Нудный

Жил да жил, гулял в халате
Выпивал чуть-чуть и что ж:
В день назначенный по хате
Прокатилась, значит, дрожь.

Календарь вещает строго -
Шестьдесят и праздник геть!
Арестант просрочен сроком -
Ждет улыбчивая смерть.

Испугался, заскулил…
Как же так хочу обратно
На листке среди чернил
Мне печать закрыла врата.

И напрасно биться щукой
Угодил, так угодил
Пенсионной значит мукой
В старость боже наградил.

Приуныл, а что поделать
Путь не ведомый ведет.
Может там, за тем пределом...

На клумбе парка с яркою гвоздикой

Такой невзрачный рос цветочек дикий.

Но и ему любой прохожий рад,

Вдыхая чудный, тонкий аромат.





* * *
Кто же истину не знает:

Человек бывает плох

Лишь когда он забывает,

Что над всеми нами Бог



* * *
Если сильный, может статься

Всех заставишь ты бояться,

Да только силой полюбить

Не сумеешь принудить.



* * *
Пронесешь осознанное чувство

Через годы, через расстоянья:

Нет на свете высшего искусства...

Не верил он ни в Бога и не в чёрта,
А верил он в законы бытия.
Но проходя дворовые ворота,
Крестил и домочадцев и себя.

Не верил ни в приметы,ни в знаменья,
Но опасался,встретив чёрного кота.
Не верил так же в нудные моленья
Не глупого,но равнодушного попа.

Здесь он теперь. А там фанатик.
В одной сырой земле лежат
И по обоим кто-то плачет
И оба уже в вечности стоят!

Время долгое — ожидание,
И минута в нём — словно год.
Это время нам — наказание,
Замедляет в нас, оно жизни ход.

Часов тиканье, нудно-мерное,
Монотонностью, мозг терзает мой.
Равно вечности в нём мгновение,
В ожидании, ум пустой.

Мысли вялые и без смысла в нём,
Нет идеи в них, нет разумности.
Пустотой полны — мысли ни о чём,
Ничего в них нет — даже глупости.

В ожидании — нетерпение,
Зарождается, мутною волной.
Оттого в уме — раздражение,
В этот миг его, злит пустяк любой...

Я стою у моста, что навис над Фонтанкой,
Я смотрю, как волна набегает на серый гранит.
За моею спиной молчаливо раскинулись замки,
Каждый камень в их стенах о прошлом немало хранит.

Стены видели жизнь без прикрас и фантазий,
Верноподданных слуг и порою жестоких царей.
А теперь, почернев от налипшей на улице грязи,
Хмуро смотрят на мимо устало идущих людей.

Здесь на каждом углу примостился фотограф,
Чтоб приезжий любой смог оставить на память себе
То мгновенье, где он неподвижен у...

Время — дрянь ( Так — обычно...- в Истории! )...-
Жизнь — при смене Эпохи — вне права ( ! ),
а теорий дурных инфузории,
будоражат..., но, Плебса орава,
им лишь следует, в вечной надежде,
и страдает ( Едва ль не векАми! )...
от итогов ( Но скорбью ль, невежде,
толчея, под судьбы жерновами? )...,
да с какими-то жертвами, вроде...-
Ход Истории — это ж не шутка ( ! ),
чтоб страдать от явлений в природе
( А Политика — Суть-Проститутка! )...,
да на фоне каких-то там мнений,
Аристотеля или...

Читаешь ли Мои Стихи
( РукоплещА от восхищения! )? ...,
Иль оные...- из чепухи,
к бездумности души растления,
такими кажутся, от фраз ( ? ),
где Лирика — тоской — в тенётах...
И... на диван, ты, пав в экстаз,
с благоуханием...- в зевотах...-
блаженствовать в иных мирах...
А их — Стихи Мои — не знали...
Но там, где пир ( Да при свечах! )
печаль и ждёт ( Подняв вуали! )...
и, разумеется, вершит!
А здесь, судьба, своё имеет...-
Бежишь ли от неё...- отмстит!
А если млеешь...- озвереет...

- Не люблю писать романы.
До чего же это нудно!
- Не пиши! Ведь пишешь! Странно...
- Что ж тогда читать я буду?

Н.В.Невесенко

Серебристая река, бегущая вдоль хвойных берегов
И белоснежной полыньи, надорванной слегка
Своим спокойным и размеренным течением воды речной
Стремится в глубь лесов заснежено угрюмых.

Серебристая река, играя позолотой солнечных лучей
Бежит, переливаясь, вдоль мохнато-снежных елей
Под бескрайним зимним небом затянутом сизыми тучами
И золотисто-снежными облаками, сияющими
В искристой позолоте солнечного света.

Мохнатый и угрюмый елово-хвойный лес, осыпан
Снежным серебром с...

«- Без бытия, мы смертны и спесивы, на
солнце и в ночи игривы, нудны, угрюмы
и надменны? Надеемся, что всё же сниз-
ойдёт и манна, опрокинется, спадёт?»
Молчание начало всех начал, сосредото-
чения и концентрации порыв, как самоб-
ранка стол накрыв, из ничего, из ниотку-
да, польются вирши, три верблюда, как
караван в пустыне грёз, где миражи, над-
ежды мифы, любви сказания и грифы,
что веру обоснуют и спасут, а что они,
(чем навьючены?) несут? и чем наполнят
душу? светом? или...