МУЖ УХОДИТ К ЛЮБОВНИЦЕ

Я так хочу сказать - прости,
Но затеряется в толпе
Мой голос. Умерших пути
Хребет разрезали судьбе.
Я в снимках пожелтевших лет
Увидел больше, чем дано:
Жизнь, соскользнувшую в кювет,
В тоску открытое окно,
Ворону, рвущуюся в высь,
Орла, парящего в высях.
Кошмар, прошу тебя, не снись -
А сны по-прежнему грозят,
И високосен каждый год,
И кровь желает видеть свет,
И раскаленным утюгом
Дорожный светится кювет.
Я весь проклятьями обшит,
Мне порча облегчает дух,
И лишь в полуночной...

Моя песня прекрасна, потому что –
это песня жизни
на узорчатой веточке вешней вишни.
Моя ночь вдохновенна, потому что –
это ночь под снегом туманно-жемчужных садов
в доме из лунного света.
И ты, мой слух, мой взгляд, мой поцелуй –
полной луны олива –
серебристо- воздушное
око окаменелого дна ночи –
так хлебосольны стихами, приветливы
дрожью остывших развилок,
что сердца тромб выливается сталью
звезд из замерзшей грудной решетки,
и не хочет биться, только в одной груди...

«… Всю жизнь тебе я изменял!..

Любовниц – кучу поменял!..

Прожил на этом свете,

Тебя, я, не любя!..

И знай, что наши дети –

Отнюдь, не от тебя!»(?)
.

Отнюдь – и правды в басне нет!..

Но, коль кипят такие страсти,

Прочти, мой друг, мораль для басни,

Быть может, в ней и весь секрет:

…………………………………………………………

Всё лучше – недоговорить,

Чем, сдуру – переговорить!

«…В помаде, воротник, местами...

Чужими пахнет он духами..

Сам весь -- помятый... и – небрит…

О чём, всё это, говорит?(?)
.

Глаз не сомкнула, между прочим…

Ответь – где был ты, этой ночью?»
.

И после долгой тишины,

С глазами, полными вины,

(Вослед проглоченной слюны) --

Ответил робко: -- «У – жены!»

Брюнетки и блондинки, девчоночки-картинки,
Глазенки шоколадные под росчерком ресниц.
Татьяны и Маринки, Наташи и Иринки.
На улицах красавицы, как стаи ярких птиц.

Припев:
И сердце тук, тук, тук, как каблучки,
Как каблучки по мостовой.
Покой совсем забыли мужички.
И кто женат, и холостой.


С шикарною походкой в юбчоночке короткой
Подчеркнуто изящество округлых, стройных форм.
В улыбке алый ротик, а взгляды острый дротик:
Гормоны в нас взбесились, превысив планку норм.


Припев...

Я над собою одержал победу,
Не потерпев, пожалуй, поражение.
На озеро я наконец-то еду,
Чтоб быть на нём уж не в воображении.

Иду я под зелёный полог леса.
Дорога эта хорошо мне помнится.
И жаркое меня целует лето,
Как молодая, страстная любовница.
7 июля 2011 г.

А может плюнуть на всё,
И стать таким, как все?
Жить не на чёрной, а
На белой полосе.

Пролезть на самый верх
И завести: жену,
Любовницу, детей,
Собаку и козу.

Плевать в окно авто,
Селиться выше крыш,
Быть позговорчивей,
Да загребать барыш.

Боюсь – тогда, когда
Стану таким, как все,
Увижу, что живу -
На чёрной полосе.

По природе пришедшего возраста,
по призыву аккордов и пения,
не имея ни слуха, ни голоса,
ослабевший от жажды хотения,

к инструментам из струнной коллекции
(напугали объемом ударные)
я, магнитом любовной инфекции,
был притянут за нити фибральные.

Ах, гармония! Формы округлые!
Всем изделиям свойственна талия;
шеи длинные, нежные, смуглые
и пригожие для осязания;

струны жесткие, медные, стервою
голосили, холодные, строгие...
Но одно, с ненастроенной первою,
мне понравилось...

В последнем мечется бреду,

Потеет осень частыми дождями.

Корабль бумажный на пруду,

Плывет вдоль ивы с голыми ветвями.



И в темноте ночных аллей

Свой белый свитер, так и не примерив

Ноябрь ждет любовницу -метель

Прощай сказать, хотя б, по крайней мере.



И беспокоится беляк:

В лесу теперь уж очень он заметен.

Одел свой новый модный фрак

В химчистку сдав тот старый серый летний.



Тепло, не в радость божья дань,

Ведь темень , грязь, ветра и не...

Во дни, когда над бренной сушей
Носился Дух, ища пути
Созданья жизни вездесущей,
Которых век нам не найти,
Когда создал Адама с Евой
И отделил тьму ото дня,
И сочетал мужчину с девой,
Тогда предвидел и меня.

Господь велик, и мудр, и чист,
Любовен, светел и лучист.

Мы, вероломные созданья
Того, Кто дал нам этот мир,
Употребляем все мечтанья
На то, чтоб родился кумир,
Будь то парча, сребро и злато,
Любовница, кой мало лет.
Мы все – вместилища разврата,
Но...