Не вешай нос

Четыреста километров назад я был занят этой игрой.
Наверно, можно было и вплавь, но я был занят этой игрой.
И помнит генеральский Кавказ, как я был занят этой игрой.
Дорогая, прости, что я – пасс, и что был занят этой игрой

Дорога чиста и пуста, но я занят этой игрой.
И все мы собрались домой, а я занят этой игрой.
А жизнь не сложней, чем пасьянс, и я занят этой игрой,
И пара удивительных глаз занимается вместе со мной.

«Дорогая, ты погляди: я занят игрой» –
Говорил ей, чуть-чуть...

Вышел Сеятель на поле,
Слово сеять по земле,
И легли по Божьей воле
Зёрна Истины и Соли
На людском добре и зле.

Те упали при дороге,-
Птичий корм удел их стал, -
Глухотой сердца убоги,
Сатана их хлеб украл.

Что упали на каменья,
Быстро с радостью взошли,
Но слабы проныр коренья,
Соблазнились от гоненья,
Страх и ужас их сожгли.

Пало в тернии иное,
В тень забот и суеты.
Одурманило земное
Сном богатого застоя,-
Терни похотей густы,
Слов соцветия пусты.

А на доброй-то...

Приласкай меня солнце. В июньских слезах
я купался. И связь стала с летом теснее.
Вновь меня потянуло куда-то в лес за
дивным даром. Зимой о нём грезил во сне я.

Повстречаюсь в лесу с краснокожим вождём.
Страж осины пока ещё бодрый и юный.
А с небес льётся то, что зовётся дождём.
Только это не дождь. Это слёзы июня.

16 июня 2006 г.




Июнь – просторный месяц. В нём объём,
Куплет начальный звонкой песни лета.
Нырнув в его зелёный водоём,
Весь день я на волнах качаюсь света...

На севере Ирландии сосновые леса,
там Солнце кругом ходит, там ночка -полчаса.
Два камня. Вот часовня замшелая стоит.
Я помню Йерну, книгу, береговой гранит.
На севере Ирландии(смывает дождь следы)
ужасный холод летом. О Лете помнишь ты?
В кудрявой теплой шубе идет -бредет овца,
бурленьем волн холодных наполнены сердца.
Простым ирландским словом ругается пастух,
соленый ветер носит собачий лай.Без брюк,
друг пастуха - шотландец, поет напев простой,
овец пугает жутко волынки глас...

Мои чувства - это крылья.
Моя воля - это сила,
что меня как конь носила.

Мои ноги крепко держат Землю.
А руки раздвигают тучи,
хоть они еще могучи...

Я хочу потрогать звезды.
Не спугнув их... Осторожно...
И сказать им эти строки.
Это можно... Это можно...

От мерцанья их молчанья,
я сильней, разумней стану...
И жить шумно и безумно...
Перестану... Перестану...

Вот перед вами девочки-подростки:
Обеим где-то по 13 лет,
На первый взгляд как будто бы неброски,
С мальчишками гуляют во дворе.
Одна возводит с маленьким братишкой
Причудливые замки на песке.
Другую дружно щупают мальчишки
На лавочке в укромном уголке.
Она визжит и морщит нос картинно
И думает: «Ну как же я крута!»
Мне лично – на нее смотреть противно!
А на душе – печаль и пустота!

Свой Голос, Братья, большинства,
Славяне(!), - отдадим Отечеству,
Корней в защиту Древа Вечности,
На Выборах(!), без 'волшебства'
Шаманов и религиозностей
Ортодоксальных - невесомостей
Ветхозаветных - меньшинства(!)
От иудейской 'одиозности'...
Расы, используя способность,
Геном Славян - соль существа, -
Любви Праматери особенность, -
Власти генетики засоренность -
Очистим мудро, не спеша!

В седьмом году Тысячелетия,
Со дня 'рождения' Христа,
Руси-России, в...

Я тебя, как перчатку скину,
Ту, что ты на руке носил.
Я другие себе купила
И другой уже сердцу мил.

Научить тебя не сумела
Я любить. Научит другая,
Но не так нахально и смело,
А иначе, как будто играя.

И себя, и слез не жалея,
Я перчатку на снег уроню.
Станет холодно, ты не согреешь.
Я достану другую, уже не твою.

Поручик Голицын, Вас где-то носило
Все годы, что мучилась древняя Русь.
Скажите, поручик, неужто есть сила,
Чтоб думали Вы: «Я домой не вернусь…»

Не верю поручик, корнями Вы русский,
Чужбина закрыла Вам Родины свет,
Но ныне впервые его робкий лучик
Пробился туда, где России уж нет…

Пробился росточком, травинкою слабой,
Но эта травинка ломает асфальт.
Не важно, что ныне нет Белого штаба,
Ушел Белый штаб в безвозвратную даль.

И все же поручик, домой возвращайтесь.
Сегодня...

Сегодня в харчевне моей Пир –
У милого День Рожденья,
Он нынче в возраст Христа вступил,
Но забыл принять поздравленья.

С котомкой он ходит по городам,
Не от бедности, а от Отчаянья,
Не находит в себе он смиренье Христа,
Милосердья к чужим Страданиям

Он бежит от любви и бежит от Судьбы,
А чураться себя как чужого –
Эти тяжбы с собой доведут до Тюрьмы,
А душа – та с сумой и без дома.

И поспеть мне за ним не под силу никак,
По следам я бреду по Планете –
Разоренные гнезда...