Небо над москвой

Какое небо над Москвой!
Не вознамерился ль Создатель
К какой-нибудь особой дате
Потешить душу синевой?

И небо наделить тотчас
Незамедлительным движеньем,
Пиры как будто и сраженья
Продемонстрировав для нас?

А может - праздник небольшой,
Протирка неба происходит.
Над нами медленно восходит
"Кристалл" - стиральный порошок.

Хоть разъяснили нам давно,
Что в небе - пустота и небыль,
Но слова два - душа и небо -
Все слиться норовят в одно.

Лети, лети, моя душа,
За облака, за...

Грустное небо над Москвой,
Оно не принесёт тепла.
Ты где-то там, ты не со мной.
И я тебя не сберегла.
Так виновата пред тобой,
Вину свою как искупить.
Как исцелить всю твою боль,
Горечь вины, как мне испить.
Этой вины колющий плен.
И сердце рвётся на куски.
И мне не встать уже с колен.
Звучит лишь тихое: "Я умоляю, ты за всё прости."

Синеет небо над Москвою,
Всем весело - погожий день,
И мы идем легко с тобою,
И чужда нам сегодня лень.

Смеяться от души и прыгать
Сегодня хочется, как никогда,
Ногами над фонтаном дрыгать
И чтоб на нас лилась вода...

Листочки лета нам махают вслед,
И солнце улыбнется с теплотой,
Возьмем с собой на карусель билет
И пронесемся вместе над Москвой!

И в радостном журчании фонтана,
В мерцанье радуги над головой,
И в высшем трепете Нирваны,
Мы нежно поцелуемся с тобой.

Любовь...

Москва... Мне нравится тебя слушать
Музыку ветра, машин и домов.
Снова дождь... Ты опять истекаешь тушью,
Подуставшая в радуге языков

Почему так красивы твои закаты?
В золоте ласковом мокрых дорог.
Почему от ИнЯза пройтись до Арбата
Важнее всех песен известных и слов?

Воздух московский ни с чем не спутать
В нём звук площадей и кремлёвских звёзд
И прохладный рассвет никого не простудит,
Ведь теплее в багрянце смущённых берёз

Небо темное,
Ветер с севера
Клонит мокрое
Тело пленное.
Духом стойкости
То противится
Не сломается,
Не сщетинится.
Пошлют по миру
Не обидится
Ибо не к чему
Таить злобину,
Ибо не к кому
Нести здравствие
Всё одно ему-
Все желания,
Все старания
Спрятать за душу.
Чтоб не видели
Глазки темные,
Не обидели
Неуемные.
Отпустили бы
Мне лучи встречать
Солнца яркого
После мрачности,
Неба слёзности.
Я бы сам пошёл
К свету белому,
Миру...

I
Разъела соль асфальт сырой Москвы…
Я отдаю ей день, и дань - как в детстве.
Она мой город. Никуда не деться
мне с этих гулких древних мостовых.
Бродить за снегом, улицы листать,
следами расставляя многоточья.
Смотреть - как неба свод светлеет к ночи.
Заварка дня уже почти спита,
и тьма в стекло оконное домов
плеснёт привычно свой янтарный бренди.
Любить его - он сибарит и дэнди,
мой город. С ним легко мне стать самой -
любимою беспечным божеством,
пасущим табуны коней крылатых...

Москва! Как много в этом звуке
Для сердца русского слилось!
Как много в нем отозвалось...
Вот окружен своей дубравой
Петровский замок.
Мрачно он недавнюю гордится славой.
Напрасно ждал Наполеон
Последним счастьем упоенный
Москвы коленопреклоненной
С ключами старого Кремля.
Нет, не пошла Москва моя
К нему с повинной головой,
Не праздник, не приемный дар -
Она готовила пожар
Нетерпеливому герою.
Отселе в думы погружен,
Глядел на грозный пламень он...

Москва, июль, жара… Жизнь бьет фонтаном,
Потоком ярких брызг по осевой
Саабы, вольво, ланчи….как в дурмане
Мелькают «Редисон», «Мираж», «Саввой»…
Красавицы в шикарных недрах мерсов
Прохладным взглядом по толпе скользят
Завистливым, увы, дырявя сердце,
Иных ввергая в страсти жгучий ад.

А рядышком дитя немытое Арбата
Одиннадцати лет, ступая смело
От урны к урне, пред судьбою виновата,
Снует в замурзанных штанишках белых,
Когда-то белых и с бедра чужого верно
С недетскими...

Москва, конечно, – ТРЕТИЙ Рим,
ВТОРОЙ Константинополь,
ЧЕТВЁРТЫЙ Иерусалим,
И русских душ – некрополь.
В Кремле здесь золотом горят
Кресты и Звёзды с краю.
Москва – России стольный град,
Россия – нью Израиль.

Москва ошеломила снегом топким,
Кошачьими глазами автострады,
Ворчал трамвай, машины ныли в пробке,
А слышалось: «Тебе мы очень рады…»

Я ничего такого не просила,
Чего у Бога просят в этом мире,
Лишь прикоснулась пальцами к чернилам,
Разлитым по булгаковской квартире.

И закачались Воробьевы горы,
И оказалось самым, самым главным,
Что пусть не мой, но мной любимый город,
Меня напишет с буквы незаглавной.

Он не читает бабелевских шуток,
Не фарширует рыбу по субботам,
Он кормит...