Нудные шедевры

Я как банный лист на теле
Чужой плоти и души,
А казалось мне на деле
Мои рифмы хороши.

Парьтесь скромные поэты
Над своим тугим стихом,
Нет мне дела дать советы
Их забанит Солнца Дом.

Прутся к банщику не вногу
Ябеды моих обид
Вижу их стихов дорогу -
На помойке гордый вид.

Шедевры хороши, конечно.
Да только как им здесь родиться?
В своих красотах завершенны.
А здесь стихо-поток струится...

Корпел художник над холстом,
Задуман им был персонаж,
Дабы от злобных с блеском глаз,
С восторгом ахали потом.

Ища натуру, с ног он сбился.
И вдруг, нежданно, повезло.
Увидел, как на всех сердился,
Знакомый дворник за окном.

Вмиг пригласил его «на рюмку».
Тот, злобно: «Я три дня не пью!»
Ну а глаза – под стать задумке.
«Свой – я шедевр сотворю!»

Тогда на чай? Вот это можно!
Присел уютно на скамью...
Художник, хоть и осторожно –
«А, может, всё-таки, налью?»

«Ну, разве что...

Люблю тебя, мой Алькондор!
Твои сады и замков башни,
Закат над цепью древних гор,
Восход, позолотивший пашни.

Люблю вдыхать прохладный бриз,
С восторгом пламя выдыхая,
И чёрной тенью падать вниз,
И вверх взлетать, луну пронзая.

Люблю крепчайший старый эль
В пещере старого О’Тула,
С тобой люблю делить постель,
Моя прелестная Лаура.

Неясный шелест…тает ночь…
И день вползает… Он приятен!
Как дорогА Удача-дочь,
Как сын-Безмолвие занятен!..

Днём я не пью… Восторг прилёг...

Гулко в сердце звучит пустота.
Очень громко и так непривычно.
Неземная твоя красота
Оказалась подделкой обычной.

И никак не пойму до сих пор:
Кто ошибся в оценке шедевра?
Иль эксперта прокуренный взор,
Иль купца полоснуло по нервам?..

Но подделки не долго живут,
И коль скоро обман раскрывают,
Их в утиль беспощадно сдают,
Иль на свалке истлеть оставляют.

Может, мимо художник пройдет,
Взгляд прищурит и станет добрее,
Приглядится и горько вздохнет:
«А, ведь, мог бы висеть...

- Мрамор груди излучает сиянье!
По ветру волосы! Вот изваянье!
Старый хранитель, откуда, откуда -
Что за история этого чуда?

- Был в старину... Всем бродягам приятель…
После вот этой - и спился ваятель.
Спился... А то, что служило натурой -
Голою бабою было. И дурой.

Кисти, холст, этюдник, масло краски,
Вдохновенья творческий наплыв,
Возникают образы как в сказке,
Создавая духа мощный взрыв.

Замираем, глядя на канву,
Удивляемся шедевру мысли,
В дальнюю вникаем синеву,
В тонкостях пейзажа ищем смысла.

Каждому откроет дверь в творенье,
Мысль о том, как бесподобна жизнь,
И потом её изображенье,
Даст тогда с лихвою в краске кисть.

Смог художник чётко передать,
Яркую игру там света с тенью,
Как же умудрился воссоздать,
Он гармонию в...

Ты напишешь шедевр. Кое-где будут строчки размыты,
От слезы благодарной, невзначай побежавшей из глаз.
За любовь, за добро, за все годы, что были прожиты.
Ты напишешь шедевр, может быть это будет про нас.

Про людей и про жизнь. Может быть, только сам прочитаешь.
И не важно, услышит ли кто-то его.
Пишешь ты о себе, для себя. И конечно, мечтаешь
Написать его счастьем пути своего.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119080501243

Шагали поэты под пули
И гибли красиво, но глупо.
Не пишут остывшие трупы,
Тихонечко сидя на стуле,
Свои гениальные строки.
Сбежали поэты до срока
От трудной, но важной работы.

Сбежали от жизни поэты.
Погибли таланты бездарно.
Прекрасных стихов уникальных,
Наполненных красочным светом,
Читателям больше не дали.
И кто-то когда-то едва ли
Такие шедевры напишет.

И свои шедевры творят
Маленькие эльфы,
Создавая замки из цветов.