Монолог вдовца

Стихла боль, значит, вечер прилёг на краю
Пожелтевшего сада, печального пепла
Облаков зачерпнув в ледяную ладью,
И налившись полынью луны безответной.

Стихла мысль – это смерть, или что-то вдали,
Как пылинка в глазу, дарит слёзы разлуке,
Словно свет неземной, словно те корабли,
Что рукой горизонта касались, и руки

Обожгли вечной ночью и сумраком звёзд,
А у ночи есть имя, ей имя – прощанье,
А в прощанье – прощенье, безмолвие слёз,
Нежный опыт любви обронённый случайно.

Стихла...

Спешат по улицам машины, в предверьи - Новый год, а я иду, чуть-чуть сутулясь, устал от праздничных хлопот. Скрипучий снег, мороз не хилый не сжалился над ребятней…. Краснеют носики и щеки, на санках с гор летят гурьбой. Скользят по льду, не зная страха, смех согревает стук сердец. А я подумал: “К черту!”, с мАху нырнул в пушистый снег и, наконец, взглянул на небо, стал мечтать о новой жизни, планы строить, чтобы любовь познать и ничего во имя счастья не испортить. Великолепен звездный рой...

Я сам себя сослал на муку и разрыв,
И, как ни труден путь, в конце маячит бездна.
Смиренно брел я к ней, пути назад закрыв,
О помощи просить кого-то – бесполезно.
Но оставался шанс, который ты дала,
Минута или час, мгновенье и неделя.
Еще пока звучат, звучат колокола
И ты, как дальний свет,
как свет в конце тоннеля.

Слыву унылой и печальной.
Нам никогда не быть вдвоем.
Хочу вспорхнуть я соловьем
над бесприютностью прощальной.

Не прорастет единства семя,
и зельем нас не исцелит.
Разбей же тягостное бремя,
ослабь безжалостный магнит!..

Порви на мелкие частицы
главу о нас из дневника,
где первых встреч взлетают птицы
к обетованным облакам.

Не приручай больше синицы
и поскорее все забудь.
Ведь даже некому напиться
той болью, что спирает грудь.

Вот и январь. Говорят, повышают квартплату...
Снова мороз за окном и туманный привет.
Ветер (который – не хочешь, заставит заплакать,
С минусом сорок) не спросит: – А сколько Вам лет?

Был бы моложе – плевать мне на эти морозы!
Нынче же зябко не только снаружи – внутри.
Сердце частенько заходится азбукой Морзе,
И дозвониться опять невозможно в ноль-три.

Метеосводки пророчат на днях потепленье.
Как сквозь туман разглядеть умудрились его?
Или в печи натрещали про это поленья?
Что ж...

Останови, верни меня назад,
Мы не должны с тобой вот так расстаться,
Как странно птицы черные галдят,
И замирают души в ритме танца.
Каких-то откровений и стихов
Звучит уже знакомая услада.
Что происходит? Нищенка –любовь
Бредет туда, во тьму, в аллею сада.

Она еще вернется, и в тиши
Напомнит ночи те и откровения.
Ты СМС-ку снова напиши.
Не может нас спасти побег, забвение.
Аэропорт. Посадка, этот миг,
Когда уходят в небо обреченно.
И где-то там мой ангел и старик
Такой...

когда нежность спешит
когда ласка бодрит
когда рядом она...
тут хозяйка одна -
и зовется - ЛЮБОВЬ!
и волнует мне кровь...

и дурманит мне явь
и мешает мне спать
ЧТО МНЕ ДЕЛАТЬ?-
ПРОГНАТЬ?

как с ней быть? и зачем
мне изведать сей плен?-
как его воспринять?
ЧТО МНЕ ДЕЛАТЬ?-
БЕЖАТЬ?

О!.. куда?от кого?
когда бродит вино...
его нужно испить!-
ЧТО МНЕ ДЕЛАТЬ?-
ЛЮБИТЬ!

-ты все взвесь не спеша...
-А причем тут весы?
-ты на суть посмотри!
ЧТО МНЕ ДЕЛАТЬ?-
ЛЮБИТЬ...

В провалах памяти невластны,
живут на свете старики -
не то, чтоб очень уж опасны,
но раздражают… до тоски!

Они лежат весь день уныло
(назло живя… себе самим!),
смотря теледневное мыло -
последнее в их жизни СМИ.

Свирепствуют, вовсю, с врачами -
за каждую… тупую боль,
да костылями, как мечами,
размахивая пред собой.

Чтоб собственным своим занудством
не досаждать (опять) родным -
смирились с памперсным паскудством
(да и не только с ним одним!)

И что за жуткая детина...

Опять туман,
И вновь отложен взлёт.
Туман кругом,
Над нами и под нами.
Осиротел на взлётной самолёт,
Как птица с перебитыми крылами.
Мы снова забиваем в домино,
Сигнальщиков не доглядеться в поле.
Ведь за окном молочное кино,
И там опять туман в заглавной роли.
Когда же это кончится? Когда?
Ведь получается до глупости нелепо.
Пускай не хватит хлеба иногда,
Зато верните чистым наше небо.
Вы скажете – фанатики?..
Мура!
Мы дворники Аэорофлота.
Костяшки – безопасная игра,
Но...

Посчитали, что я всего лишь металл,
Осудили меня беспощадно.
Я устал.
Я устал.
Я устал.
В непогоду стоять на площадке.
Как смогу объяснить это вам?
Небо может быть чёрным, не синим.
Проклинаете вы
Этот дождь,
Этот ветер
И этот туман
И меня вместе с ними.
Дождь отвесной стеной,
Ветер злобно сквозит,
И туман лёг на крылья.
Я один,
Я один,
Я один,
Хоть бы тело брезентом укрыли.
Штурман скажет, пилот подтвердит,
Нам втроём перегрузки не страшны.
Моё сердце болит от обид,
А про...