Написать

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

.
Грозной войны первый шаг
терпит Донбасс, истекая
кровью, но гордо наш стяг
держит Россия святая.
.
Кончился мир и иссяк
ветхостью колониальной.
Треснул имперский костяк,
гнётся под силой глобальной.
.
Жжёт, истребляя, пожар
страны, народы войною.
Замер космический шар
в страхе над осью земною.
.
Жадность, пороки и тьма
сгустком кровавым безверья
Солнце закрыли… Тюрьма
рушится, сломаны двери.
.
Бурным потоком стремглав
вздыбилась лава над болью.
Новой истории глав...

В 36-м году 5 декабря приняли Конституцию!
Отклонив на съезде всякую тогда дискуссию…
Чтоб народ мог быть хозяином государства
И не влачил больше в жизни он мытарства.

Каждый гражданин имел право на отдых!
Чтоб в отпуске на море, принять процедур
водных…
Каждый имел право в стране социализма на
труд,
А в гулагах, так трудились… пока не упадут.

Один даже в местную газету, тут же написал…
Как он внимательно эту Конституцию читал
И очень благодарит партию и правительство!
В связи с...

Ситцевое любовное

Падал снег, пушист и марок.
Долгосрочным был прогноз…
Ты на свадьбу мне в подарок
ёлку свежую принёс.
Год назад в холодный вечер
было нам с тобой тепло.
Ночь густела, плыли свечи,
время патокой текло.

Занавесочка из ситца,
любопытный лунный глаз.
Нам с тобой опять не спится,
свет в окошке не погас.
Дух печной и сух и жарок.
Не стыжусь счастливых слёз…

Ты сегодня мне в подарок
ёлку свежую принёс

2012-12-27

*Годовщина бракосочетания – ситцевая...

Стихотворение не обо мне, хотя и написано от первого лица — просто так получилось. Пишу об этом, потому-что люди почему-то считают что все стихи написаны их Авторами о себе, хотя это конечно же не так...

Уходи, не тяни — горючею,
Не всплакну о тебе слезой.
Уходи и обид колючую,
Уходя, злость возьми с собой.

Уходи — не осталось более,
Между мной и тобой тепла.
И как раньше тобой не болен я,
Излечить, ты меня смогла.

Уходи и давай не будем,
Виноватых искать меж нас.
Мы с тобою...

Придумана рифма, не ради забавы.
Рифмовка с ней вместе под руку идёт.
Ни кто не достигнет, величия и славы.
Уж коли, без рифмы, нам песни поёт.
Скажу тебе прямо, без умысла злого.
Ни что не хочу, не наград, не призванья.
В строке очень важно последнее слово.
Особенно важно его окончание.
Что делаем дальше не скажут в загадке
Но только созвучны должны быть они
Гоняешь по строкам в особом порядке
Попарно, они не должны быть одни.
Слова написал ты и вроде красиво, историю быстро поведал...

Мы когда-то умерли, а, может, перестали любить мы
Поезда по пустыням пошли, самолеты влетели в дым
Что же, что же ты делаешь, от волнения губы кусаяМы с тобой далеко зашли: Улыбаешься, смотришь мимо.

Говоришь - упустила шанс, не смогла переделать мир я
Видишь - в небе написано, что не все удается сразу
Ты же здесь, чтоб спасти меня! А я хотела тебя избежать, но
Сигаретное танго - нам. А назавтра я сгину сказкой.

Терпеть печали и тоски
он никогда не мог,
и в кабаки и в бардаки
шел, не желея ног.
Подобно каждому из нас
Посачковать был рад,
но исполнял любой приказ,
поскольку был солдат.
Любил пожрать когда дадут,
Хоть десять раз на дню.
И слабо верил в Божий Суд,
И прочую фигню.
Готов был до зари вставать,
Шагать сквозь дождь и тьму,
Но не хотел он убивать.
Кто знает почему?
И в день, когда велел старлей*:
«Стреляйте по врагу!»,
в прицеле видя лишь детей
сказал он: «Не могу!»
А то...

Иван Васильевич проснулся утром и со стоном открыл глаза
В воздухе странно пахло озоном, в голове утихала гроза. На рыжие стены падало солнце, казалось - они в крови
Его дороги были разбиты колесами ее любви

Его звери испуганно жались друг к другу - их сотрясала дрожь
Иван Васильевич стал задумчив и посмотрел на нож...
Странные мысли приходят в голову после душевных травм
Иван Васильевич быстро оделся и потащился в Храм

Строгий священник любезным голосом отпустил ему все грехи...

Большой писатель, всем известный,
совсем уже седой старик.
Как он писал, всем интересно,как написал он столько книг?

Он был любим, он был читаем,
он мудр, серьёзен, знаменит,
он реалист, неподражаем,
но вот, от прессы был он скрыт.

И на вопрос, что в жизни больше
всего запомнилось ему?
Ответит он немного позже,
и я его вполне пойму.

Был у него заветный случай -
- любовь к служанке молодой,
когда на рукописях скучных ….
Тогда он не был с бородой.