оно на Ньютона.
Загадка: Ньютон написал бы о чём,
Досталось бы если ему кирпичом?

Из останков разбитых судеб
На завалах российских окраин
По помойкам изъезженных бед
Я запчасти себе подбираю.

Собираю себя по частям.
Механизмы, они ведь не вечны,
За нагрузки особенно мстят
Тем, кто печень покоем не лечит.

Перелив - не пустые слова.
Он случался со мной не однажды...
С детонации бьёт коленвал,
Но ещё не истёрся мой вкладыш.

С перебоями сердца насос,
Позвоночник, как старая рама.
Организма моральный износ
Я назвал бы скорей аморальным.

Сход-развал мне...

Августа матовый день:
Избы, стоящие криво,
Клёнов узорная тень,
Прясла, полынь да крапива.

Древность... Останки саней
Время в труху превратило.
Батый промчался южней,
Гитлеру сил не хватило.

Не подошлось главаря
И дли бунтов откровенных:
Здесь почитают царя
Даже до дней современных.

Свистнул на горушке рак -
Тщетно! - смогло оказаться -
Не соблазнился "кулак"
В эту дыру затесаться.

Войны ж - как их не брани -
Редко, чтоб жизнь уважали...
Бабы, оставшись одни,
Вновь...

Снимите меня с пьедестала!
Мне голуби гадят на плечи,
Мне ноги заляпали салом,
Мне пальцы камнями калечат.

Снимите меня с пьедестала!
Мне холодно ночью безлунной.
Чего мне внизу не хватало,
Что влез я на камень бездумно?

Снимите меня с пьедестала!
Мне больно от льда постамента.
Я слышал, что мне не пристало
Хвататься за ветви момента.

Снимите меня с пьедестала!
Снимите гнилые останки!
Хочу я вернуться к началу —
И в медной остаться болванке!

Оставшийся, из плеяды, последний из могикан,
все умерли, кроме рейна, а жили когда-то (реяли),
веселили свои души и души обывателей, слово
потоком и ты послушай, (не будь таким жестоким),
как были все добры и дурны, бессердечны, крас-
ивы, хороши и беспечны, игривы, плохи и скро-
мны, одновременно, беспрерывно и временно,
бесспорны, (пленные в мнимом пространстве),
всё никак не могли поделить, (его), занять свою
нишу, не понимали? что сердце народа выше,
оно и оценит, не надо...

Припомню: за коровами рассвет,
его гнала пастушеская плеть,
скрипели ставни, обнажая свет,
и думалось:уж лучше околеть,
чем выйдя загрести с травы росы
по самое колено,заболеть
и не чесать запутанной косы.
Но выйдя у поленницы вдохнуть
любимый запах дров,почти дурман,
и захлебнуться им и завернуть
себя в оставшийся ещё туман.
Там тень тряпичники везли из слов,
оставив веер сказок и забав,
цыгане развлекали у шатров,
гадали,танцевали на коврах.
Считались пальцы - сколько зим и лета...

Тогда - не радовало море,
и смыть тоску ту не могло.
Сюита грустная в миноре,
любовь, застывшая в стекло.

Измена... - сбила с ног надежду,
в мгновенье ока рухнул мир...
Обмана сбросила одежду,
и слёзы капали в эфир.

А волны ласкою шептали:
"...пройдёт и это...не грусти".
Но струны хладные из стали,
не внемлют мелкому...прости...

Напалмом выжженные чувства,
на гальке оставляли след.
И днём и ночью в сердце пусто,
от чувств оставшийся скелет...

Дыханье в трубке телефонной...

В сорок пятом с Великой Победой!
Возвращался дед Дмитрий домой…
С однополчанами по дороге фронтовой,
Чудом оставшийся за войну он живой.
Торопился на Тихий Дон, - свой родной!
Чтоб дома увидели, он остался живой…
Вернулся с руками, ногами, домой!
Перестали падать, снаряды над головой.
Сколь за 4-ре года пришлось прошагать!
Брата Василия в сорок третьем потерять…
В тех неравных боях кромешных!
Гнали врага со своей земли спешно.
Не давая немцам нигде отдыхать,
Своих Красноармейцев в...