Обочина

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

Сети серебра, бессонных окон блеск,
влажный ветер расправляет крылья.
Как дитя в песочнице небес
луч луны играет в звёздной пыли.

Яблоня склонилась, как закат,
взгромоздивший тишь полей на плечи.
Снова вижу свой погасший взгляд
в зеркале дороги бесконечной.

У обочины июльской ночи
вновь наткнусь на свой остывший след.
Дождь клокочет, словно шепчут строчки
писем без надежды на ответ.

Пролетела жизнь в Союзе молодая
И постарело поколение страдая…
Коммунизм не увидели в стране!
Оказались в капитализме на обочине.

Но как говорится… ещё можно жить,
А коль докатимся до каменного века…
Трудно в пещерах цивилизованным быть!
В пещерах… сыро, холодно и ветра.

Нешто Мир с войной докатится и туда?
Каменный век… бал нелёгкий тогда…
Мамонта завалить удавалось не всегда
И не каждый выживал в лютые холода.

Глядишь на Соц Китай, а он процветает!
Социалистический строй он...

Владимирович свой народ не «забывает»…
Он его завсегда понимает и ему обещает!
Помочь старается каждому другу в беде…
Чтоб тот себя не чувствовал на обочине.

Вот он и народу не давно заявил своему…
Начнут доходы расти, не пойдём ко дну,
А доходы лет через сто в стране пойдут!
Пенсии и зарплаты, - всем прибавим тут.

Проблемы более серьёзные в стране есть…
Знать своему народу не до сытости здесь!
Надо помочь Авгану с продуктами сейчас…
Ситуацию на Украине поправить подчас.

Да и...

Не тревожьте меня, грусти болью печали,
Я устал, но я всё ж, но я всё же не ваш.
И меня грузом дел, жизни дни не сломали,
И в себе не сумел, растворить снов мираж.

И пока я живу, я не дам грусти чувству,
Переполнить меня, став печали хандрой.
Не позволю себе, предаваться безумству,
Мысли сделав в уме, тишины пустотой.

Ну а если моя, станет жизнь беспросветной,
Попрошу мне помочь, Сына Бога с креста.
И Его облик мне, взглядом жизнь сделав светлой,
Обогреет и в явь, превратится...

Кап-кап-кап, капли капали,
Кап-кап-кап, дождик льёт.
Кап-кап-кап, сердце лапою,
Кап-кап-кап, грусть сожмёт.

Кап-кап-кап, телу холодно,
Кап-кап-кап, я озяб.
Кап-кап-кап, болью взорван я,
Кап-кап-кап, я ослаб.

Кап-кап-кап, мир обочины,
Кап-кап-кап, всё в пыли.
Кап-кап-кап, долго очень мы,
Кап-кап-кап, к цели шли.

Кап-кап-кап, все похожие,
Кап-кап-кап, капли будней-дней.
Кап-кап-кап, лишь прохожий я,
Кап-кап-кап, для других людей.

Кап-кап-кап, капли капали,
Кап-кап-кап...

***
Ни самым будничным заботам и делам
в жизни не стоит
отдаваться без остатка,

ни придавать многозначительного смысла
в ней явлениям
случайного порядка…


***
Не одно отнюдь единство
груды ссыпанного щебня
на обочине дороги

и куста благоухающего розы
или звуков
идиллической эклоги.


***
День каждый солнечный весенний
приближает уже
скорый феерический расцвет…

Свеча зажжённая любая,
даже крохотная самая,
усилит общий свет!

Повторится,
Повторится всё опять.
Будет птица,
Рядом с солнышком летать.

Птица-вОрон,
Сильный духом и крылом.
В небе дом он,
Отыскал, живёт он в нём.

Грусть полыни,
С Земли вОрона зовёт.
Неба сини,
Недоступен ей полёт.

Её доля,
Жизнь обочины в пыли.
Жизнь-неволя,
Корни держит плоть Земли.

А иначе,
И не может в мире быть.
Бог назначил,
Где, кому и как в нём жить...
Марковцев Ю.

Не услышит имеющий уши,
То чего, слушать он не желал.
Не поймёт, боль беды не вдохнувший,
Тех, кто ею в дороге дышал.

И напрасно, слов искренних пламень,
Ему петь, сделав песни строкой.
У жестокого, сердце как камень,
Не приемлет он боли чужой.

И в огне светлой страсти сгорая,
В мир не слушавших, зря пел певец.
Слова падали, снегом растаяв,
На дорогу, не тронув сердец.

Мир не верит огню вдохновенья,
Полной грудью, вдохнувших боль дней.
И горящие болью мгновенья,
Не волнуют...

Всё прошло и я весне,
Неприятен и не нужен.
И поют теперь не мне,
Птиц, невинные их души.

Мир вздохнёт и на ветру,
Одуванчик полысеет.
Я из снов вернусь к утру,
По моей мечты аллее.

Жёлтым солнышком глядит,
В пыль обочины ромашка.
Сердце сжалось и болит,
Душит воротом рубашка.

Пахнет мудрая полынь,
Ароматом горькой правды.
А над миром неба синь,
Чистотой чарует взгляды.

Вскрикнет ауто клаксон,
Мира тишину ломая.
Из весны уйду я в сон,
Мне она - теперь чужая...