Охрана

Брызги соленые на дубленой коже
Засыхают высохшим молоком
Рыбак вытягивает сети улыбаясь
Не труден труд, когда красивый улов

Он улыбается про себя,
Вспоминая землю, вспоминая ту…
Сладкую, полную, нежную
Не женщину – просто мечту…

Над ним смеются друзья
- Такую!
Оставлять одну?
На берегу?
Без охраны - нельзя!
Рыбак помалкивает улыбаясь
Он знает…
Он чувствует…
Он ощущает ее всю
До кончика ее хвоста
Он знает сердцем
Она самая – ТА!

Боль, оставшаяся навсегда, город караганда,
там где он не был, акробат, упавший с каната,
туберкулёз позвоночника был горбатым? гео-
метрия пространства, уходящего вдаль, посто-
янство, или переменная, функция, бренная или
вечная, художников цель, облаков гель, квас
рассуждений, о колорите, гении, ангеле, охра-
няющем поэта, а муза, приходящая и к кому-то,
где-то, когда-то, как на глаз заплата выбитый,
чтоб не подсматривал за судьбой, и не говори
даже ой, будешь знать, как и...

Конечно, круто, круто до раздражения и непони-
мания, изваяние, профиль, как не прискорбно не
меняется, только после воздействия золотых ни-
тей, и подбивание щёчек, не сделает красавицей,
постаревшую и обрюзгшую душу, всё течёт, всё
изменяется, но в какую сторону, чаще не в ту в
какую нам бы хотелось, опрелость наших душ,
перемыкание блоков наших компьютеров, приве-
дет (рано или поздно) и к потере возможности не
только перемещаться в пространстве, но и в сво-
ём убранстве, распаде...

Золотисто-снежным вином
Расплескалась чаша волос;
Серебра ледяная гроздь
Пробивает зрачка чернозём.
Как готические соборы
Прорастают германским лесом,
Шпиль зари кровоточит над городом,
Укрепляясь раствором небесным.
На янтарно-облачном брюхе
Катит солнце тяжеловесно;
И одна здесь слышится песня –
Грешной вьюги с отдышкой синюхи.
Здесь вино ожиданья, рука
На пульсации мёртвого инея,
Здесь история в два глотка
Беспробудной надежды зимней.
Дни надежды – мехи вина;
Ожидание...

Пепельный снег
Оседает туманной
Гаванью.
Олово
Вечера,
Охра
Разбитого солнца,
Индиговый

Срез
Оста –

Мы
Несём
Откровение
Исповедального поцелуя.

Тают сны, словно
Илистый воздух.
Шёпот
Иллюзиона
Ночных тополей –
А капелла.

Мы
Открыты
Естествознанию
Голых рук,
Обнажённых

Слов.
Единственное
Расстояние
До
Центра вселенной –
Амплитуда сердца.

Поговорим на русском языке,
Давно уж я по буйному в тоске.
Давно не мял скорлупок золотых,
Давно не видел изумрудов их.

Вот русские слова, у нас их не отнять –
О деле – Око
О пяти – Опять.
Ведь цифра пять венчала прежде счет.
Орда – О крови.
Сечи ждал народ.
Охра – О тигре,
Оба – О глазах
А,
О разбое в прошлом – Образа
Обуза – О медведе позади,
И,
О тепле – Оса,
Ее полета жди.

Не слышать слов
Есть право у людей.
Они ученых выбрали судей.
А те, слова в кладовку...

Рука на пульсе – пробило вечер.
Вечную спешку
присыпало охрой свечи.
В междометиях переулков
потерялся
ещё один-одинёшенек день.
Тревожа воздух, свисают садами звёзды.
Безбожно сладким ночным поцелуем
падают алые губы на кожицу розы,
чтобы забыть навсегда…
А в городах, зажигают окна,
обжигая глаза сонных прохожих.
Безусловно, что всё возможно,
тому, кто умер для завтра,
тому, кто полощет горло
свирелью пустынного запада,
и под птичий сквозняк,
поздней пташкой,
цепляет...

Плачет женщина, встав у окна,
Тихо слёзы платком вытирая,
Память - горькую чашу вина,
По глотку, до конца выпивая.

Память светлая будет без слёз,
Осень снова подарит нам лето,
Не вернётся оно уж всерьёз,
Но с улыбкой напомнит об этом.

И о встречах своих не жалей,
Что наполнили чувствами сердце,
Так уходят туманы с полей,
С первым солнцем, успели согреться.

Ни о чём не жалей, не зови,
Провожая последние стаи,
Нужно времени срок для любви,
Под снегами разлук, прорастая...

Мы разделили пополам
цвет ночи, и ночную верность,
июльский хлеб, июльский дождь,
дрожь фонарей, ожог дыханья,
прохладу стен, камин, постель,
и раскалённый добела
восток зари, где птичий шелест
с ладошки лета тянет крошки.
Мы разделили пополам
сон в дымке облачных рогож,
и пробуждения молитву,
луч рваный на гардине утра,
беспамятство остывшей плоти;
и полустанков мерный ритм
в волнах безвременья, где нимб
сухого солнца с вкусом дёгтя,
и битого стекла ранимость,
бросаются под...

Считывая пульс проводов,
маскирующихся
под шорох ветвей,
суббота сбивает с толку.
Летний город
растворяется
в капле свободного времени.
Мы уйдём от всего,
что скопилось под матовой охрой окон;
мы спрячемся
под крыльями-перьями
бродячих артистов,
в театральном дворике, в закулисье
разгорячённого полдня;
или в пустом прохладном кафе,
в полумраке скучающих глаз официанток;
или в сквере,
где монотонно тают
вспышки фотографов
на белоснежных платьях невест,
и где слышно,
как...