Наш двор

Я, Луций Домиций Агенобарб,
рожденный в Анции,
точно с восходом солнца,
лишенный нежности,
приученный ко лжи,
умалишенному капризу соучастный,
двуличный и сиюминутный,
натура чувственной души,
блаженству верный
гурман красы
и страха пленник,
мистических обрядов спутник,
проливаю воду с солью
в боль
исповеди черной
на последних рубежах
дыханья ветреного.
И пусть зовут меня
распутник,
но все-таки, какой
артист великий погибает!
Чертами Аполлона, Марса
Юпитера и Митры
жрецы...

В деревне по-другому всё,
Не так как здесь, что и не нОво,
Там слово высказал на Ё...
И вроде, ничего плохого.

Там смерть и жизнь под руку ходят,
Родился... грусть, печаль, тоска,
А умирает... и не горе,
Как будто, такова судьба.

Народ спивается, что молод,
А старики всё власть бранят,
И вроде огород, не голод,
Стаканы вечером звенят,
Наутро будет по-иному,
Всех накормить, вода и двор,
Всё это с детства мне знакомо,
Важнее денег, разговор...
Слова, да брось, да...

Абориген, что здесь живёт,
Довольно славный малый.
Приветлив, добр, собаку обожает.
К котам он равнодушен.
Живёт у моря - его он тоже любит.
Читать, писать и с другом поболтать часами может.
Свой славный город, улицу и дом где он живёт
и процветает - он воздаёт хвалу.
Родителей своих он чтит.
Детей как не прискорбно не имеет.
И так живёт за годом год.
Друзей он любит, им он рад.
И может с другом поболтать часами.
А может веник, взяв свой двор и улицу вокруг часами подметать...

Ослы лишь те, кто убежден,
что все кругом ослы,
Кто возведя осла на трон,
Кричат: "Рабы не мы!"

А тот, кто скажет про себя:
"Я раб и я осел."
Тот уж не раб, да и ослом
Не будет наперед.

Ведь не сознание раба
И не геройства дурь
Вели к восстанью Спартака
А клетки смрадный дух.

И пусть кричат "Мы не рабы!"
Заточенные в склеп.
Лишь тот свободен, кто прозрел
И понял, что был слеп.
***

Трубит труба, зовет набат
И горлопан орет,
И на завалы баррикад
Стекается народ...

Час пик, перекресток, затор.
За каменною стеной
Уютный запрятался двор.
Войдешь и замрешь: покой,
Струится прохладный закат,
Туманятся облака,
Цветов скользит аромат,
А может, плывут века.
Забывчивость - свойство людей,
Их память, как тень луны.
Ты выше мирского, Андрей.
И в святости тишины
Пылает как прежде заря.
Касаюсь рукой? душой?
Стен древнего монастыря,
Расписанного тобой.

Локоны туч занавесят осенние окна,
Серую краску на небе опять растушуют,
И аритмией пройдясь по сентябрьским стеклам,
Дождь все квартиры заполнит тоскою и шумом.

Сбросит разгневанный ветер на томную землю
Жизни обрывки- листву -всю в узорах-изломах,
И, нот мажорных натурой своей не приемля,
Выразит все то, что гложет в накопленных стонах.

Наперекор возродившимся дУхам осенним
Кот оглушит старый двор своей песней умело.
В песенном споре его будет нота последней-
Так, чтоб услышали...

Эх, деревня,беленький домик.
За крапивой не видно забор.
В сорняках утонул огородик,
Cгнил заброшенный дедушкин двор.

Между длинных луковых грядок
Ковыляет Володька сосед,
Что-то там бормоча про порядок.
Видит,я,и с улыбкой:"Привет".

Говорит,что месяц в запое,
Что жена убежала к родне.
"Настроение,Юр,никакое.
Ты привез?Пошли,выпьем,ко мне".

Заходим,садимся за столик,
Пьем,ведя о былом разговор.
Эх,деревня,завалинка,дворик.
Огороды,за ними простор.

Да давно в деревне...

На излете далекого лета
В летней кухне, в чесночном чаду,
Жарит бабушка с луком котлеты,
И оладьи набухли в меду.

Пахнет салом копченым и хлебом,
Борщ, картошка, простая еда.
Я уехал… Я больше там не был.
И не буду уже никогда.

…Мы уедем из этих предместий.
Есть на свете другие места.
Может, лет через сто, через двести
Кто-то просто, как в речку с моста,

Словно в омут, в любое из прошлых,
В чью-то келью и в шум площадей…
Столько было, плохих и хороших,
Но живых и реальных...

Ночь унесла твои мысли прочь.
И уже никто не в силах помочь.
Ты сидишь в темноте, ты сидишь в тишине.
И неярко звезда горит в вышине.

Но горит не только она.
Твое сердце сожжено фактически дотла.

Это чувство боли, момент неопределенности.
Наверно, стоит отбросить все условности.
Наверно, стоит вспомнить,что ты не поэт.
И живешь на свете не так много лет.

Но за эти годы натерпелся столько,
Что уже риторичен твой вопрос "сколько?"

Но, пройдет время.
Ты проснешься утром...

Народ бежит нынче в деревню…
Кто от долгов, кто от беды,
Чтобы попасть в СЕЛЬПО, харчевню
И за гроши купить еды.
Онегин, Ленский и Татьяна
В разных вагонах, без баяна,
Едут в Щербиновский район2,
Встречает их родня, перрон.
В беде положено рыдать,
Слезу, мать дочери смахнула,
Себя, припомнив, как тонула.
А сельская всех благодать,
Уже звала́, уже манила,
Облокотиться о перила.

1.«Венцом развития человека станут люди седьмой Расы, превратившись в богоподобных существ, творческих...