Не совершает тот ошибок

Я хочу быть сама собой,
Той, которая спит, иль дремлет
С той поры, как пришла на Землю
И влилась в суеты прибой ...
"Паутину" нельзя порвать, -
Надо мудро переработать
Без печалей и без заботы,
Чем ошибок чреду прервать!
Я могу быть собой сама!
Я сумею, я это знаю,
Чуя силу в душе без края,
Без подсказок слуги-ума!..

Мы - Будущее! Вечное,Живое!!!
А ты качаешь головою
И отрицаешь не признав,
И не проверив, не узнав...
Великий труд - себя растить!
Поверь, - готовность допустить,-
Ошибки все в себе простить,
Тем - путы сразу отпустить,
Что так стреножили тебя,
Как няньки, дитятко любя!
Конечно ж, в детстве - это надо,
Охрана это, не преграды!
Расти в душе, мой Одуванчик,
Мой повзрослевший славный мальчик!
А Cемя Духа чует Взлёт,
Когда созрел "Авто-пилот"!
И снова Качеством расти
Во времена...

Не приведи Cудьба, в Пути предать себя,
Запутаться в обрывках Свето-нитей,
И судорожно мысли теребя,
Свернуть с Дороги в Светлую Обитель!
Ошибок Эхо бьётся вдалеке,
Где галереей движутся портреты
Ушедших безвозвратно, налегке,
Оставленных без нужного привета...
Хоть поздно, но потери разберу,
Щетинистую суть спешу погладить,
И всем, кому была не по нутру,
Воспоминанья лучшие наладить...
Ответственна за каждую слезу
И за непролитую где-то каплю пота,
За непогашенную глупости грозу...

Поддался на удочку, попал на крючок?
Бывает, сейчас "рыбаков" пруд пруди...
Как соскочить, пока в душе горячо,
Как научиться заново жить???

Смотри, всё не просто, зараза жива,
Пока ты живёшь с ней "в голове",
Может пройти целый год или два,
Она всё-равно будет язвой в тебе.

- "Всё так печально?! Зачем начинать?!" -
"Мудрые" люди твердят тут и там,
Их лучше не слушать, не возражать,
Им не понять, что есть красота.

Не бойся ошибок, мы все со грехом,
Каждому в жизни дано...

Вы простите, Великие, нас,
Хотя многим почти нет прощенья
За Светильник, что в сердце угас,
За крамольные все упущенья ...

Мы хватаемся рьяно рядить
Не себя и не свой недостаток, -
Со своих скудных "норок" судить
О полётах Орлов и Касаток!!!

Что ВАМ можно, чего всё ж нельзя
Видеть в нас с Поднебесья Вселенной,
Заставляем ВАС ползать, скользя,
И скорбеть за судьбу поколений!

Игнорируем молча ВАШ Свет,
Вашу мудрость и самоотдачу,
Хоть ценнее Реальности нет
Средь ошибок...

Она разделась перед ним, и он её изображал,
Великому импрессионисту Эдуару Мане подражая,
Хотел также показать сумбурность мира,
Самое прекрасное красками выделив.
Глядя на обнаженную каждую секунду,
Он рисовал её белую кожу и, как безумный,
Всматривался в черты лица, изгибы тела,
Писал картину и очень сильно хотел,
Желал добраться до сути и сердца естества -
Такими представляются молодые эстеты нам.
Краски ложились на холст тонкими мазками,
А его глаза уже новые линии и...

Было такое чувство... Что я устал.
То ли земное, то ли духовное чувство -
Ни сейчас, ни тогда я этого точно не знал.
Появился бокал... Хоть в нём и не было пусто.

Здесь даже не выбор... Скорее, вынужденная посадка
Из-за штиля в жаждущей осознавать душе.
И каждый раз то, что вечно сияет, мощным каскадом
В любом состоянье, всегда отражалось во мне.

А тогда - даже это осмелилось стать вопросом.
Даже вечное временно стало как будто бы временным.
Не было лишнего, или ошибок, или откоса...

Высокий сан для человека - бремя.
Чью тяжесть вдвое умножает зависть.
Сулит он много больше огорчений,
Чем радостей носителю его,
Которому ошибок не прощают
И за успех хвалу не воздают.

Ну, посмотри… в восторге от другого…
Но… за порог… - и тотчас позабыл,
Бог отобрал. И отберет все снова,
Ты – насладился, но не повторил,
Не заучил… Таланты не всесильны,
Они едва указывают путь,
В твоей судьбе, поверь, они бессильны,
Чрез их талант – не постигают суть…
Но чрез себя, чрез личные преграды,
Чрез игры, роли, деянья твои,
Чрез путь ошибок, чрез дела предвзятых
Ты постигаешь вечно этот мир…
Входя в себя, собой в себе болея,
Ища ответ и вновь не находя
Не от талантов, от...

Если скажет старик Хоттабыч:
«Вот тебе бороды обрывок,
Чтобы жизнь повторить — хотя бы
Чуть мудрей и не слишком криво,

Чтобы не было в ней ошибок,
Чтобы было поменьше боли,
Чтобы раны твоей души бы
Никогда не узнали соли», —

Я отвечу ему, скучая,
Провожая судьбы затылок:
«Знаешь, старый... Налей мне чаю —
И оставь мою жизнь, как было».