Нежные строки

Осень, осень, осень,
Руки протяни.
Из моих ладоней
Ласточку прими.
В тихом листопаде
Из забытых снов
Просится к усладе
Тайная любовь.

Может увлеченье,
Может быть игра...
Тянет руки к жизни
Осени пора.
На ветвях рябины
Стынет красный цвет,
Высохла полыни
Горечь прошлых лет.

В тихом листопаде
С ветрами кружа,
Что-то шепчет ветру
Нежная Душа.
Может вдохновенья
Я пойму слова.
Между строк томленья,
Строками молва...

Дыхание
Индифферентнее, безучастнее,
Как русло реки.
Золотые прутья впустят
Глоток неба,
Обезображенного
Зимним дождем.
Ожидание благословения ночи,
Горькой кофейной гущи,
Чтобы уйти за пределы видимости.
Вчувствование в пустоту дороги.


2

Заметает белым шелком, белой сыпью,
Белой резью
Лабиринты, отпечатки, мысли-формы
Прошлогодних сновидений.
Переезды, переезды,
Эпизоды, эпизоды,
Бесполезность
Страхов, боли,
Многоточия и слова,
Только звезды, только звезды...

Я любовь позвала и открыла окно.
Ты спустился ко мне тёплым ветром,
Нежно гладил меня отдавая письмо,
В нём строка за строкой чистым светом.

Где-то в высших мирах перекрёсток судьбы
Нас встречает красивой молитвой.
В ней цветенье Весны в наших звёздах любви
Ароматом созвучья в палитре.

Что ещё пожелать в этом мире из снов,
Когда сказкой любви открываешь
Новый мир для себя без обычных оков,
И в открытое сердце ступаешь.

Нет ни ночи, ни дня...В небе ярко заря
Заалела объяв...

Мне молчать бы в тихих волнах обнимающей зари,
Плыть спокойно меж бездонных лика неба и земли.

Созерцанию отдавшись на печали кораблей
Закольцованных однажды льдами северных морей.

Плыть по небу пенной стайкой вездесущих облаков.
Колокольчиком хрустальным не звенеть среди миров.

Только есть в том наслажденье горлом выразить огни,
Что трепещут изверженьем побуждющей зари,

В танец вылиться свободы для земного бытия,
Открывая телом своды для эфирного огня,

И вбирая телом света...

Траурная Роза в огненном манто,
Мир, где нет любимой – это есть ничто.
Как так получилось, не могу понять;
Женщину желанную больно мне терять.

Время прочь уходит, убегает вдаль,
В сердце шип вонзает горькая печаль.
Тает вдохновение, замерла строка.
Музыка хрустальная рвется сквозь века.

Проблески погасли, жизнь моя во Тьме,
Распахнул я двери призрачной зиме;
И примчалась вьюга, и пришел февраль,
И прошлась по венам ледяная сталь.

На листке бумажном тонет в грезах стих,
Сказка...

Как о любви своей писать,
Бумаге, доверяя чувства?
Слова - ажурная печать,
Ложатся радостно и грустно.

То плачут раненною птицей,
То раздается смех шальной,
То не хватает им страницы,
То впишутся одной строкой.

Прильни к строке душою нежной,
Открой сердечную струю,
И на бумаге белоснежной,
Оставь кровиночку свою.

Не закружись в словесной вязи,
Любовь не терпит шум и грязи.

Глянцевый шёпот моря; застывшая соль на губах разъедает слова;
какофония боли, волн – всё сильней, надежда – бесспорней;
осыпаясь вечерним солнцем на горячую гальку,
память бросает якорь;
я смотрю на память – вижу провал;
я подбираю слова – чувствую воду;
расходуя без остатка алый
цвет горизонта,
макая кисточку взгляда в пунцовую слякоть.

Сядь же ко мне на колени,
милая, нежная, поздняя,
звёзд южных первая встречная,
вечная переменная, волн небрежных кипень;
переодевшись в ночь...

Стволы понятий на Земле давно стоят...
...ты оглянись вокруг: ТАЙГА... И, даже, дебри,.. буреломы!..
Есть и просеки,.. дороги... Даже тротуары...
Многие из нас,.. опять слагающих слова в живые строки,..
выбирают ясный ПУТЬ... Однако.
Трудно что-то свежее найти,.. --- и написать...
...безумно увлекаясь доброй, свежей мыслью...

НО. Опять идем в тайге туманных размышлений...
Кажется: немного в сторону куда,.. --- и вот она: ТРОПА!..
...испытанная рифмой,.. --- в строгом ритме...
А в...

Мне бы строки Твои перечитанные ,возродить переливами нежными
Воссоздать перестонами ауру и гореть водопадом упрямым.
А ещё не забыть бы про тиканье, что в стократ увеличило чувственность
Холода забивали горения ,потаенной в душе всепрекрасности
Акварелью загнал Тебя б в озеро, насладясь пересохшею горечью
И приделал бы солнце пожарче ,чтоб, неотступно плескалась над волнами
Но прости не приучен Я с маловства ,постигать те азы воссоздания
Передать не смогу взгляды осени и весны...

…бывает СОН пустопорожний.
В утренней душе…
ПЕРО. …а, даже, пальцы не желают знать:
где светлые и нежные Слова лежат…
В безумном ожидании движения!..
…скрипят, вздыхают свежие СЛОВА.
В напрасном ожидании строки…

Проклятый, мерзкий Сон души усталой:
…нет, совсем, желания слова искать.
В строку вязать… Воображая нечто умное,.. опять.
Не может быть!..
ЖИЗНЬ стала страшно интересной, —
истово: кипит,.. бурлит,.. стреляет…
…пена, — через край!..

Вместилище особой МЫСЛИ,.. — голова...