О понятии

1
На день другой, по околодку,
весть разнеслась…, где кто о чём…,
но обвиняли ( больше ) водку,
чрез пьянку похорон ( Во всём! )…,
Дубровского, где люди были,
кто напились и учинили…
и дом зажгли, как сброд раззяв,
в неосторожности забав…
Ну, а другие обвиняли
( столь подгулявших ) приказных,
кто, в суматохе, «Прав честных»
( ведь новоселье отмечали… ),
не лучше были местных лиц,
дворовых, то есть, единиц…
2
Но кое-кто, в своих догадках,
об истине твердили вслух,
и ужас...

Говорят,что лучше позже
Чем,быть может ,никогда...
Но чем позже - тем и сложно
Подыскать,найти слова.
Чтоб быть понятым - услышать,
Чтоб сказать иль промолчать,
И познать всё то,что выше
Слов,поступков...Доказать
Свою правду иль вину,
Осознать и оправдать.
И соленую слезу
Чтоб потом не вытирать,
Открывать свое нутро -
Потаенные углы.
Ты готов на это всё?
Нет? Тогда и дальше - жди...

По тонкой лестнице ты поднимаешься лишь внутренним огнем,
Квадрат, проем – синеющая Бесконечность…
И будто сердце останавливается, выстреливая в Вечность.
И больше нет тебя – льются потоки вневременного бытия,
Границы растворив твои в любви святого духа.
Все прежние понятия отошли, тело ума пусто,
Судьбу надземную творит лишь суть Любви.
Кроме танцующего огня другого нет искусства.
Там – Ти-ши-на и вездесущее принятие Другого как себя,
И магия сплошного Чувства, в котором нет простых...

Жесткий напористый гвалт!!…

Ливень столкнулся —
со мной.
Мы два безбашенных пса.
Мы не уступим друг другу.

Сто километров небес
каждый несет
за спиной.
Вздыбились холки стеной…
Хлест-перехлест… да по кругу!…


Вот оно, горло! Бросок…
Коль промахнусь – мне хана!…
Можно не выжить. Но я
не заверну на попятный —

если от драки такой
город промоет
до дна…
до золотых корневищ…
до первозданных понятий…


В арках… в случайных кафе
столько промокших людей!!
Тысячи...

Нанизывал на ось и торы, раскрасив предвари-
тельно узоры, что пирамидкой называют и лю-
бят все, и все играют:
«Себя не приносил он в жертву и жертву не уви-
дел.» «Смотритель начищал и выкатил коня, того,
что Трою победил», «или невинен жест и он его
винил, за действие, не понятое другом, опять и
снова, всё по кругу, по конусу, по сфере по ежу,
морскому, и звезде из вод, что поднята, а небос-
вод, осветит, днём, а ночью затемнит».
- Нет, дело всё не в нём, а в солнце...

Он был жалок, убог, печален.

Часто кашлял и шмыгал носом.

"Дурачок" — ему вслед шептали

Все подряд, и глядели косо.

Делал вид, что не обижался,

Был приветлив, учтив, радушен.

Притворялся, и улыбался,

Пропуская смешки сквозь уши.

"Смейтесь! — мыслил. — Смотрите сверху!

Я вас выше! Уж я-то знаю!

Ваш удел — мерить вашей меркой!

И за это я вас прощаю!"

Он бродил, незаметной мышкой,

В переулках, где меньше шума,

Спрятан в серенькое пальтишко,

Весь утоплен...

Босоногим мальчишкой… я
от родителей — в небо уматывал…

В стратосфере курил втихаря.
И за нимфами в щелку
подсматривал…


Мать шептала отцу: он дитя…
Ты прости ему… эту малость…

Но суставы росли, хрустя…
И ответно — в кулак сжимались…


И наказанный — я рыгал…
слезы!… сопли!…
И на задворках
плющил камнем отцов портсигар…

До сих пор: и смешно, и горько.

____

Жизнь
водила по мне фрезой…
Здесь: начальники. Там: понятые.


Я топтал небеса кирзой.
Я стрелял...

Казалось, я давно тебя забыла,
Во снах лишь был мне гостем преходящим.
Но в сердце нет понятия «любила», -
Оно умеет жить лишь настоящим.

Твой образ душу изнутри терзает,
Пытает пламя страстью и тоскою.
Твой голос вновь меня не покидает,
А я в бессилии кричу: «Не стоит»!

Твой шёпот узнаЮ в порывах ветра,
Он о былом мне песни напевает,
Что счастье затерялось в паре метров,
И, как нас отыскать, оно не знает.

Снежинка мне твой поцелуй напомнит,
Растает вмиг, вонзая в сердце...

«Бунт Pussy Riot» и падать
Дальше некуда, продать
Как просто душу и не заметить!
Разгул разврата, «бунт совести», сквозит!

За святотатство два года огласил,
Народный суд, а кто б ни бросил
Камень в «Pussy Riot»?! Известность
Через подлость и подлог, и мерзость,

И «жертвы политические», и «заложники»
Они страны России, и бедные, и сколь «писаки»
Истратили бумаги, чтоб перлы «слякоти»,

Кропать, чтобы бездарность прославлять?!
А слава тухлая, фарс похоти, трубят...

По ломаной мучительной спирали
поэзия приходит в край листа.

Но не за тем — чтоб ею вытирали
свои округло-важные
места.


Не шутовство.
Не урна на причале, куда идут остатки
пикника...

Она нас — через слезы причащает…
Она нас продолжает. На века.


Приходит ночь. Я снова на коленях.
И — лица… лица… кадрами кино…
И мне светло. До белого каленья.
И мне темно. Мучительно темно.


На сердце снова
столько многоточий —
хоть впору акт… да вызвать понятых!…

Салонный...