Мертвые

Замшелым жгутом илисто-мглистые жилы дорог
расползлись по житнице полуночных дубрав.
Мельхиоровой зыбью, звёзды, с заводи из закваски
каменноугольной, смотрят в рукав

индиго-излучины. Разливает зефир кагор
по коронации зодиака. В зените – идеограмма
лунного изобилия, исповедальная каллиграфия
ментоловых трав. Короткометражная драма,

упавшего драхмой листка, заземляет
едко-чёрную жатву, замогильный жребий
камерных закоулков, клейко-кадмиевое кровопускание
селенового колье на...

Не смотри в его глаза,
Боли и так в них не мало,
С глаз течет горячая слеза,
Все в его душе пропало.

Он мертв, но он идет,
Он не чувствует страх,
Вскоре и тело помрет
И обратится оно в прах.

Он один, совсем один,
Все в глазах об этом говорит,
И ни кем он не любим,
Никого он не простит.

Во сне ты видишь белый лик,
Его глаза напряжены от боли,
Он так сильно в душе поник,
Что вытащить его не хватит воли.

Ты следуешь за ним всегда,
Ищешь в красных глазах лед,
Но не любил он...

Помалу канонада затихает…
Тетрадный лист… горит-крошится с рук…

А на приеме – дама. Со стихами.
И я военно-полевой хирург.


Она романсы пишет… правый Боже!…
Она рифмует «зной» и «милый мой»…

А здесь окоп — фугасом искорежен.
И я опять в крови. В чужой. В чумной.


И я кричу ей: это не игрушки!!
Кто вас сюда, пригожую, пустил?!..
До вас здесь воевал — великий Пушкин…
И еле выжил. Господи прости.


До вас здесь — в штыковую шел Высоцкий…
И в белой глине — вяз гитарный...

Я хотел помолиться.
А начал — рыдать.

И текли по щекам,
и горели
невнятные слезы…

И была пустота…
в бесконечных рядах…
И меж теми рядами
всё попусту было.

Без соли.


И мне пресно дышалось.
И пресно жилось.
Были женщины рядом
до муторности
сладковаты…

Был безвкусный восторг.
И безвкусная злость.
Всё без смысла. Без соли.
Как скатыши сахарной ваты…


И работало сердце:
сквозь обод нуля
кровь и слезы мои
щелочными кругами гоняя…

Я сладился. И видел, что...

Есть то, чего забыть не можем людям,
Но нас и их, всех позабудут здесь.
И здесь мертвы, когда-то все мы будем,
Те, кто простил и те, кто выбрал месть.

Сжимают пальцы рукоять кинжала,
Клинок блеснул, свет отразив луны.
Испить врага кровь, просит его жало,
А мысли гнева, бешенством полны.

Враг на крыльце, рубахи ворот настежь,
Глаз ненавистных, смел и дерзок взгляд.
Что смерть близка, не ведает он даже,
Кинжал бесшумно, в ножны лёг назад.

Ушла любимая — её уж не воротит,
Назад...

10 (Альтернатива)
Небо, поющие в тональности мирно спящих сосен, невод заброшенного за облака полночного взгляда, дружелюбный холод чёрной реки, кормящейся с ладони лета – без тебя – бездыханный песок; с тобой – сладкая боль нежного самоубийства.

11 (Грех)
Грешные маки – твои уста; грешное солнце – в твоих волосах; грешные травы – твои глаза; грешная вьюга – крылья твои; грешный туман – твои ладони; грешный закат – твоё молчанье; грешная ночь – твои слова; грешная осень – твои мечты; тайна...

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали, над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздаётся детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят уключины,
И раздаётся женский визг,
А в небе, ко всему приученный,
Бессмысленно кривится диск.

И каждый вечер друг...

Ответа нет
Мертвая синица в руке
Или журавль в небе.

Ночкой темной, да безлунной
Я приду к тебе опять,
Буду я с тобой безумной,
В шею, в губы целовать.
Обращусь твоей подругой,
Голос нежный обрету,
Я твоей не буду мукой,
Я печаль твою сотру.
Обнимать меня ты будешь,
Руки загорят огнем,
Все на свете позабудешь
И заснешь ты крепким сном...
А к утру найдет лишь тело
Та, которую любил,
Спросит милая несмело:
"Кто любимого убил?"
Но молчанием осветит
Мертвый блеск твоих очей,
На петле себя повесит
Девушка твоих ночей...

Да что ж такое где же Он,
Этот банальный регион
Кто там остался жив,
Иль всё мертвы,
О мать Тереза срочно к ним иди!