Нервный

6 (Прохлада)
Утренняя летняя прохлада, врывающаяся в приоткрытую дверь, обволакивает повисшую в уголках губ тишину.
Змейкой взгляда скольжу по стеклянной плоскости окна –
в размеренном ритме пустого сердца одиноко плещутся ветви старой груши, путаясь грузными басистыми ветвями в прозрачной вязи расплывчатого ветерка. Струны мысли, разжатые смертельной усталостью, плавно дрожат в свободном течении приглушенного монолога. По-одиночке люди слабы, но, только в одиночестве человек и может черпать...

Ты предпочел мне пустую электричку
Километры до места "а"
А я начал нервно щелкать пальцами
И медленно сходить с сума без тебя

Я нажился, друзья
в суете-невезухе…

в нервном бите дождя
в жестком соло
разлуки…


Никому не хочу —
чтоб со снега да в угли!…

тех разомкнутых чувств
тех надорванных улиц…


бесконечных секунд —
тех… что нас будут править…
и приложат к курку
указательный палец…


Не дай Бог!… нет, нельзя…
Привкус сна: горький-горький…

Я нажился, друзья
в этой каше-махорке…


накурился — до слез…
наискрился вольтажем…
навлюблялся —
до звезд…
и до чертиков… даже…


Снова...

Шварцвальдский лес угрюм и страшен, -
А как прозрачны небеса!
Был двор петуньями украшен
И в нем творились чудеса.

Как трели птиц звенели слухи
Про дверь, что вечно на засов:
Сюда ходили ночью духи
Из прилегающих лесов.

Хозяин дома неприветлив,
Его боится детвора;
Ведь извивающейся плетью
Он бьет кого-то до утра.

Его хозяйка нездорова
И очень редко говорит;
А их любимая корова
На полнолуние парит.

Соседи жаловались хором,
Что гномы, якобы от них,
В...

Запутан узел гнева и блаженства,
Один был выход развязать его,
Чтоб избежать судьбы несовершенство --
Монетку бросить, боле ничего!

«Орёл» -- им пожениться и.. не думать…
Пусть память прошлого – из снега вмиг вода!
Коль «Решка» вдруг -- она подсказкой будет,
Что По-судьбе – расстаться навсегда!

Вот жребий брошен, в небесах монета…
Уж звон её услышан роковой…
Что им подскажет давняя примета?!
Они же, видят «Решку» пред собой…

Не раз со лба она сдувала волос,
Пока он нервно...

Все хотят- никто не может...
Видно мир сошёл с ума...
Не одну меня тревожат
наши горе - времена.

Человек в делах планеты
заигрался и, как зверь,
в нервном шоке междометий
рвётся в запертую дверь.

Вместо дел плетёт интриги,
спотыкаясь всякий раз
на страничке умной книги,
где всё сказано до нас.

Все хотят – никто не может
широко открыть окно
и увидеть, как мир сложен,
если нет порядка в нём.

Каждый тащит одеяло
на любимого себя
и при этом носит жало...
Землю Бог творил...

Ночь глухая за окном...
Спит жена глубоким сном.
Дети спят и внуки спят,
Сладко носики сопят...

Заварю покрепче кофе,
Прихвачу любимый плед
И, закрывшись в кабинете,
До утра уйду в инет.

Распахнись, подруга ночь,
Ты же знаешь, я не прочь,
Прошвырнуться там и сям
По общественным сетям.

Подмигнёт мне индикатор,
Нервно вздрогнет монитор
И польются стихостроки:
Чушь, абсурд и прочий вздор.

Вот болван, опять влюбился!
Бред больной, галиматья...
В бороде...

Ты картинно падаешь на мраморный пол,
взмахнув лёгкой тенью, словно испанским веером,
и обагряешь кровью холодного поцелуя
последнюю сцену пьесы –
как ты гордишься собой,
будто нежное сердце дьявола бьётся в такт
твоему дыханию;
я туманно гляжу на случайных прохожих
в окне из чёрного бархата,
снимая остывшую влагу ночи и лунную желчь
с нервных волокон ветвей,
допивая вино безмолвия, выдержанное в никотиновых паузах
исповедальной лирики воображения.
Какая радость – начать сначала...

Открывайте меня. Каждый день.
Я балконная дверь. В Непогоду.

И за мной — дождевая метель…
И за мной — молний хруст!… в терракоту…


Обожженная в клетку земля…
Разлинованы: руки и губы…

И напротив: враги и друзья.
В общем, те, кто на «встречке»
нас любит…


Я вас тоже. Наотмашь люблю.
Как последний подёнщик. Как Мастер.

И как дверь — постоянно скриплю…
Так смените меня!!
Или смажьте…


К черту — Космика выкиньте вон…
К шуту — Майкла!…
за два табурета…

ТОЛЬКО...

На границе лета и осени, когда выжженный август глотает
сухими губами асфальта золотую пыль сентября,
и, окрашенные в зелёный, волосы скучных скверов смывает
первая седина листопада, когда
бесполезные крики птиц будят глиняный ковш заката,
зачерпнувший уют опущенных глаз оконных рам,
раздается голос новорожденного, глухой, неприметный, как мятый
надорванный лист клёна на стойке карниза съемной квартиры, там,
жизнь пробивает лунку дыхания сквозь тьму осеннего вечера;
бледный ветер, как...