Нудный

Слишком крепким объятием,
Может жизнь задушить.
Станет время проклятием,
Если нечем в нём жить.

Слишком долгою радостью,
Может жизнь утомить.
И усталости вялостью,
Сна лишив, наградить.

Слишком нудной работою,
Может жизнь надоесть.
И тогда с неохотою,
Будем в ней, даже есть.

Слишком лёгкой возможностью,
Может жизнь обмануть.
И размякнув мы полностью,
Не пройдём нужный путь.

Всё что слишком — мешает,
От него пользы нет.
Оно лишь утомляет,
От него, во всём вред...

Мне сегодня точно стоит
Полистать страницы снов.
Грёзы сердце успокоят.
Отдохну за шесть часов.

Отвлекусь от скучных будней,
От нелепой суеты.
От своей работы нудной
Убегу в страну мечты.

Там душе моей усталой
Подготовлен уголок.
Всё, чего мне не хватало,
В нём найдётся точно в срок.

Ждут меня родные сказки
И немного тишины.
Мир чудес и добр и ласков.
Целых шесть часов на сны.

Иногда случаются — чудеса,
Иногда сбываются — все мечты.
Иногда жизнь светлая — полоса,
Иногда ты прав и обласкан — ты.

Иногда не так всё — наоборот,
Иногда весь мир — тебя бьёт, гнобит.
Иногда вокруг всё — печаль несёт,
Иногда — ты мят-клят, обруган-бит.

Иногда всё ровно — до тошноты,
Иногда размыто всё — без лица.
Иногда всё вяло — и мир, и ты,
Иногда всё нудно — и нет конца.

Иногда всё шумно — покоя нет,
Иногда все мечутся — все спешат.
Иногда и жизнь — суета сует,
Иногда...

В мире закатившегося солнца,
Утра не бывает никогда.
Даже если день в него вернётся,
Тёмная, в нём времени вода.

В этом мире нет надежде места,
Радостных и ярких красок нет.
Здесь лишь те, чья песня вся допета,
Те, чей дух в тоски наряд одет.

Этот мир меж вечером и ночью,
Навсегда, для прОклятых застрял.
Взвыв ветра, там песню поют волчью,
Тем, кто в миг тоски туда попал.

И несладко им, тоскливо-нудно,
Полумраком жить в полутонах.
На мели, их жизни земной судно,
Нет простора...

Не сразу таeт лёд,
Как человек Привык маяться,
Да не чуйствовать да не слышать...
Не сразу "скрип", где отделяется
Душа от этой нудной ниши,
В которой она, как много более чем
Привыкшая лаяться, зачем не зная...
Не сразу "гроза в начале мая".

Спросите Ангелов, как им бывает трудно,
Нас от поступков глупых удержать,
Как достучаться, донести, коль беспробудно,
Уперто, нудно мы продолжаем спать.

На крыльях Ангельских уже давно мозоли,
И перышки поблекли от трудов,
Они стараются, чтоб мы могли позволить
Себе, услышать их. Неслышим шум шагов

Времен и времени, спешащие за Вечность,
За грань всего, что мы привыкли знать.
Спросите Ангелов, ответят: - К вам навстречу
Всегда спешим! Вам надо лишь позвать!

© Copyright: Надежда...

Привычно всё и всё уныло,
Приелось всё уже давно,
Всё нудно, всё уже обрыдло,
Но жизнь заполнило оно.

Мою жизнь — всю её, до края,
И я наполнен этим всем.
Я не скулю её ругая,
Я просто стал давно ничем.

Ничем — во всём своею сутью,
Ничем — себе и всем другим.
Ничем — в ничём я на распутье,
Ничем — никчёмным и пустым.

И в состоянии ль покоя,
Или в движении опять.
Мне всё ненужно, всё чужое,
Я не хочу ни взять, ни дать.

Но я зачем-то судьбе всё же,
Ещё здесь нужен и живой...

Даже в добрых сказках есть злодеи,
Ведь однополярных нет миров.
Потому и светлые идеи,
Порождают против них борцов.

Время сказок было мимолётно,
Седина окрасила висок.
В прошлом дни, когда жил беззаботно,
Но и в сказках, жизни был урок.

Лишь тогда, есть в слове мысли сила,
Когда делом, стать смогло оно.
А тому, что нЕ было, не жило,
Без следа, исчезнуть суждено.

Сколько ж мыслей, думано впустую,
Сколько ж было, лишних слов из них.
Сколько ж дней, прожито вхолостую...

Новый день, а мне не хочется,
Жить его дел пустотой.
В нём хоть пасмурно, хоть солнечно,
Всем, кто круг меня, чужой.

Снова время его будет,
Нудным занято трудом.
А вокруг чужие люди,
Будут рядом со мной в нём.

Снова буду конца смены,
Ждать как милости Богов.
И домой спешить за стены,
От всех, как от злых врагов.

Предвещают что-то числа,
Только я их не пойму.
И живу, тем что мне вышло,
Так, как мир велит уму.

Принял ум, душе не хочется,
Ночи тьмы и света дней.
В мире...

Душа поэта – облако в штанах,
Узрим ее, читая строчки.
Рисует рифмою пейзаж,
Портрет, иль роковые страсти.
Он в строчки музыку вплетет.
И запоет душа читая.
Он строчки болью обольет.
Заплачет сердце замирая.

Душа поэта! Чуткая струна,
Она созвучна сердца состоянью,
На ней поют то солнце, то луна,
То счастие, то разочарованье,
То радостью стремительно летит,
То нудною тоской бредёт печально,
То боли состраданьем созвучит,
То просто пустоте, почти фатальной...
Душа поэта - тонкая...