Майский гром

Грозно хмурится тучами, сдвинута бровь,
Стихли птицы, торопятся люди…
И, затишье прорезав до самых основ,
Рыкнул гром, возвестив, буря будет…

Ветер, радуясь буре, пустился шалить,
Небо брови смыкает всё строже…
Рок-концерт удался… И во всю свою прыть
Дождь-солист развлекает прохожих…

Свои письма тебе посвящаю,
Лишь тебе, идеалу мечты.
Днем и ночью тебя вспоминаю.
И с тобой вижу ясные сны.
А проснувшись, мечтаю о встрече.
Лишь с тобой я хочу жизнь прожить.
А пока лишь пишу тебе в письмах:
"Разреши тебя просто любить!"

Ты не пишешь в ответ мне ни строчки.
Я умру от тоски, ну и пусть!
Но когда-нибудь солнечным утром
От тебя все ж письма я дождусь.
Там написано будет лишь слово,
И от этого слова в душе
Разыграется молния с громом
И не будет той...

В бледно-красном и зелёном:
Терпким розовым мускатом,
Кислым киви и солённым
Ароматом горьких слёз –
Листья сбрасывая клёном,
Укрываешься закатом,
Над заливом полусонным
В разноцветье сладких грёз.

В тёмно-сером, в белоснежном:
Крепким выдержанным ромом,
Ананасом вязко-нежным,
Сливкой вбитой в шоколад –
Растворяюсь в безмятежном,
Отзываюсь дальним громом
И восходом неизбежным
Завершаю свой наряд.

Пеньюар из вкуса-цвета
Блекнет с первыми лучами.
Разбавляет злое лето
Наш...

Поэт лишь тогда бывает поэтом,
Когда разрывается в клочья душа,
Когда он с улыбкой встречает рассветы
И шепчет любимой:"Как же ты хороша..."

Да и тогда,когда словно,как гром
Он ненависть вписывает каждой строчкой.
Или под дождь льёт слёзы тайком,
Теряя,с кем он расставаться не хочет.

Лишь в чувствах приходит к нам вдохновение,
Без чувств может жить простой человек.
А чтобы писать - уловить бы мгновение,
И в радости,в боли слышать - поэт!

Салам алейкум, форумчане,
Добро пожаловать всем в ад!
Я нашей встрече очень рад.
Заждался…Одиноко в чане.


- Где мы, старик? - В котле идей!
Всё новые ингредиенты
Бросаем в воду, греем тенты,
Чтобы порадовать гостей
Кипящим рифмою катреном,
Фонтаном чувств, накалом страсти –
Мы душу рвём свою на части,
И, странно, но гордимся пленом…

-А для чего? Мы, что – позёры?
Мы – извращенцы? Мазохисты?
А может бледные статисты
И бесталанные актёры?...
-Ты ищешь славы? То ли место...

Я вчера котенка
Плавать научил,
Вместе с ним ботинки
В ванне промочил.

Барсик мой упорно
Не хотел понять,
В ванне так просторно
Плавать и нырять.

Больно он царапался,
Плавать не хотел,
Убежал и спрятался,
Я же - заболел.

И теперь из носа
Льет, как из насоса.
Нездоров, невесел,
Нос сушить повесил.

Кашель так замучил,
Что собрались тучи,
Разразились громом,
Льют касторку с бромом.

«Пей, и не кривляйся,
Быстро поправляйся»,
Но лекарства эти
Не хотят пить дети...

Мой раненый птенец, в сердце заноза,
кто обидел тебя? Почему в глазах слезы?
Почему не паришь высоко в облаках ты?
Вместо пения птиц слышишь грома раскаты?

Все плохое пройдет! Верю ты встрепенешься
И навстречу мечте лучом солнца метнешься!
И увидишь тогда, как прекрасна планета.
И не вечна зима, и придет в сердце лето!

И душа запоет соловьем на рассвете..
Все что нужно сейчас - что б ты верила в это!

В руке его тот самый чемодан,
С которым он ушёл уж надцать лет назад,
Одет он в тот же серый кардиган,
Как, всё же, изменило его время им под стать...

Глубокие морщины взбороздили всё лицо,
И седина отвоевала поле шевелюры.
Наверное, не тронутым осталось лишь кольцо
На пальце безымянном этого, быть может, Юры...

Не изменилось ничего... почти:
И под ногами гальки хруст, разбросанной навеки,
По-прежнему сапожник в мастерской своей стучит,
С окна напротив гомон, но уже без...

Осадки нам не стали преградой,
Мы выступили против стихии;
Наш первый поцелуй был, по правде,
Последний поцелуй.
Амнезия…

Мы грома никогда не боялись,
Но молния нас не пощадила;
Наш первый поцелуй оказался
Последний поцелуй.
Амнезия…

Куда мы делись – много догадок
Придумают свои и чужие;
Наш первый поцелуй был так сладок.
Последний поцелуй.
Амнезия…

Последний поцелуй был так сладок,
Как первый поцелуй.
Амнезия…

Не танцуют листья в листопаде,
А прилипли листики к асфальту;
Тихий дождь шептал Упанишады,
Гром не забивал пенальти.

Мы под зонтиком одним с подружкой,
Нежненько беседуя, идем;
Я ее целую в щечку, в ушко,
Глазки загораются огнем.

Петербург вечерний – древний ящер,
Сам в себе бытийствует движеньем.
Увековечил в бронзе пращур
Свой порыв души, стремленье.

Ну а мы с моей сердешной
Вдрызг, как цуцики, продрогли.
Завернем тут на углу в кафешку,
И под столиком сплетаем ноги...