О языке

Я дворник...
А метла — ПЕРО!..
Как много мусора вокруг: в сознании,.. в уме...
Отдельная, обыденно, душа моя
воспринимает МИР как свалку...
НО. Ведь кто-то должен убирать, —
мести и мысли суетные, внутренне пустые...
Мне ли — эта доля?..
А беда и в том, что кучи мысленного мусора и здесь,.. —
в усталой голове...
Как не крути пером вокруг,.. —
сознание у всех одно, душа одна.
И МУСОР мысленный,.. наверное,
уже и в подсознании весомо оседает...

Бедствие планеты — МУСОР...
Ветер...

Встарь Киевская Русь – мать русских городов когда-то,
Хранима русским людом испокон веков.
Продали Киевскую Русь сыны, но даже не за злато,
За доллары-бумажечки, и жгут своих братов.

Продались иноземцам за бумаженки простые,
Что цвета несозревшего томатного плода.
Да, можно консервировать и овощи такие,
Но пользы нет от них, а больше всё ж вреда.

А с голодухи галлы мать съедят родную,
Ведь в древнем не были сильны те племена в житы.
У них менталитет, глянь на пословицу такую...

Зачем ты смотришь вверх и вдаль,
в свет облаков? Не разгадать
значение небесных схем.
Ведь все равно шепнешь бессильно
«летели белые по сини…»
на деревянном языке.

Быть может здесь гипноз движенья?
(Что в неподвижности?) Вращеньем
мы заняты вокруг осей.
А если облака - граница
меж «быть» или «не быть»? Таится
за ней немало жуткостей.

Что там, над нами? Пустота.
Пространств безмерных маета,
что обещает нас расклеить,
вобрать в туманности, рассеять,
и, оценив последний вздох...

мы бываем к истинам жестоки,
сказанным на языке простом...
муть порою кажется - глубокой,
ясность часто кажется - пустой!
----
не так уж сложно - истину извлечь,
совсем не сложно - истину изречь,
познать её, постигнуть - вот что сложно!
а с нею жить - так, просто... невозможно! :)
----
мы обожаем правду (ложь) лелеем,
коль от неё чего-нибудь имеем!
и посылаем правду (ложь) далёко,
коль от неё ни толку нет, ни проку! :)
----
с высокой колокольни крикнул гордо
известный всем...

Здесь не место: словам и слезам.
Залп сигнальной ракеты, как стон…
И хохочет окопный зигзаг.
И плюется свинцом горизонт.


Кроет матом меня Темнота…
«Ты
зачем
суть мою
ПОКАЗАЛ?!
Я так классно кормилась у рта!..
Я так долго гнездилась в глазах.


Я всегда ела душу тишмя.
Воровала жизнь исподтишка.
Ты зачем указал на меня?!..
в своих светло-стервозных стихах...


Ты зачем разбудил пот и кровь??..
у впрессованных в тьму
рож и лиц…
ТЫ ВСПОРОЛ
ЧЕЛОВЕЧЕСКИЙ ТОРФ!!..
И...

Молочное утро, роса –
Блестит на зелёной траве…
Здесь пение птиц, голоса –
Звучат на родном языке…

Здесь осенью падает лист
И мягко ложатся снега,
А крик улетающих птиц,
Уносит с собой, за века…

Здесь в дымке берёзовых дум
Слагают поэты стихи,
А в сон уплывающих лун
Забытыми станут грехи…

Молитвою храмы, кресты –
Мне тихо расскажут о ней:
О той, что не смерить версты,
От края до края полей…

Здесь мама, а значит и я,
И нет ничего мне родней!
О Русь, ты отчизна моя...

Как сюда ты попал? Может быть, по ошибке или за кого-то,
Не в свой час, не в свой день и, возможно, не в свой человеческий век…
Как сюда ты попал? Из какой стороны? Словно вдруг отчего-то
Своё имя, свой род, свою цель позабывший в пути человек.

Как сюда ты попал? Словно не на своём языке говорящий,
Не в своей по чьему-то капризу участвуя словно судьбе;
И как будто вокруг тебя мир простирается – ненастоящий,
И поля и лесные тропинки… – всё кажется это тебе.

Как попал ты сюда? – Словно...

Милая,
верни меня: к теплу…
Я войною весь заледенел.

Я служу не сердцу, а баблу.
И жовто-блакитний сатане.


Лед на мне. Он как бронежилет:
ни штыком, ни пулей не достать…
Можно до кишок заледенеть.
Можно убивать.
До двух… до ста…


Я полгода смертью здесь дышу.
Я полгорода спалил к чертям.
Нарезая улицы в лапшу…
В хлам шинкуя:
то детсад,
то храм…


Я блюю и я молюсь — с брони…


Милая,
открой конверт… открой…
Вот ключи от сердца. Поверни!!
Да не так. А...

Мой друг,
ты всё найдешь на мостовой…
потери, встречи… и ключи от рая…

Не потому, что ты такой герой.
А потому, что это — мостовая.


Дорога пролегает через нас.
Лишь столбики мелькают межевые.

Какая ж на обочинах там грязь!!
Но в центре свет накатан. Мы живые…


Нам через рампу
шлют букеты роз.
И сразу пуля. Всё по распорядку.

В нас мир. И в нас война. Да не вопрос!
Не дрейфь, дружище,
жми-крути «баранку»!


Ах, трасса!.. мать ее…
С эдема — в ад.
Ты ей прости...

А счастье:
предельно внятная вещь.
С утра побриться: чисто-начисто.

А вечером с любимой на облаке залечь.
И попросить у Господа:
девочку или мальчика.


А счастье — довольно жестокая вещь;
рубиться у края тьмы с вурдалаками.

И мир светлобожий отстаивать. Здесь.
Где пули целуются с нами. Так ласково.


К несчастью, я не знаю: где счастье раздают.
Я лысый хмурый философ.
Ну, не кудрявый лирик я!..

И с веток мерзлую ягоду голуби клюют,
отчаянно крыльями жестикулируя...