Общем-то

Знаешь, я помню детство.
И карасуна тухлый запах.
И замирание сердца,
Когда тебя целовала…
И безграничность будущего,
И безразличность условностей,
И удивленье прохожего
От наших «чересчур» вольностей.
Как же все давно было!
С ума сойти можно!
Ну, конечно, любила!
Тут притворяться сложно.
А теперь все по-другому.
Даже весна по-другому пахнет.
Нет, просто теперь не «с головой в омут»,
Муж прочтет эти строки –наверное, ахнет!


Как интересно все складывается.
Ты же в одном со...

Напишу я вам стишок,

Про малиновый мешок,

Барахлом он весь набит,

А хозяин его жид –

Старый, бородатый дед,

Возрастом три тыщи лет,

Атлантиды древний житель,

Утопив свою обитель,

Он шифруется в снегах,

От людишек он в бегах.

Но на дедову беду,

Он обязан раз в году,

Со своим мешком успеть

Мир за сутки облететь,

Что б подарки всем дарить,

Радость людям приносить.

Такова его судьба,

От Богов ему дана.



Дед когда-то был добряк,

Вовсе...

Хочу быть фанатом
футбольной команды
Хочу поклоняться
кумиру поп дивы
Хочу стать "скинхедом"
побритым как надо
Ну, в общем, хочу…
быть БЕЗДУМНО счастливым
У стадности
не существует вопросов
Зачем мы живём?
И… какими ми станем?
Хочу жить овечкой
не знающей – спроса
Едва поспевающей
за пастухами…

Поворот за поворотом
Через время и пространства…
И в какое-то мгновение…
Постепенно ты приходишь к своей первой ступени…
И всмотревшись в эту гору ввысь тянувшихся ступеней…
Ты наверно, понимаешь, кем ты будешь, через время…
Но тебе будет сложнее все понять…
Если увидишь…
Ты дорогу из ступеней вниз идущих неизбежно…
Спуск, конечно, будет легче, чем наверх подъем тяжелый…
И окажешься быстрее ты у лестницы конца…
Вот тогда тебе, возможно, вверх откроются ступени…
И пойдя свой путь...

Вот уходит Старый год....
Пусть с собой он заберет
Все невзгоды и печали
Секс, в котором не кончали
И скрипучие кровати,
Головную боль не кстати
Бремя выплаты долгов,
Пустоту из кошельков,
Жадных, кляузных клиентов,
Нелюбимых конкурентов
Палки, что в колеса лезут,
Из мозгов иных протезы
Ту любовь, что без ответа…
Снег, что выпадает летом…
Тараканов, что на кухне,
Искры, что уже потухли,
Дятлов тех, что нас долбают,
Пусть с собою забирает....
Ведь уходит Старый...

Отпущу на волю чувства и неистовую боль,
Станет в сердце моем пусто – ты убил мою любовь…
Растоптал мои ты чувства, наплевал ты в душу мне.
И пускай мне будет грустно, ведь назад дороги нет…
Всех ошибок не исправить, а кого сейчас винить?
Нужно просто все оставить… и НЕ ЖДАТЬ, и НЕ ЛЮБИТЬ…
Не надеяться впустую, и не тратить своих сил,
Постараюсь, и забуду все слова, что говорил.
И глаза твои забуду, голос, руки, в общем – все.
Вот увидишь: сильной буду!!! Что же сделать мне еще...

Я тут робкого десятка
Задавайте мне вопросы
Я на ум не очень падка,
На вопросы все отвечу.
Правда может, покалечу,
Но зато со знаньем дела!
Что в глаза мне косо смотришь
Ты меня уже стесняешь,
Может, ты ещё не знаешь:
я пою в церковном хоре!
Я тут сонная святоша
Отпускайте мне подколки
В общем, я на Вас похожа
Так что сразу не заметишь
Задавай быстрей вопросы
А за дуру, – ты ответишь!

Сейчас мне не хватает лишь себя
Найти
Я потерялась здесь
Уносит ветер звон от колокольчика
Пути
Плохая в общем весть
Сгорая не осталось даже горсти пепла
Больно
Сейчас опять зима
И руки мерзнут снова на ветру
09.02.2007

Мой мир - бардак,
В квартире беспорядок.
Да и к чему порядок наводить?
На полке - поселение тетрадок,
Мне все проверить м все оценить.

На стуле - книги. Те, что не читала,
Да нет и времени, наверное, прочесть.
На "стенке" семиструнная гитара.
Сыграть? Да нет, за нею лень залезть.

А на постели безобразье вовсе:
Подушка сбита набок, простыня
Похожа на снега, что на погосте,
Где ждут кого-то... Жаль, что не меня.

И в общем-то по-своему живешь
Среди одежды, книг, чужих...

У тебя есть муза,
У меня есть муз.
Лучше нет союза
Чем у нас союз.
Шепчет мне стишочки
Где нельзя писать,
А как надо строчки –
В общем, не сыскать.
Вот такой вот сложен
Маленький дуэт:
Муз терпеть не может
Всех мужчин всех лет.
Но, увидев даму,
Стихнет сразу муз
И нежданным планом
Губит наш союз.
Муз на свете много,
Музов – пруд пруди.
«Скатертью дорога, -
Говорю. – Иди!
Но, изменник давний,
Не приму назад»,
И от музы – дамы
Он отводит взгляд.
У мужчин есть муза,
А у...