Неживой

А тень говорила свету: «Какой ты рассеянный,
дохлый, одним словом неживой, - (вечерело) -
ну что ты нудишь, стонешь, ничего осветить
не можешь, не смеешь, только смеёшься, падаешь,
другое дело я, лежу, наблюдаю, сглаживаю углы
скрываю морщины, (старости твоей, причины)»
«А ты чем лучше, к обеду всё меньше и реже,
без меня ты никто, тебя нет, ножом не зарежешь,
отсутствие, (пустота), причины, не возникай,
подружка моя и кручина»

Здесь венчало нас горе одно,
Провожали туда не со злобы.
Дщери царские где же -- давно
Полегли во отверстые гробы.

Посмотри, налетели и в сны
Голубицы горящей чредою.
Очи спящих красавиц темны,
Исслезилися мертвой водою.

Тот пречерный пожар не впервой
Очеса превращает в уголи.
Даст ответ ли Андрей неживой,
Расписавший нам кровию столи?

Не достали до звезд и столбов
Не ожгли, отлюбив похоронниц,
С белоснежных пергаментных лбов
Смерть глядит в крестовины оконниц.

Станем...

Разбавленным мёдом по нервной кривой
Сквозь серое небо солнце стекает
И капля за каплей вязкой стеной
Промозглое - графику линий стирает

Фигуры деревьев корявы и лживы
Они несуразны и даже грубы
И нищенкой жалкой природа рыдая
Всё клянчит утерянный запах весны

Взаймы не даётся души пробужденье
Тупик ожидания сводит с ума
Пугающей и неживой мезансцене
Застыли как глыбы из камня дома

Все мрачно, нелепо, безвременно, глухо
Движенье на месте из детского сна
Агония, крики забвения...

За окном молчит туман,
Ветка трется о стекло.
Позади - один обман,
Отчего ж в груди тепло?

Сосен аромат
Среди мшистых скал
Удивленно рад,
Что я не устал.
Мой рюкзак летит
В хвойную траву,
Чтоб себя найти,
Небеса зову.

Воин побеждать устал,
Робкая флейта звучит среди скал.

Душа моя как белый лебедь
Над Галактикой сияющей летит
Туда, где никогда я не был,
Где ни кому меня уж не найти.
В холодной каменной пустыне
У костра спина немного стынет.
В далеких смутных городах...

Беспесенным не по себе. От песен.
Но и для них — мне петь велит
мой Бог.

А вслед шипят: ты стал не интересен.

ТАК СТАЛ ЖЕ!
Не присел.
И не залег.


Валежником и хвоей руки пахнут…
И в нотный створ: влезает хвост костра…
И я служу: во множестве епархий…
И я пою.
И я люблю Христа.


Он тоже пел. И в водах Иордана
вскипал пожар!!.. всех двадцати эпох…
И здесь…
крестились песенно и странно…
двенадцать галилейских рыбаков…


Во мне, конечно, нет той древней стали...

Комната. Зима. Вечер.
У окна - молодой человек.
Смотрит. Как мягко светит
Фонарь. И как серебрится снег.
Вдохновенно: "Был вечер чудный...".
Посильней подбирает слова.
Восхищаясь обыденным в будни,
Пусть и в самый канун рождества.
Вдруг звонок. Телефон. Отвечает.
То давнишний студенческий друг.
Волшебство за окном исчезает...
В темноте только матовый круг…
"О, привет! Как живешь?" - "Да, не очень.
Позвоночник. Кровать. Скукота..."
(Так небрежно - пустяк, между прочим).
"Вот звоню...

Описывал мир под себя, «конформировал», как
шляпу свою конструировал, по одёжке протягив-
ал, он, свои ножки, по мере ограниченных спос-
обностей, не хуже от других, то и дело говорил
«пчих», вызывал аллергию и сам чихал, (энерг-
ию чи потреблял?) делал вид, что не слышал (т.е.
слышал то, что хотел, впрочем как и мы все) в ос-
нове явления определял чувственность, отличал
от неживой природы, живую, (пространство ме-
жую), искал в сложности образов физиологичес-
кую конструкцию...

Гранатовый браслет? колье и серьги? рубина,
изумруда перелив? два ящера, его убив и орх-
идеи цвета яви и буква р, в зеркальном отра-
женье, души и тела примиренье и навь приш-
ла, крылами проявилась, как нотный стан, она
упилась и красотой и переплётом книг, а роск-
ошь на полях? притих и притаился сизый, мал
ый, туман осенний, неживой, зимы, явившей-
ся с тобой иль с ним, на острие кинжала, окон
чен круг? весны начало? и лета? перепонка,...
жало, (осы), на жёлтом, чёрный след...

На пологих пригорках и в падях
Снег апрельский умрет не спеша…
Ах, как он восхитительно падал,
Белизной оплавлялась душа.
Ах, теперь восторгаемся прелью
Неживой прошлогодней травы.
Позабудется снежная прелесть
Над изломом речной синевы.
Не привыкла душа к постоянству
Величин, расстояний и лет.
Прорываясь к ночному пространству,
Неизбежно идем на рассвет.
Жизнь моя – темнота, одиночка.
Жаль, конечно, что только одна.
Слава Богу, что длится отсрочка,
Но уже возрастает цена.
2001г.

Его убили ни за что,
Толпою разорвав,
И, синий, стал поток речной
От крови розоват.

И лира в ласковых волнах
Качалась с головой,
В слепящих солнечных огнях,
Живая с неживой.

А ночью плыли среди звёзд,
Как будто в серебре,
Как будто млечный путь понёс
Обеих на себе,

И сладко плакала струна
О том, что смерти нет,
О том, что музыка одна
Осталась злу в ответ.

Автор: Ольга Волкова