Не воротишь прошлых дней

Море
Я ждал тебя долго
Шёл
сквозь петли путей и дней
Разбивал на куски
На осколки
Мрамор мёртвой души своей

По холодным пескам ступая
Внемля зову чужих ветров
Видел ясно
Как жизнь пустая
Ускользает
В прорехи снов

Столько пройдено
И забыто
Шёпот слышу
Мне шепчешь ты
И волной твоей в сердце смыты
Неродных берегов следы

Если б мог я
Всю жизнь с начала
Если б мог пересилить страх
То одно мне:
Чтоб ты дышало
Вечной силою
В парусах

***
Лишившись романтичности сюжета,
Отдав свой пыл, стремится на покой -
Остатки тёплых дней нам дарит лето,
Сменив сезон листвою золотой...

Настраивает струны гитарист,
Чтоб в листопаде музыка кружила -
Пока не унесёт последний лист,
Нас вальсом акварели ворожила...

Сусальные закроет закрома
Сезон осенний, что закономерно
И, не заметим, как придёт зима,
Укутав землю снегом всю усердно...

Владимир Зайченко
----------------------

***
Остатки дней осеннего тепла,
Прорехи крон прозрачней синевою -
Ещё немного и сгорит дотла
Пора, что называем золотою...

Ветра с дождями празднуют балы,
А листья календарный срок листая,
Оставят лишь раздетые стволы,
В пейзажах акварель всю размывая...

Давно подались к югу журавли,
От холодов им не страшна дорога -
Лазурь багрянцем красится вдали,
Внезапным заключеньем эпилога...

С надеждой хорохорится тоска,
Придёт весна, всё возродится снова...
Наотмашь пульс бьёт в...

В мир непрОжитых дней,
В сон осенней листвы,
Я уйду от людей,
От толпы и молвы.

Я уйду, но вернусь,
Чувство Долга заставит.
Оно выше всех чувств,
И оно мною правит.

Так воспитан был я,
Долг и Честь мне священны.
В том, суть жизни моя,
Тем наполнены вены.

Ни печаль, ни беда,
Не свернут с той дороги.
В жизни холст навсегда,
Мне вплели её Боги.

Ни врагов, ни друзей,
Нет меж Богом и мною.
Только стылость ночей,
Да надежды с мечтою...
Марковцев Ю.

Вена синей реки,
Растворит ручейки,
И ударит о берег волной.
И размоют пески,
Лопнув в них пузырьки,
В опадающей, пене седой.

И заглушит звук слов,
Про большую любовь,
Плеск безудержной страсти волны.
И туман речных снов,
Меж прибрежных кустов,
Вползёт, зябкий, как чувство вины.

Ветер ветку качнёт,
И листвой в ней шепнёт,
О своём чём-то, вод глубине.
Посветлев неба свод,
Пред рассветом замрёт,
В полумрачной, глухой тишине.

Тронет луг заливной,
Утро алой зарёй.
Её...

Мне не бывать у вас в почёте,
Ведь я осколок старины.
Вы моих песен не поймёте,
Метаний чувств и их вины.

Ваш современник, современным,
Желаю быть я не во всём.
Противник я не переменам,
А их добра, что с кулаком.

Я не люблю когда вдруг плюсом,
Вчерашний минус назовут.
Когда смеясь над честным чувством,
За деньги совесть продают.

Жизнь несомненно в настоящем,
И не уйти спиной вперёд.
Но всё же в прошлом корни наши,
Из ничего — ничто растёт.

Мне не бывать у вас в почёте...

На зарёвских подмостках снова ни души
Усели на задворье в котельной алкаши
Меж клавиш просочился какой-то слизняк
Это Ропка залпом выпил натощак
Машина посигналит, подвезли бухло
Бей таксисту морду, явное хамло
Завтра приезжает Валера, Трупный Яд
Он кореш Васьки Кромлиха, люди говорят
Если долго думать, халку полоскать
Зайдёт в другое горло дырочку искать
Ропка подытожил свой репертуар
Чтоб разбавить джазом трупнякам брутал
Двинет табуретку пяткой Старый Джек
Абра бля кадабра...

Без прошлого прожить нельзя,
А новое придет не скоро…
Летят листы календаря,
Как в осень лист летит кленовый.

Не жду, что новое придет -
Я сам к нему так подбираюсь,
Как ищет кот в ночи ту мышь,
Что зерна счастья собирает.

В ночи не сплю и бденье верно
Поможет мне найти свой путь,
Когда душой не лицемеря,
Могу свободно я вздохнуть.

Когда смогу раскрыв я дверь
И в домик сердца пригласить
Всех тех, кто пламя сохраняет,
Чтоб чувства наши распалить.

И пусть в печи трещат...

А жизнь прошла, а мы не знали,
Никто нам в школах не сказал.
Что рядом с радостью печали,
И что у всех, один финал.

Что нити жизни все прервутся,
Что нас не станет средь живых.
Что им потерь оставив чувство,
Уйдём навеки мы от них.

Что жизнь и смерть неразделимы,
Что нет живых без боли тел.
Что не пройти нам судеб мимо,
В мир тот, в котором жить хотел.

Что ничего не повторится,
И миг ушедший не вернёшь.
Что могут честными быть лица,
У тех, кто скажет правды ложь.

И жизнь...

Прозрачна мысль на дне своих истоков,
И ветер провиденья свеж и тих,
Но Богом зашифрованные строки
Как бабочки, слетают с губ твоих.

Поймать бы их, но ловля незаконна,
Когда душа предвосхищает плен,
Ты слышишь эхо? - Это я бессонно
Снимаю ночью бабочек со стен.

Пусть чьи-то сны – хрустальные подвески,
Ветрами потревожены, звенят,
Всё тот же мотылёк – смешной и дерзкий
С ладони неба смотрит на меня.

Ольга Ольгерт

Художник Кристиан Шлое