Написать

Большой писатель, всем известный,
совсем уже седой старик.
Как он писал, всем интересно,как написал он столько книг?

Он был любим, он был читаем,
он мудр, серьёзен, знаменит,
он реалист, неподражаем,
но вот, от прессы был он скрыт.

И на вопрос, что в жизни больше
всего запомнилось ему?
Ответит он немного позже,
и я его вполне пойму.

Был у него заветный случай -
- любовь к служанке молодой,
когда на рукописях скучных ….
Тогда он не был с бородой.

Ты пишешь три буквы на мокром песке,
их тут же смывает волною.
Ты пишешь как в школе, на классной доске,
но здесь ты одна, предо мною.

Лишь рядом печальный стоит Карадаг,
вокруг него чёрные тучи.
Гроза на вершине, как огненный стяг
и гром отдалённый, трескучий.

Мы скрылись за камень огромный седой.
Три буквы написаны снова.
И их не смывало морскою водой.
На камне я выбил три слова.

Играет волна и ласкает песок,
и чайки садятся на воду.
Заехать бы нужно туда на часок...

Как написал квадрат Малевич,
как он укладывал мазки,
а может это, всё же, сандвич?
Я умираю от тоски!

Со всех сторон, чернее ночи.
Сужаются мои зрачки
и в них мелькают, между прочим,
квадратов, чёрные значки.

Я подошёл к окну и, что же?
Квадратная в нём чернота.
И так, на тот квадрат похожа,
но чернота, совсем, не та.

Хотя края, как по линейке,
квадрат с углами – девяносто.
Я отдыхаю на скамейке.
О! Как же это всё, не просто!

Я стёр глаза; в глазах мозоли,
иду по...

Столько составов в жизни пропущено,
Столько стихов на скамейках написано...
Может, они станут самыми лучшими -
Те, что изложены почерком бисерным.

В стуке колес эти строчки запутались,
Ритм отбивая, стараешься выправить.
Снова и снова, не зная устали,
Боль из души пытаешься вытравить.

Капля за каплею - сердце истерзано.
Вера с любовью надеждою тешились
Тщетно. Их жизнь заменила протезами -
Мёртвые чувства обрубками свесились.

Ты существуешь - привычка, не более.
Видимость...

Моя христианская Душа
Из тела трижды улетала,
Но, возвращалась, не спеша, *

* *


За облаками, что ль, витала?

Я упрекнул: - Совсем сдурела?
Уж третий раз "шутить" посмела…
Считаешь, - безнадёжен так?
Please, прекрати дурное дело,
Тренировать "к отходу" тело,
Я - запрещаю с Ним контакт!

Душа застенчиво смутилась,
Премило телом насладилась,
Прощупала, - всё на местах!
Мужскую силу мне вернула,
По-женски Смерть мою шугнула
И, растворилась в теле, - страх!

Жизнь...

Бывает стыдно, неудобно,
Когда, случайно, невзначай,
Я, как свидетель инородный(!),
Не за столом, где пили чай,
Услышал камерно-салонный,
Я разговор, почти фривольный, -
Морской Души моей печаль.

Прошу простить меня: читателей,
Врагов моих и почитателей,
За этот пересказ в стихах! -
Настолько, по уши, в грехах,
Что моя исповедь(!) Мечтателя,
Развеселит всех изыскателей(!)
И возвратится, may be, в снах,
Однажды, к вам, не вызвав страх,
У любознательных старателей...

Чтоб не...

Для чего поэзия нужна? –
Чтобы веселить простых людей,
Чтобы в душах расцвела весна,
И на сердце стало веселей.

Для чего написаны стихи? –
Чтобы мир по новому понять;
Чтобы глаз печальных огоньки
В сторону надежды направлять.

Лирика слагалась для чего? –
Чтоб любовь согреть от стужи хмурой.
Ну а если не поймут её, –
Назовут потом литературой.

В погожий, солнечной поляне,
Где, некогда, услады ради,
Отдался Волк, Лисе, в лесу
И, якобы, в лосиной яме,
Сороки, в эстафетной стае,
Свидетельства внебрачной связи
По признакам снесли Суду:

Волк изнасиловал Лису,
В период явно экстремальный!
Матёрый(!) оскорбил весну,
Что возмутительно, - оральный
Лиса, позволив, аборальный
Вдруг предпочла, к зверья стыду, -
Перефразировал Суду
Истец, как способ аморальный!

На той же солнечной поляне,
Цветы, где пчёлки опыляли
И, якобы...

Ты помнишь, мне когда-то написал,
«Что он играет чувствами моими»?
А ты, наверное, и сам сейчас признал,
Что я играю ведь твоими!
Ты позабыть меня не можешь,
А что же я – мне всё равно!
Словами тебе просто не поможешь,
Забить ты должен на меня давно!!!
Ты говорил, что сердце его камень,
Теперь скажу, что таково же сердце и моё.
В нём не горит теперь уж страстный пламень,
Ему теперь уж всё одно.
Тогда тебе я честно говорила,
Что всей душой его любила!
Казалось всё тогда мне по плечу...

Утро!
Лучь солнца бьется в окно,
Рассвет раздвигает шторы.
C тобою рядом, лежит письмо, не тронутое тобою.
Ты знаешь все, что написано в нем,
Слова, запятые, точки.
Ты помнишь запах, палцев, того,
Кто выдумал эти строчки.
Ты видишь образ и слышишь смех,
И горечь слез ощущаешь даже.
Но не спешишь открывать конверт,
Увидеть почерк знакомый страшно.