Мастер и маргарита

… особо пахнет день осенний – так,
как сонный сад с увядшими цветами,

как парк,
в котором царствует сквозняк,
играющий сухими лоскутами
листвы
упавшей с вязов и берёз,

как дождь,
идущий день четвёртый кряду,

как горький-горький дым от папирос
и терпкая дубовая прохлада
янтарного густого коньяка
в тюльпане не согретого бокала,

как сорванной антоновки щека
и выдохи нагого краснотала …

*

… последнее осеннее тепло,
кочующие нити паутины,
расправлено ажурное крыло...

… и зелени кругом полным-полно,
но бросишь взгляд:
лимонное пятно
в какой-нибудь волнующейся кроне
напомнит моментально – осень здесь,
скромна пока, да только нрав и спесь
считать с её каштановой ладони
легко;
она мила, … ещё мила,
ей, кажется, не жаль для нас тепла,
махровых астр,
кленовых палантинов,
калиновых пунцовых ярких бус,
но … каждый поцелуй её на вкус
так колок необычно,
так рябинов …

*

… осенний свет неровный,
неживой …
качает клён поникшей головой,
иззябшими...

… вот бабочка спорхнувшего листа,
на фоне голубого небосвода,
обрётшая нежданную свободу,
скользит, спешит, вальсирует …
куда?
куда? – под облака, за облака,
за лёгким журавлиным клином следом ...
ей холод высоты немой неведом
и смерти страх неведом ей … пока.

*

… озябшие рябины за окном
обрызганные ягодною кровью
дрожат, …
ветров бездушное сословье
терзает их, мечтая об одном:
сорвать, –
оставив только лоскуты, –
рябиновые лёгкие наряды; …
друг к другу жмутся тонкие наяды...

Прости...что я вижу Солнце в другом цвете...
Извини, что смотрю на жизнь другими глазами...
Ты скажи...Что меняется в мире...от этой мелочи...
Почему огромная пропасть лежит между нами...

Плюс и минус две стороны одного магнита...
И ты пишешь картины, а я стихи...
Разве это что, кардинально плохо...
И я водку с томатом...а твоё Абсент или Маргарита...
Ты скажи это плохо...Солнце?...Как считаешь?
Как вода в стакане наполовину налита?.....

По горам, в пещеры, спустится сплавом...
То...

Вернуть бы нам шестидесятые года!
Когда трудилась дружно соц страна…
Исполняя запланированные планы,
Залечивая нанесённые войной раны.

Трудились тогда не покладая рук…
Чтоб возродить порушенное вокруг!
Никто без дела не болтался тогда,
Вот из руин и поднялась наша страна.

А сейчас, что с тобою Россия стало???
Или от мирного труда ты здесь устала?
Дня нету, без какой-нибудь трагедии…
Лучше бы были ежедневные комедии.

Чем вот такая в Москве произошла беда…
Её не поправить ничем...

Что задумал? -
Мастерит для птицы
Беличье колесо.

Мимолетный шедевр
Безымянного мастера -
Растворяется облачко пара...

Не дождаться твоего звонка.
Не услышать теплое - "Ну, здравствуй..."
Знаешь ли, как без тебя несчастна?..
Знаешь. Знаешь ты, наверняка...

Холод и промозглость января,
Злые и колючие метели
Кружат в остывающей постели,
Снежные сугробы мастеря.

Груз проблем житейских давит нас.
Вместе быть мы никогда не сможем...
А казалось бы... союз возможен...
Только так не кажется сейчас.

Но мечтам не сбыться. Не бывать
Вновь листве зелёной, раз пожухла.
Я хотела б стать бездушной куклой...

Приподниму немножко паранджу,
И вдруг исчезнет всё очарование...
Зачем увидеть хочется ,не зная,
Что сохраняет в тайне паранджа?

Одень Венеру в пышные одежды,
Закрой платком улыбки нежный лик
И станет дева куклою небрежной,
И образ будет бледен и безлик.

Лодыжку открывая неслучайно,
Лет сто назад соблазн так вел игру,
Лицо открыто - тайна ниже талии...
И слава богу -к черту паранджу...

Улыбку Монны Лизы, не случайно,
Кисть Мастера писала на холсте,
В ней женщин всех времен...

Попал Амур стрелою метко.
Пробила насквозь сердце мне.
Я для тебя – марионетка,
Играешь мной, как хочется тебе.

Пыталась спрятать свои чувства,
Хотела скрыться, убежать.
Не мастер я актерского искусства
И никогда я не умела врать.

В игре твоей набила шишки.
Я не могу терпеть и ждать!
Со мной играешь в кошки-мышки:
Ты ловишь – я пытаюсь убежать.

Приносишь боль, наносишь раны
И снова манишь за собой.
Не разгадать мне твои планы.
Играешь ты с моей судьбой…

Мы видимся с тобою...