Неоконченный

Не забываться в пастеле боле,
В словах не утеряв весь смысл.
К горящим избам несутся кони –
Им наплевать на оптимизм.

И, не страшась других напастий,
Срезая острые углы,
Я чую вдохновеньем счастье
От мысли, что зовется «ТЫ».

Я растворяюсь, как сахар в чае,
Под сонным взмахом твоих век,
В тебе себя зеркально нечаю,
Слегка теряя в весе бек.

Парализованы картины,
И что пишу я – все гавно,
Но, не смотря на зад унылый,
Перёд мой вроде ничего.


Автовойна

«Кто много спит...

Под вуалью серого дождя
Вдохновенья, заблудившись, бродят,
В окна молчаливые глядят,
Разделяют человеко-годы.

Влажною осеннею рукой
Птиц спешащих провожает стаю,
И ложится целою строкой
Муза, обнажая мои тайны.

Только неоконченным дождем
Просятся мне в душу каждый вечер
Строки запоздалые о нем
И одной неразделенной встрече…

Пошатнулся рассвет, Недоспевшей калиновой гроздью,
Одуванчики звезд, Разлетелись и канули в синь.
Нас печатает жизнь, Незатейливой жизненной прозой,
На пустых миражах, Пересохших от жажды пустынь.

Что глава то слова, И порой не совсем совместимы.
Что абзац то поступок, Как шаг в пустоте наугад.
Лобызаем врагов, Понимать не желаем любимых,
И меняем себя, На червивость минутных услад.

Далеко – далеко, За протянутой веткой берёзы,
В зазеркалье души Мы находим своих двойников.
И неясно...

Рассвет снова тронул ресницы:
«Вставай, время мчится, как птица.
Сюжет неоконченной пьесы
С названием: «Жизнь интересна» -

Ждёт новых шагов и решений».
И вновь слышу мыслей броженье.
Закваска вчерашнего теста
Вновь ищет в истории места.

Икона святыми глазами
Льёт слёзы, молчит голосами,
Звенящими в утренней дымке:
«Вчера, перед сном, клятву ты мне…».

Давала? Возможно. Исполню.
От прошлого всё ещё больно.
Так хочется радости светлой.
И снова иду метр за метром.

Свечу...

Я снова ухожу за облака,
Туда где свет и вечное безмолвье.
Осталась неоконченной строка.
Надгробье точкой после послесловья.
И будут надо мной лететь века
В свою страну последнего гнездовья.

Мы все в свой час уходим из гнездовья,
Влекут нас за собою облака .
И смотрят вслед минувшие века
Храня своё гнетущее безмолвье.
И, что там впереди? Для послесловья
Слова ещё не собрала строка.

И нитью путеводною строка
Разматывает мир с клубка гнездовья.
Напутствие – знаменье послесловья...

Просто лечь в океан безнадёги течений,
Просто падать во мглу от безумности фраз.
И срываться с небес по дороге стремлений,
В неоконченность веры глубин твоих глаз.
Просто жить ощущением близости, ласки,
От звонка до звонка, из минут и часов.
Просыпаться с тобой, без оглядки- опаски,
Что и завтра проснёмся, как раньше вдвоём.
Просто быть в каждом дне, в каждом миге- мгновении,
Верить в чувства ответные, не в пустоту.
И не ждать, что однажды родится сомнение,
Что опять я играю в чужую...

Прижавшись к барной стойке животом,
Я был в тот вечер зол и непослушен.
Осенний дождь нашёптывал о том,
Что ад уже пробрался в наши души.

Глумилась мысль обрывками цитат
Прощальной неоконченной записки.
"Ты больше не поэт", – сказал закат,
Наполнив стопки элегантным виски.

Был слышен детский плач, но быстро стих…
Пой, пой, малыш, кричи надрывней, выше!
Однажды дорастёшь до лет моих,
Тогда уж не надейся, что услышат.

Я сам вот так же громко пел, точь-в-точь,
С чердачного окна...

Старость - непрошенный гость -
К вам не приходит на чай,
Снежных горошинок горсть
Бросит в окно невзначай,
Будет под домом кружить
И постоит у крыльца.
Некуда, видно, спешить,
Служба её - без конца.

Не скажет вам старость,
Как мало осталось,
Как много ещё неоконченных дел,
Пора или рано,
Собрав чемоданы,
Спокойно уйти за предел.

Старость - непрошенный гость,
Поступь её не слышна.
Движет незванной не злость,
Просто в работе она.
Ей не впервой ожидать,
Хоть и нелёгок удел...

Стих-шутка
Посвящается другу в день его рождения. Любит одаривать всех своими стихами, в том числе и меня. А мои стихотворные опусы, пожелания и поздравления игнорирует, ссылаясь на отсутствие интернета (Ага, так и поверила...)


и хоть Татьянин этот праздник канул
в январскую холодную зимУ,
СЕГОДНЯ, а сегодня день - ДЕВЯТОЕ, НЕ ПЕРВОЕ АПРЕЛЯ,
своим стихом я воспою.

в подругах много у меня Татьян,
ПОЭТОМУ МНЕ ВАНЯ-ДРУГ ПОВЕРИЛ,
ни капли он не лицемерил,
на оду про Татьян он...

У меня есть время написать
ручкой твёрдой верное послание.
Я, конечно, буду ждать
свидания.

Но пока нам проще голубям
отдавать мечты
и расставания…
В цифре ночь,
и ночь рыдает
ставнями
дождя.

Много лет стихов.
А тучи теми же
кажутся.
Порой
лунь календаря
связана
с моей
судьбой,
кажется,
может быть,
и даже
нелепым образом.

Вот два года сошло.
Минуло.
А как снег на асфальте было…
Вот у всех лето,
а у меня весна
в одной точке
будто застыла.

И что делать...