Ничем

Никто не оценит надрыва и позы,
И пафос, наигранно-искренних чувств.
Никто не поверит в фальшивые слёзы,
Никто не исправит, последствий безумств.

Никто кем не станет,
И в нечто не сможет, ничто никогда и ничем обратить.
Но нет пустоты, в Мироздания плане,
И значит в нём нечту, пустому не быть.

И значит и тот, кто никто и ничто здесь,
Всё ж чем-то наполнен и выражен в том.
И значит и он, здесь живёт и он есть,
И нужен всем он, его тихим добром.

А яркость и громкость, так часто...

Отпущу из себя время прошлое,
Но запомню его дней мотив.
В сумУ памяти только хорошее,
Положу, для души сохранив.

И когда грустно до невозможного,
Станет сердцу от тягот мирских.
Я из памяти, в том что отложено,
Возьму добрую силу для них.

Я конечно не стану моложе,
Только раз, юнность телу дана.
Но мне память о добром поможет,
Веру в счастье, разбудит она.

В прошлом наша опора, фундамент,
Без него невозможно сейчас.
Лишь ничем, пустоты семя станет,
В пустоте, пустотой...

Не спеши перечёркивать словом,
Свет надежд на хороший исход.
Может быть, завтра утром в дне новом,
И к тебе, в жизнь удача войдёт.

Не теряй в себя веру, иначе,
Пропадёшь, став ничем — пустотой.
Пусть за нас, дождём осень поплачет,
Поделившись с ветрами тоской.

Колыбельная в пользу младенцу,
Ветер взрослым, не пой её нам.
Не прикажет никто любить сердцу,
И его, выбор мил Небесам.

Автор Книг Жизни нам неизвестен,
Она пишется нам в Небесах.
Только строки о Долге и Чести,
Пишем...

Миг подведения итогов,
Себя и жизни осмысления.
В ней мир, обидой ум потрогав,
В нём зародил в себе сомнение.

И об событие споткнувшись,
Создав его, себе пред тем.
В себя утратив веры чувство,
Себя я, ощутил ничем.

Я не любитель самоедства,
Не трус, хотя и не герой.
И в себя верил с малолетства,
Но нынче — в ссоре сам с собой.

На неприглядные, на части,
Меня, ум словом разобрал.
УмнО, холодно, без пристрастий,
Мою никчёмность доказал.

Меня ничтожностью признанием,
Стал...

Рвут на части душу чувства,
Но без них тепла в ней нет.
Но без них в ней станет пусто,
И погаснет жизни свет.

В сердце лёд замедлит ритмы,
И не станет песни в нём.
Перестанем в мире жить мы,
В ритме с радостью, в одном.

Безразличен уму станет,
Знаний новых яркий свет.
И искать он перестанет,
На вопросы все ответ.

И живые плоти телом,
Мы пустой душой умрём.
И забыв всей жизни дело,
Будем в ней, одним жить днём.

И жизнь сложная дилемма:
В чувствах боль, но в нас без них...

У Питера заснеженного тёплая душа,
И в этом сможет каждый убедиться,
По улицам весенним прогуляться не спеша,
Повсюду видеть радостные лица.

Морозный март не повод засидеться по домам,
Погода шепчет - выходи смелее.
Согласно календарным дням закончилась зима,
И дух весны витает по аллеям.

Нал Питером запели птицы песни о любви,
От солнечных лучей уже не скрыться.
И первый загорающий ничем не удивит,
Ведёт себя, как будто за границей.

Снег тает на глазах, наступит скоро время...

Смят, раздавлен я и сломан.
Пуст внутри как барабан.
И ушёл бы, но прикован,
Был к пути, что мне был дан.

В неизбежном безысходность,
Равнодушия покой.
Безразличия покорность,
Перед миром и судьбой.

Мир ничем не переделать,
В нём нажива правит бал.
И пороком сделал бедность,
В нём, забрав власть капитал.

И попав меж жерновами,
Был раздавлен ими я.
И событий злых ветрами,
Жизнь развеяна моя.

Смят, раздавлен я и сломан,
Пуст внутри как барабан.
Мят, бит, клят и болью...

Шторм не примет извинений,
Бьёт, кувалдой звука гром.
В блеске молний пляшут тени,
Туча в небе тьмы пятном.

Так бывает, что всё разом,
Дождь и ветер, грязь и боль.
И измазан, и повязан,
Каждый, волей своих доль.

Будет утро, будет вечер,
Между них — иль день, иль ночь.
Будет ветер гасить свечи,
И ничем им, не помочь.

И к деньгам лишь, идти деньги,
Будут, а беда — к беде.
Будет жить богатый в неге,
А бедняк, за хлеб, в труде.

Ждёт за бурей день погожий,
А за ним — опять...

День придёт наш и мы все узнаем,
Есть ли что-то, в самом деле там.
За последним, самым крайним краем,
Или всё же, врали в церкви нам.

С Древа Жизни облетают листья,
В конце дней, финал один всем — смерть.
А как все, здесь перестану быть я,
Перестану жить, дышать и петь.

Страха нет, во мне лишь любопытство:
Что же там — за крайнею чертой?
Я прервусь? Иль всё-таки продлится,
Смогу там, нетленною душой?

Знать ещё бы — для чего на свете,
Я живу, нет вечности в огне.
И свет жизни...

Если во мне, стиха голос замолкнет,
Значит я душу, в пути потерял.
Значит не стал я никем и без толку,
На пустяки, жизнь мою разменял.

И мне никто и ничто не поможет,
Если себя, не смогу сам собрать.
И коль нужны, они помыслам Божьим,
То явью смогут, мечты мои стать.

И хоть какою погодой мир глянет,
Пасмурной мутью иль солнцем вослед.
Будет стихом, всё-равно сердца память,
Петь и согреет, мне жизнь его свет.

И мне никак, ну никак нельзя сдаться,
Трудностям жизни, шагнув в топь...