Ночной

Освещает фонарь пространство проспекта,

Воры грабят заблудившегося субъекта.

Депрессивный ливень лил седьмой день.

Архив сознания извращает лень.

Чёрный пёс пересекает фронт неизвестной войны.

Вижу в окне мерзкую гримасу луны.


Старуха скончалась в ночной неотложке,

Ханыга предвкушает эротику на журнальной обложке.

Чёрный пёс мученик пут сансары ,

Ранил лапу осколком пивной стеклотары.

Он как и я фаталист - одиночка.

На вираже поджидает его опасная...

В накидке из тонкого ситца
Ты будешь весенне-вечерней
Моделью для всех живописцев
Из пены, что нет эфемерней.

А сердце нешуточным сбоем
Напомнит в ночной лихорадке
Неделю без сна, но с тобою
Меж строчек в лиловой тетрадке.

04.2002

Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.

Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу - долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.

Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!

И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой -
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила - да это ж волжба!

Я б не узнал, как ты утром...

«Холодным утром крик последний
Лишь бросит в сторону мою.
Ночной певец, я – твой наследник.
Лети, я песню допою»
(Константин Никольский)

Когда умирает ровесник,
теряется с юностью связь.
Умолкли гитара и песни,
во времени остановясь.

Случайная встреча: «А помнишь?» -
ещё одному не сказать –
грядущего серая полночь
таращит пустые глаза.

Вот так обрываются нити
незримых душевных корней.

И сотни людей и событий
известны теперь только мне.

А так не хватает улыбок...

Ночами не спит романтичный поэт:
Скрипит до утра постаревшим пером,
И так продолжается тысячи лет,
И тысячи лет еще будет потом.

Обиду и боль, удивленье и смех -
В тетради излил он всю душу свою -
И личное вдруг стало общим для всех
А мир ему бросит: «Несешь чепуху».

Издатель изрежет роман на куски:
«Глагольные рифмы отжили свой век»,
Редакторы скажут: «Здесь нет новизны»,
И как-то не гордо звучит: человек.

Но только все пишет усердно пером,
Под серым покровом ночной тишины...

Прохладное утро,заря занималась,
Земля с ночной тишиною прощалась,
Набив в свою трубку душистый табак,
У моря сидел невеселый рыбак.
Менял он приманки,менял и насадки,
Но моря "стекло" оставалося гладким,
И хот бы в насмешку какой ветерок
Застывший слегка шевельнул поплавок.
На водного тихо ругнувшись царя,
Что зря пропадает такая заря,
Рыбак все терпенье исчерпав до дна,
Достал из кармана бутылку вина.
Налил сколько надо и лишь пригубил,
Как видит-из темно зеленых глубин,
Где с...

Босиком по аллее, вдаль убегая,
Я пытаюсь сложить воедино оставшиеся кусочки рая.
А дождь всё бьёт по рукам, не утихая
А в памяти, лишь снегопад летит, в мгновенье замирая…

Я хочу полюбить тот холод, что разум отрезвляет,-
Ведь больно забыть, как тишину прерывал грубый голос твой.
Но этой зимой, у нашего причала одинокий ветер гуляет,
А тогда у нас было угольное море, в объятиях звезды ночной.

Не спится мне сегодня. Ночь безлунна.
Закрыли тучи звёздные лучи.
И сердце - то замрёт, то застучит.
Возьму гитару. Нежно трону струны.

Любимый, слышишь музыку души?
Ты далеко… Дождинка… На стекло.
Ещё одна … Ручьями потекло.
Печальный шум дождя в ночной тиши.

А может, это слёзы каплют с туч
Тоскующих отчаянно в ночи?!
Ах, сердце, ну, пожалуйста, молчи!
Раздует тучи ветер. Будет луч.

Подумаешь, тоже работа,-
Беспечное это житьё:
Подслушать у музыки что-то
И выдать шутя за своё.

И чьё-то весёлое скерцо
В какие-то строки вложив,
Поклясться,что бедное сердце
Так стонет средь блещущих нив.

А после подслушать у леса,
У сосен, мольчальниц на вид,
Пока дымовая завеса
Тумана повсюду стоит.

Налево беру и направо,
И даже, без чувства вины,
Немного у жизни лукавой,
И всё - у ночной тишины.

Бывает время: в звуках без границ,
Стремящихся в неведомые грани,
Вдруг отразится яркий блеск зарниц
Проникнутых тревожными стихами,
Что пропитались ядом неземным,
Летя сюда с равнин венерианских,
Где царствует лишь сумеречный дым,
Что вряд ли мы сочли бы самым братским,
Который вряд ли среди наших дней
(Казалось бы, уже осточертевших),
Нашел себе огонь без сверх идей,
И потому тут был бы обалдевшим.
Я много раз в повышенных тонах
Беседовал с тем дымом про земное,
В ночной тиши...